Ванюха! Ванька! Иван, мать твою...
Мне пришлось кричать самому себе. Чтобы оторваться от всего этого. От зрелища, от звучания. Закуклиться и изолироваться.
Меня самого трясло. От напряжения. До тошноты. Но в голове несколько просветлело.
Ты что, не видал такого? Такого -- нет. А похожее? А чем-то, где-то... Сходного мелочами...
Наложение акустики на тета-ритм головного мозга. Они так еще и эпилепсию спровоцируют. Или проявления беспричинной агрессии и прочей психической нестабильности. Впрочем, у этих... идолопоклонников -- всякая агрессия 'причинная'. Фанатизм лечится только отстрелом. А насчёт нестабильности психики... Кто-то из исследователей сибирских шаманов еще в девятнадцатом веке начал свою статью примерно так: 'Психическое здоровье сибирских племен существенно хуже, чем у их соседей. О предполагаемых причинах говорить здесь почитаю неуместным. Посему прямо перейду к описанию шаманских ритуалов'. Связка понятна?
Тебя барабан с однострунной скрипочкой-щипалочкой напрягли? Это тебя-то, Ванятка? Любителя рока и фолька. Где 'без стука - нет звука'. Ну-ка вспомни: 'Барабаны ревут в роке. Барабаны твоей судьбы'. Ты же с детства в этом во всем. Тебе 'Битлы' - мягкие, 'Роллингов' подавай. Со всеми стерео и квадро. С басами, которые не ушами -- ногами через пол ловишь. И текста у голядей нет. Русский рок -- с текстом. С умным, парадоксальным, многослойным и многосмысленным. А тут... ни 'Арии', ни ДДТ.
Молодец Шевчук. Всегда актуально. А 'повойные' песни Владимира Семёновича? Чуть прибавить ударных. Воющий от тоски голос с рвущими душу барабанами. Не пробовали? А тут... Чем они хотят психику мою давануть? Без ревербератора, без квакушек. И это тебе, который выдерживал часовые танцевальные марафоны под рёв трёхэтажных динамиков над ухом? А лёгкий рок под стук мотора дизель-поезда на холостом ходу? Когда мои бойцы допились до такого состояния, что я боялся отойти от вагона -- выпадут. А они никак не хотели уходить из тамбура и 'ломали рок' под звук поршневой группы. Пока не уехали. Слава богу - все. И целые.
А свет? Это что -- цветомузыка? А где синхронизация цвет-яркость-звук? А экраны и отражения? А фокусировка и двигающиеся световые пятна? А стробоскоп? Лучшее средство при воздействии на ритмы коры. Не вашей деревянной, а той, которая обезьяну от крокодила отличает. Дальше только радиофидер на язык. Ну, или в какое другое место. С доступной слизистой. Миную тридцатикилоомное сопротивление сухой кожи трезвого человека. Напрямую воздействовать на ауру. 'Закон Ома -- суровый, но справедливый'. И не путать Ома с Юмом, а Фарадея с Фрейдом.
Разве эти голядины волхвохуечные могут тебе нормальный музон сделать? Вот с этим деревянно- кожаным инструментарием? После электро-психо-делики? 'Разве Нимфа глазет даёт? Туды её в качель'. Не смешите мои копыта.
И иголками в разные места до крови -- мы проходили. В моё любимое тело и до моей красной крови.
Дела мои северные. Уренгой, перевахтовка. Одна вахта улетела, другая сидит в Тюмени. Погоду ждёт. Погода... Столбик падает на глазах. 20, 25, 30, 33. Ветер... еще не ураган. Штормовое прошло еще утром. Там место такое... От Обской Губы вёрст сто. Оттуда, с Ледовитого, начинает дуть. Тундра. Ровно. Ветер разгоняется до... Ну как ему хочется. В других местах когда холодно -- ветра нет. Пришёл антициклон и встал. Область избыточного давления. А в Уренгое -- мороз с ветром, ветер -- со снегом. Ждут ребята погоды, молодцы - отзвонились. А мы сидим в казарме в промзоне. Здание ходуном ходит от порывов. Фундамента-то нет -- вечная мерзлота под нами. На всю промзону до материка пробили только одну скважину. 40 метров. На неё все заземления завели. Как в мастерских силовое включают -- у меня компы вешаются. По будним дням работать нельзя - два часа перерыва, утром и около пяти.
