Память
Моя Душа желает петь - вчера, сегодня, завтра, впредь,
Но как слова найти такие, чтоб пробудить сердца живые ?
Иль не в словах здесь вовсе дело, на рифму можно плюнуть смело,
Но Душу в них свою вложить, и слезы Музы тем пролить ?
Пусть смолкнет ум ! Душа поет … она лишь в вечности живет,
Ум не познает никогда, как зажигается звезда Души людской
В полночной мгле, - желает жить наш ум во сне,
Бог тело новое дает … боится ум, что он умрет !
Что знает он о прошлом мире, в котором в солнечном эфире
Твой Дух скользил сквозь облака ? Уму та память далека !
Живет та память в Духе лишь, коль в уме - безмолвна тишь,
То обретаешь проблеск вновь … и память эта точно кровь,
Что навсегда кипит внутри … к себе ты внутрь загляни,
И коль найдешь в себе там Свет - Душа шепнет, что смерти нет.
От сотни жизней память та, и коль жива - то неспроста,
И как фонарь среди ночи она о вечности кричит !
Она-то знает, кто ты есть ! Ее дивна и странна песнь,
Среди твоих всех прошлых тел ее мир тронуть не посмел.
Она о прошлом грезит мире, где Дух купается в эфире,
Где в чистом Свете пляшет он, ума где нет, неведом сон,
И где небесные ручьи стекают руки сквозь твои,
Где Души счастье ощущают, где тебя Ангелы встречают,
И за собой наверх зовут - и чуешь ты, тебя там ждут,
Готовы вновь вести с собой, ведь прошлой жизни пройден бой.
Ты помнишь то ? Ответь же мне ! Отрывки прошлого во сне
Способен будешь осознать ? Готова память эта ждать …
Ты сквозь века ее пронес, и вот ответ на твой вопрос
Уже почти готов родиться … себя тот вспомнит, кто стремится !
Поэт и Издатель
Устав писать однажды в стол,
Поэт в издательство пошел -
Хотел он миру подарить
Своих стихов живую нить,
А с ней впридачу и топор -
Ой-ой, простите, это вздор! -
А с ней еще и солнца луч,
Сияло чтоб в просветах туч,
И освещало день деньской
Весь род планетный наш людской.
Ну да, задача не легка …
Но взять нам что же с простака?
Дак вот, собрал он все листы,
И в путь пошел за три версты,
В душе надеждою горя
Как тридцать два богатыря.
Иль тридцать три? Я не считал.
Поэт с утра легонько встал
И поскакал как лошадь, да …
Такая, братцы, вот байда.
И вот кладет на стол он лист,
Горит внутри и сердцем чист,
И верит он, что примут труд
И за бесплатно издадут.
Издатель взор косит на лист
И видит он - поэт речист,
Поет красиво он порой,
Зовет на подвиг род людской,
О жизни что-то говорит,
И пробуждение, знать, сулит
Всем тем, кто дух возжечь сумел …
Ну, в общем, полный беспредел!
Ну кто же пишет ныне так?!
Поэт сей полный что, … чудак?
Или не чует он совсем,
Пришло что время перемен,
И ныне модно так писать,
Чтоб кипятком читатель ссать
От строк таких хотел бы вдруг,
