И мир для подвигов откроется, он твой,Твоими станут, звери, люди, боги;Вот мой завет: пойми верховный строй —Холодный, сдержанный, геометрично-строгий.Снег на вершинах, сталь, огонь, алмазБог создал мерой высшей меры в нас!»
Стефан Малларме
«Чахотка ныне гения удел!В окно больницы, льется свет потоком,День, может быть, последний, догорел,Но ангел пел нам голосом высоким.Блуждали звезды в стройной, тишине,Часы в палате медленно стучали.Лежать я буду: солнце на стене,На белой койке и на одеяле.Я в этом пыльном городе умру,Вдруг крылья опущу и вдруг устану,Раскинусь черным лебедем в жару,Пусть смерть в дверях, но я с постели встану:Я двигаюсь, я счастлив, я люблю,Я вижу ангела, я умираю,Я мысли, как корабль вслед кораблю,В пространство без надежды отправляю.Вот солнцем освещенный влажный луг,Вот шелест веток, паруса движенье…»,Поэт очнулся. Он глядит — вокругКоляски, шум. Сегодня воскресенье.Цветут каштаны — о, живой поток!Цветут акации — о, цвет любимый!Он шел, он торопился на урок,Озлобленный, усталый, нелюдимый,Остановился где-то сам не свой. —Дух дышит там, где хочет и где знает —Какая тема странная: больнойВ общественной больнице умирает.
«Каким скупым и беспощадным светом…»
Каким скупым и беспощадным светомОтмечены гонимые судьбой,Непризнанные критикой поэты,Как Анненский, поэт любимый мой.О, сколько раз, в молчаньи скучной ночиСмотрел он, тот, который лучше всех,На рукопись, на ряд ненужных строчек,Без веры, без надежды на успех.Мне так мучительно читать, с какоюЛюбезностью — иль сам он был во сне —И беззаконно славил как герояБаяна, — что гремел по всей стране.И называл поэзией — чужиеПустые сладкозвучные слова…И шел в свой парк… И с ним была Россия,Доныне безутешная вдова.