Сидим вдвоём. Напарник у меня... Парень молодой, прошлогодний выпускник московского одного ПТУ. Хотя по возрасту... Да и женат уже, и дети есть. Ключник. Ходит со здоровенным ключом, как в кино надзиратели в тюрьмах. Похоже. Потому что перед всякой дверью сначала по ней ключом проведёт, стукнет как надзиратели по решёткам, а уж потом... Причина простая -- воздух вымораживается, заземления нет, проводимость между частями стального каркаса здания... - непредсказуемая. Статика накапливается, накапливается... И тут ты пошёл дверь открыть. Разряд статического электричества бьёт по пальцам. У каждой двери, каждый раз. Искра в темноте видна -- пол-метра. По пальцам. Больно.
Сидим вдвоём. Полярная ночь, пурга, никого больше. Ящик 'Сланчев Бряга' и пять буханок чёрного хлеба. Пьем и закусываем. Тут он про иглоукалывание и начал рассказывать. Ещё бутылку этого болгарского бренди уговорили -- давай попробуем. На мне. А у него и инструмент с собой. Вот полсотни своих иголок он в меня и вогнал. Причём каждую -- до крови. Нет крови -- не попал в активную точку. Рассказывал и о меридианах на теле человека, и о девяти методах -- куда втыкать. И про 'длинный путь'. И всякие страшные истории. Ну, тут я и сам могу вспомнить. У меня приятель в Волгограде чуть срок так не поднял. На ровном месте, во вполне легальном сеансе отключил пациентке сердце. Точнее -- остановил. Путём укола иголкой под колено. Хорошо, парень среагировал быстро. А дальше традиционно - непрямой массаж, реанимация, благо все рядом.
А в Уренгое обошлось без врачей. Бренди с чёрным хлебом в качестве основной и единственной закуски -- а и пофиг нам весь этот инь с янью.
Мы тогда от всего этого... воя северного ветра построили непротиворечивую модель 'пророкизма'. Откуда берутся пророки и пророчества. Начали с Настродамуса, Иеремию вспомянули, Леонардо. Детишек этих португальских. Опять же, как же без Ванги? Потом и Гаутаму зацепили. В принципе, если в уравнении поля Умова-Пойтинга кое-что сделать не гладкой дифференцируемой функцией, а вероятностной величиной, то, даже при малых сигмах, получается очень интересный гауссов 'колокольчик'. С двумя значимыми 'хвостами'. На одном краю диапазона -- полное распадение 'душ', на другом -- реинкарнация в прошедшем времени. В смысле -- в прошлом времени данного индивидуума. Причём -- сильно в прошлом. Там граничное условие -- примерно два в двенадцатой оборотов планеты. Почему планеты? - А потому что магнитное поле Земли забивает все остальные воздействия. Мы же как плазма в магнитной бутылке -- только так и существуем. Правда, поле пульсирует. Флуктуации проходят. Не катастрофы типа двухразовой переполюсовки Земли, следы которых геологи находят. А колебания ограниченного диапазона. Там еще надо экстремум считать по дивергенции ротора дивергенции.
Кое-какие похожие мысли мне потом и у Блаватской попадались. Да и в 'Империи ангелов'. Только там все сильно... гуманитаристически.
А вот нынешний мой опыт продолжает ту давешнюю тему. Мы тогда так 'набрендились', что даже закон причинно-следственных связей не учли. А ведь если добавить... И еще это мировое дерево Иггдрасиль. Можно решить проблему 'добросовестных лжепророков'. Таки-да. Душа влетает в прошлое. От трёхсот лет и далее. И там пророчествует. Но вляпывается не в своё прошлое, а в произвольную ветвь мирового дерева. Тогда будущее данного конкретного пророка может, вообще говоря -- существенно, не совпадать с прошлым данной конкретной души. Так что -- 'не врёт, а заблуждается'.
И вот, когда я закатил кубик Рубика своей психо-информо-матрицы в эдакие эмпиреи, эти гоу- лядские подсоблятники скотского падальщика собираются мне душевную кастрацию устроить? Задушевно- музыкально. Вы сперва найдите искомое. А уж потом... А потом я вам весь пищеварительный тракт испорчу. Выгрызу все. Вплоть до толстой кишки. Я не брезгливый -- выгрызу.
Так что -- прорвёмся. А вот Сухана сильно разобрало. Волхвы продолжали втыкать ему свои костяные иголки. Толстые. Такими до шестнадцатого века работали. Каждую до крови. Мужик становился похожим на ёжика. Что радует -- ни в кисти, ни в пальцы рук волхвы не колют -- высоко. Уши у него не прокалывают. У меня аж от сердца отлегло. Слишком много стало неприятных последствий. Когда пирсинг пошёл в массы. В ушах чересчур много нервных окончаний. И слишком близко к голове. При такой
