В световом году: стихотворения

неосмысленных странствий своих.
Но сюда, задыхаясь от жажды
и боязни на старости лет,
я вернусь неизбежно однажды
и руками вопьюсь в парапет,
понимая, что где-нибудь рядом,
неземное мерцанье тая,
притаился на дне небогатом
между створ перламутровый
атом от щедрот твоего бытия.

ОСЕНЬ ПАТРИАРХА

1

На остановках и в скверах
нас заливает всерьез
осень потоками серых
невразумительных слез.

Трамваи сохатые,
бульвары с трухой,
и астры лохматые
всегда под рукой.

Про жизнь в мегаполисе
сбрось весть поскорей
на пейджер на поясе
вождя дикарей

забытого племени:
мол, зря под тамтам
с короной на темени
беснуешься там.

…Мы осень на финише
столетья невеж
забыли б, забыли же
мы лето допреж,

но осень уважена
приметою той,
что милой окрашена
копна в золотой.

Загадочно многое
в повадках её,
и шепчет жестокая
опять про свое:

мол, снова в опасности
Отечество, друг,
в твоей безучастности
цинизм и испуг.

Преувеличение —
талдычу в ответ —
я из ополчения,
которого нет.

Не смея до времени
мечтать о таком,
я вырос из семени
и стал стариком,

заставшим архаику
совковых тетерь
без рынка по Хайеку,
не то, что теперь.

Нет, нет, ошибаешься —
упорствуешь ты —
ты сам загибаешься.
До хрипоты

на старом вокзальчике
с рябиной рябой,
как русские мальчики,
спорим с тобой.

Как будто заранее