Я через ветер родину моюВоспринимаю сердцем, духом, телом.Он мне поет и я ему пою,Мы одиноки в мире опустелом.Наверно я без родины умру,Умру без родины любимой и знакомой,И так же будут избы на ветруКивать прохожим жухлою соломой.А может быть, соломы больше нет,И избы кроют там железом, толем,Что ж мне шуршать соломой прежних летНад жизненным, давно прожитым полем?И родина как будто бы не та —Расцвет ли это иль другое что-то —Не видя самому, так не сказать спростаПо сведеньям газетного отчета.Один кричит, что все — тюрьма и плен,Другой вещает: все у них чудесно,Но дальше этих толстых личных стенИм ничего, конечно, не известно.Нет, ты пойми сквозь толщину стеныСердца людей, их радость и несчастья,А не смотри на них со стороныКак лютый враг иль верный соучастник.И для меня совсем не в том вопрос,Не в тракторе, соломе или тесе, —А так же ли народ душою прост,И так же ли в душе он правду носит?Я рад, что там какой-нибудь СысойПостиг прогресс, и, прежнему на сменуНа луг выходит утром не с косой,А паровой машиной косит сено.Но… разве лишь в машине вся беда?Мне наплевать на все сенокосилки,Машинами ли живы мы всегда,И в них ли скрыты счастья предпосылки?Я только ветру верю одному,Когда ко мне он с севера подует,И только ветер сердцу моемуПоет о том, что родину волнует…А он поет, поет и говорит,Что на Руси, минуя все колхозы,Неугасимый вечный свет горит,И зреет рожь, и расцветают розы…Не волей тех, кто взялся Русь вестиВ наморднике к марксистским идеалам,А потому, что Русь должна цвести,И им и нам, великим или малым.И я скажу: мне вовсе дела нет,Кто в церковь ходит — юноши ль, старушки,Мне важно то, что больше сотни летТам жив поэт, что носит имя: ПУШКИН.
«Нетороплива рысь соловых…»
Нетороплива рысь соловых,Весна, небес голубизна…Напрасно звоном песен новыхТы, Русь, была потрясена.Пусть в голосах иного бытаЗвучит твой голос, знаю, пусть,Но и доныне не избытаДуши соломенная грусть…Она бежит по косогорам,Ей нет концов и нет начал,Как будто Русь тоскливым взоромНавеки кто-то пронизал.Уйдем и мы и нас забудут,Сгниют могильные кресты,Но и без нас все так же будутЛюбить, и петь, и рвать цветы…Взрастут и станут колоситьсяПосевов новых семена,Но будешь ты, душа, проситьсяНазад, где грусть и тишина,Где нет звучаний песен новых,
