космических варягов.Я слушал,что онидолжны предстать пред намив сверкании бронии в ореоле знаний.В особый часприйти,в последний мигпримчатьсяи шар земнойспастиот страшного несчастья.Все сложности Землирешитьлегко и быстро…Ах, если бы смогли!Ах, если бы так было!..Но лики звездмертвы,там не найдешь спасенья.Варягов нет —увы!..А Землю,эту Землюс ее мельканьем дней,с ее разливом вешними всем,что есть на ней,то — вечным,то — невечным,с березкой на пути,полямии лесами,—обязаны спастии защититьмы сами…Над вечностью склонясь,большая и цветная,Земляглядит на нас,любяи проклиная.Укор —в глазах озери грусть —в безбрежной шири…А если не спасем,зачем тогдамы жили?
'Я писал и пишу по заказу...'
Я писал и пишупо заказу.По заказудождей и снегов.И дороги,бегущей к закату,и висящих над нейоблаков.Я пишу по заказуосеннихчерных гнезди нахохленных птиц.И распахнутых настежьгазетныхобжигающих рукистраниц!По заказуи часа, и мига.Боли в сердце.Дрожанья струны.По заказуорущего мираи смертельной еготишины.И нежданно ожившейстрокина пределепоследнего круга.И бездоннойщемящей тоскипозвонившего за полночьдруга.Гула памяти.
