Избранные произведения. В.2-х томах. Т. 1. Стихотворения. Песни

На висках чуть белы.
Я — то голос его прозвучавший, недавний,
То вчерашней улыбки твоей красота…
Я живу потому, что слышна тишина мне
И видна темнота.
…Я лицо свое вижу,
                                        когда мне приходится бриться,
А потом забываю о нем среди белого дня.
Вот глаза у прохожей навыкате
                                                           в желтых ресницах…
А какие, скажите, глаза у меня?
Если ими на небо гляжу,
                                            то глаза мои сини,
А на ель,
                  то, ей-богу, они зелены!
Как же мне не любить, как себя,
Все цвета
                     и оттенки
                                          России.
Под моими бровями — простор белизны!
Я живу потому, что со мною все это.
Если ж я — только я,
                                    то меня уже нет, —
Если будут глаза мои
                                     одного только черного цвета…
Но об этом не надо!
Я живу,
И в окне моем синий рассвет.

1957

СТИХИ О ПРИРОДЕ

На станции
У самых шпал
Он вдруг пророс —
Росток травы,
                             зелен и мал,
Из-под колес.

Кузнечик,
Он почти приник
К металлу рельс.
Самоубийца каждый миг,
Зачем он здесь?

Все поезда,
Со всех сторон,
В сто тысяч тонн
Спешат сюда,
Чтоб ими был
Раздавлен он.

А он растет,
Трава травой,
Как прежде рос
Зеленой искрою живой
Из-под колес.

1970

«Я родился давно…»

Я родился давно.
Бесконечно давно.
Будто вычитал это
В старинном романе,
Самовара урчанье…
Немое кино…
В новогоднюю ночь
                                     краснолицых извозчиков
                                                                                  сани.
Бог ты мой,
Сколько было
                          военных
                                            и мирных
                                                             дорог!
Я когда-то и грезить не мог
О летящей в пространство
                                                   ракете…
Сколько прожито мною
                                         событий,
                                                          эпох, —
Их, пожалуй, хватило б
                                            на несколько тысячелетий!
Жизнь моя,