Склоняюсь пред бумажным ворохом,Чтоб от забвения спасти.Той крови цвет, тот запах пороха,Те легендарные пути…Чтоб над исписанной бумагоюДругие, головы склонив,Прониклись той, былой отвагою,Почувствовали тот порыв.И в каждом доме, в каждой комнате,Где люди русские живут,Пускай звучит печально: «ПомнитеПогибших подвиг, жизнь и труд».Пусть эта память, как бессонница,Тревожит шепотом людей,О том, как гибла наша конницаОт большевицких батарей…Устали от житья унылого,От горьких и голодных дней,Но тень погибшего КорниловаНам стала ближе и родней.Смерть за Россию — доля Царская!И помнить будем мы в векаО том, что пули комиссарскиеПронзили сердце Колчака!Уйти от омута нелепого,От этой будничной тоски —Погибнуть гибелью КутеповаОт злобной вражеской руки…От себялюбия унылогоВеди нас, Божия рука,Путем Кутепова, КорниловаИ адмирала Колчака!
СКЛАД ПОРОХОВОЙ
Среди ночных чуть слышных шороховРаботаю тихонько я…Пусть я не выдумаю пороха,Но… порох выдумал меня!Недаром эхо революцииИ до сих пор звучит в ушах.Не в силах над листом согнуться я,Пока не запоет душа.Недаром поздним темным вечеромСмотрю на запад, где она —Закат мой, заревом расцвеченный,Моя мятежная страна!И пусть не знают недостойныеТого, что знаем мы с тобой:Страну, надолго неспокойную,Как будто склад пороховой….Но зори вестниками алымиПо небу темному горят,Пусть будут взрывы небывалыми!На нечестивых — гром и град!
РОЖДЕСТВО НА ЧУЖБИНЕ
Во Франции, в Чили, в КитаеЗвучит наш певучий язык.
