— С детства. Мой папа работал в московском посольстве, а потом женился на русской. Теперь я его понимаю — почему.
— Почему теперь?
— Потому что он когда-то мне сказал, что влюбиться можно только в русскую.
— Неужели?
— Именно.
— Вы уже влюбились?
— Да, только что… когда увидел вас.
Я улыбнулась, сделав вид, что поверила такой лести.
— Я могу вас пригласить на кофе? Или на ужин?
— Может, в следующий раз?
— Да, конечно. Запишите мой номер.
Марко продиктовал номер.
— В любое время, когда вам будет удобно, позвоните. Я буду ждать.
— Хорошо, до встречи.
Я вышла из зала. Девчонки ждали меня возле машины.
— Ты куда пропала?
— Я сейчас с таким мужчиной познакомилась, итальянцем.
— Может, он похож на итальянца, а сам какой-нибудь азербайджанец.
— Нет, итальянец.
— Откуда тут, Маша, итальянцы?
— Ну, бывает же. Его зовут Марко.
— Ладно, — сказала Лера, — в таком случае поехали в итальянскую пиццерию.
Глава XIX
Закрутило совершенно неожиданно, жизнь повернулась на триста шестьдесят градусов, наверное, раз двадцать. Я забыла обо всем на свете: о своих подругах, об отсутствии денег, о набойках на летних босоножках, о купальнике из прошлогодней коллекции, об огромном количестве калорий в девяти порциях тирамису, о вредности для зубов сахара в пяти килограммах карамели, которую я сгрызла за это время (а еще говорят, что у влюбленных нет аппетита, не знаю, как у других, у меня он просто зверский), о выдуманном, ужасном и не поддающемуся никакому воздействию целлюлите, о заканчивающемся любимом блеске для губ, навсегда снятом с производства, о моих растрепанных, выгоревших на солнце волосах, от которых в Москве бы ужаснулись все парикмахеры. Зато я радовалась своему естественному светло- шоколадному загару, мягким ступням, которые стали такими не благодаря скрабу для ног, а всего лишь морскому песку и воде, своей чистой, без грамма косметики коже, тоненьким ниточкам бикини и летящему парео, бесчисленным свежевыжатым сокам, дорогому вину на ужин, который проходил всегда под прекрасные звуки музыки, городам, которые сменялись почти каждый день за окном… и тому, что мы были вместе, счастливы и влюблены. Влюблены… как-то неожиданно, смело, быстро, раз и навсегда. Так что никакая сила не в состоянии вернуть нас к действительности.
Я забыла обо всем на свете… обо всем, даже о Дане…
Вот уже два месяца, как мы с Марко путешествовали по Италии, куда он меня пригласил после недельного знакомства в Москве, а я, потеряв голову, согласилась.
Вот уже два месяца, как я не вспоминала о Дане, лишь изредка, пописывая ему смс, о том, где я нахожусь, что у меня все хорошо.
Вот уже два месяца, как я была бесконечно счастлива и влюблена.
Вот уже два месяца, как Марко казался мне самым лучшим, самым идеальным мужчиной в моей жизни. Я даже не злилась от той мысли, что когда-то он был самым лучшим и идеальным мужчиной для какой-то другой женщины.
Мое прошлое перестало существовать. Мое будущее было невообразимым, идеальным, романтичным, красочным. И оно было с ним… Оно было с ним??! Оно было с ним!!!
Я уже посетила римскую квартиру Марко, познакомилась с его родителями, проводившими свой очередной отпуск на венецианском побережье. Мы ужинали с ними в очень милом итальянском ресторанчике на набережной. Я была в Италии, но все понимала, потому что родители Марко прекрасно говорили по-русски, особенно его мать, которая была коренной москвичкой. Кажется, и я им понравилась. Я рассказала Инне Олеговне, так звали маму Марко, какие в Москве открылись потрясающее магазины, она, конечно, посочувствовала мне, что цены на одежду в три раза дороже, чем у них, и сразу пообещала, что отвезет меня на специальные итальянские фабрики. Она расписывала мне достоинства Италии. Потом рассказала, как они познакомились с отцом Марко. Как все это было замечательно и необычно для простой московской студентки, но как она безумно счастлива, что ее жизнь сложилась именно так. «А ты счастлива, дорогая?» — спросила она меня.
— Конечно, счастлива, — ответила я, не раздумывая.
— И ты не против Италии?
— Не против… в каком смысле не против? — удивилась я, и тут заметила, что мы с ней остались одни. Марко ушел куда-то с отцом. — А где Марко?
— Я думаю, они пошли поздороваться с хозяином ресторана. Мы же тут постоянно отдыхаем, всех знаем. Они скоро вернутся. Так ты не против?
— Я даже не знаю, что вам сказать. Италия — очаровательная страна. Вчера, до знакомства с вами, когда мы приехали в Венецию, гуляли, мне все понравилось. Так красиво.
— Да, красиво, для туристов. А жить здесь как тебе?
— Жить, я не знаю.
— Думаешь, ты смогла бы?
— О да, эти распродажи, это так классно, жить под боком… — Я остановилась, поняв, что вопрос был задан неспроста. Что значит жить? Они хотят, чтобы я сюда переехала? Честно говоря, я даже не знаю. Я не думала об этом.
— А разве тебе Марко не говорил, что он скоро уедет из Москвы? Вернется сюда.
Я, наверное, третий раз в своей жизни почувствовала, как земля уходит из-под ног. Но в этот раз мне показалось, что это было настоящее землетрясение, с извержением вулканов, цунами и прочей катастрофической атрибутикой. Перед глазами все поплыло. Я не знала что сказать. Взяла бокал вина и выпила его залпом. Инна Олеговна удивленно посмотрела на меня.
«Марко уедет из Москвы» — бах! Взрыв! «Вернется сюда» — еще один взрыв, бах, бах, бах!.. Все это взрывалось у меня в голове.
— Нет, не говорил, — тихо ответила я, пытаясь сдерживать слезы.
— Милая моя, ты что, расстроилась? — сказала Инна Олеговна. — У него же работа. Отец хочет, чтобы он занимался его бизнесом. Ты же знаешь, как тут в Италии у них принято. Семейный бизнес — святое. Ты ничего не сможешь изменить.
«Вот оно снова», — подумала я. «Семейный бизнес» — бах… «Ты ничего не сможешь изменить» — бах… бах…
Я встала, решив, что можно просто вежливо попрощаться, попросить передать Марко от меня большой привет и побрести в гостиницу, где собрать свои вещи и спокойно улететь в Москву… к Дане. Он- то меня поймет, пожалеет.
— Если только… — спокойно продолжила Инна Олеговна, не обращая внимания на то, что я встала.
— Что, если только? — я присела.
— Если только ты его любишь, то можно что-то придумать? Ты любишь его?
Я посмотрела на нее. К чему она клонит? Люблю ли я ее сына? Ну, какая мать не хочет это услышать?
