С трудом перевожу дух. Сейчас или никогда… Лучше пусть он услышит все от меня, а не от Романа. И тут Деймен проводит рукой по моей спине. Все мысли тают, я ничего уже не помню, кроме его прикосновения. Теплое дыхание овевает щеку, губы Деймена почти дотрагиваются до моего уха, по коже бегут мурашки, и с головы до ног окатывает волна жара. Деймен находит мои губы. Между нами трепещет неизбежное защитное поле, но я больше не желаю мучиться из-за него. Я его просто не замечаю. Буду радоваться тому, что есть.
— Хочешь порезвиться в Летней стране? — шепчет он полушутя, полувсерьез. — Ты будешь музой, а я — художником, и…
— И ты зацелуешь меня, а картина так и останется незаконченной?
Я со смехом отталкиваю Деймена, он тянет меня к себе.
Потом улыбается.
— Я тебя уже написал. Это единственная моя картина, которая мне по-настоящему дорога. — И, перехватив мой непонимающий взгляд, добавляет: — Помнишь, та, что осталась в фонде Гетти?
— А, да!
Воспоминание о той волшебной ночи вызывает улыбку. Деймен тогда нарисовал меня ангельски прекрасной, я подумала даже, что не заслужила такого. Сейчас больше так не думаю. Если и вправду, как говорит Ава, подобное притягивается подобным, я лучше буду тянуться к уровню Деймена, а не Романа, и начну немедленно.
— Наверное, портрет хранится где-нибудь в подвале, в секретной лаборатории без окон, без дверей, и ученые искусствоведы съезжаются со всего мира, чтобы его изучать. Все ломают голову, откуда он взялся и кто автор!
— Ты так думаешь?
Идея Деймену явно нравится.
Я прижимаюсь губами к его виску, пальцы играют воротником шелкового халата.
— А когда мы будем отмечать твой день рождения? И как мне состязаться с твоим чудесным подарком?
Деймен отворачивается. Кажется, его вздох идет из самой глубины — не в физическом, а в эмоциональном плане. Сколько в этом вздохе грусти и сожалений… Воплощенная меланхолия.
— Эвер, не беспокойся о моем дне рождения. Я не праздновал его с тех пор, как…
С тех пор, как ему исполнилось десять. Ну конечно! Ужасный день, что так хорошо начался, а закончился тем, что на глазах у Деймена убили его родителей. Как я могла забыть?
— Деймен, я…
Он взмахом руки обрывает мои извинения. Подходит к собственному портрету кисти Веласкеса — там Деймен изображен верхом на белом жеребце с пышной курчавой гривой. Дотрагивается до уголка резной золоченой рамы, поправляет ее, хотя в этом явно нет необходимости.
— Не извиняйся, — говорит Деймен, по-прежнему не глядя на меня. — Просто, когда живешь так долго, пропадает желание отмечать каждый прожитый год.
— Со мной тоже так будет?
Мне трудно представить, что я стану равнодушно относиться к дню рождения или, хуже того, забуду, на какое число он приходится.
— Нет, я этого не допущу! — Деймен оборачивается, и его лицо проясняется. — Для нас с тобой каждый день станет праздником, обещаю!
Я чувствую его искренность и все же качаю головой. Несмотря на решение больше думать о хорошем, жизнь есть жизнь. Бывают в ней и трудности, и тяжелые минуты. Мы неизбежно совершаем ошибки, учимся на них, одерживаем победы и переживаем разочарования. Не может каждый день быть полон незамутненного веселья. Я наконец-то это поняла, и ничего тут страшного нет. Как выяснилось, даже в Летней стране есть свой темный уголок.
Знаю, я должна ему сказать. Почему до сих пар не рассказала? Тут у меня звонит мобильный. Мы с Дейменом переглядываемся и кричим:
— Угадай!
Иногда мы играем в такую игру — меряемся экстрасенсорными способностями. На ответ дается одна секунда.
— Сабина!
Логика подсказывает мне, что она проснулась, увидела мою пустую постель и теперь методично выясняет, похитили меня или я сама ушла.
Долей секунды позже Деймен произносит:
— Майлз.
В его голосе не слышно веселья, и глаза тревожно темнеют.
Вынимаю телефон из сумочки, и точно: на экранчике снимок Майлза в полном сценическом костюме Трейси Тёрнблад, в эффектной позе и с улыбкой до ушей. Я сама его сфотографировала на спектакле.
— Привет, Майлз!
В трубке жужжит, потрескивают помехи, как всегда, когда звонят через Атлантику.
— Я тебя разбудил? — доносится издалека. — Если да, радуйся, что ты не на моем месте. У меня весь режим сбился напрочь. Сплю, когда надо бы есть, ем, когда надо бы… Нет, по этой части грех жаловаться — я же в Италии, еда тут обалденная! Я все время что-нибудь жую. Вообще не представляю, как у них получается при таком питании настолько классно выглядеть. Это просто нечестно! Еще парадней «дольче вита»[4], и меня разнесет так, что в дверь не пройду, и все равно — мне нравится! Серьезно, здесь потрясающе! А который у вас час?
Оглянувшись и не найдя поблизости часов, отвечаю неопределенно:
— Утро, а у вас?
— Понятия не имею. Наверное, вечер скоро. Вчера я ходил в такой классный ночной клуб — знаешь, здесь даже до двадцати одного можно ходить в клубы и потреблять алкогольные напитки! Я тебе говорю, Эвер, умеют жить итальянцы! Ладно, подробности потом расскажу, когда вернусь. И даже в лицах представлю! А пока я уже наговорил на такую сумму, что отца, наверное, удар хватит. Короче, к делу — передай, пожалуйста, Деймену, что я заглянул в то заведение, о котором говорил Роман, и… Алло? Алло? Ты меня слышишь?
— Ага, слышу. Твой голос пропадает иногда, но в общем связь хорошая.
Поворачиваюсь к Деймену спиной и отхожу на несколько шагов. Не хочу, чтобы он заметил ужас на моем лице.
— Ну так вот, я заглянул, куда Роман советовал… Собственно, всего несколько минут, как я оттуда вышел. Знаешь, Эвер, что-то странное творится. Жуть просто. Когда я вернусь, кое-кому придется кое-что объяснить.
— Почему жуть? — спрашиваю я, мучительно ощущая присутствие Деймена.
Его энергия, еще минуту назад спокойная и расслабленная, окрашивается в тревожные тона.
— Да потому что жуть! Больше я пока ничего не скажу, только… Черт, ты меня слышишь? Твой голос опять ушел! В общем, я отправил тебе на е-мейл несколько фоток, ты их ни в коем случае не удаляй, пока не посмотришь! Поняла, Эвер? Эвер! Хренов телефон…
Нажимаю кнопку отбоя. В горле застрял комок. Деймен ловит меня за локоть.
— Что ему нужно?
— Он мне прислал какие-то снимки, — отвечаю я тихо, глядя Деймену в глаза. — Очень хочет, чтобы мы их посмотрели.
Лицо Деймена принимает отрешенно-сосредоточенное выражение, словно он давно боялся этой минуты — и вот она настала. Сейчас он обреченно ждет моей реакции.
Открываю электронную почту, жду, пока установится связь. Наконец на экране мобильника появляется письмо Майлза. У меня перехватывает дыхание, и враз слабеют колени.
Фотография…
Вернее, живописный портрет. В ту эпоху фотографии еще не было, ее изобретут на несколько столетий позднее. Неважно, все равно ошибиться нельзя: передо мною он. Они. Позируют вместе.
— Очень плохо? — спрашивает, застыв на месте, Деймен. — Как я и ожидал?
