И слушала: может, гудит вдалеке.А летчик был в школе берлинской обучен,Над Польшей он люки впервые открыл;Над Грецией он появлялся, как туча;Над Францией, словно стервятник, парил.И тихая девушка вздрогнула — вот он!С крестом беспощадным узнала крыло.Был воздух распорот снаряда полетом,И черное облако в небе всплыло.И «юнкере» зловещий, как факел огромный, Вертелся и падал, дымил и горел.Он рухнул, взорвавшись на собственных бомбах,И старый разбойник понять не успел,Что сбит был он девушкой, тихой и робкой, Которая мне и тебе по плечо,Которую «Чижиком» звали и «Кнопкой»,И я уж не помню, как звали еще.1942
СЕНОКОС
Пришла пора цветов и трав, Земля работы нашей просит. Коней у Дона расседлав, Кавалеристы сено косят.Они проходят по лугам В рубахах, веселы и босы. Короткий отдых дан клинкам, Сегодня разгулялись косы.Роняют раннюю красу Ромашка и медовый донник. Качая косы на весу,За конником проходит конник. Весь год промаявши беду,С косой и лемехом в разлуке, Истосковались по труду Крестьянские большие руки. Стараясь утолить тоску,Печаль о будничном великом, Ложатся, как по гребешку, Фацелия и повилика.А там — за Доном — бой, огонь, Здесь — эхо дальнего разрыва. ...Привязанный в дубраве конь Копытом бьет нетерпеливо.1942
НАШИ
Как тяжело, когда их долго нет,А «юнкерсы» подходят, повторяя: «Везу-везу-везу...» Скорей в кювет:Уже свистит одна, за ней — вторая И третья... Грохот черный и тупой. Коль пулей не достанешь злые крылья, Весь съежишься от ярости слепой.От ощущенья своего бессилья.Наш батальон к сухой земле прильнул, Песок сбегает струйкой по откосу.И вдруг с востока нарастает гул, Уверенный, родной, ровноголосый.Они идут на гордой высоте,И нежным небом и землей любимы,Стремительные, близкие мечте, Поблескивая стеклами кабины.И с каждым оборотом их винта В себе мы слышим силы нарастанье. Теперь под солнцем боя суета Завертится чаинками в стакане. Зенитки замолкают вдалеке,И в жизни нет прекраснее момента: Вот «юнкерс» не выходит из пике И падает, горя, как кинолента.Мы рукоплещем и кричим: «Готов!» Смеются лица, серые от пыли, Сегодня нас, как соколы птенцов,Они своими крыльями прикрыли.1942 Калач-на-Дону
