Стихи

Не думая о том, что не вернется
Ничто, нигде, никак, ни для кого…

И для меня и этих свечек пламя,
И этот снежный за окном сугроб —
Как те цветы, любимыми руками
Мне равнодушно брошенные в гроб!

Скворчиха

Ирине Сабуровой

Почтовый ящик на воротах. Тихо
Шумит сирень под ласковым дождем…
А в ящике свила гнездо скворчиха,
И ждет птенцов… Мы никого не ждем.

Достроен дом. Сейчас он тихий, сонный,
И дождь, чтоб сад скорее расцветал…
Пожалуйста, напомни почтальону,
Чтоб больше писем в ящик не кидал.

Да, он теперь стал настоящим домом, —
Березки, елки, липа под окном…
Открыт он настежь всем друзьям, знакомым,
Они приходят. Только… мы не в нем.

Скворец поет тревожно на рассвете,
Ждет червяков, в гнезде нахохлясь, мать.
У почтальона тоже дома дети,
С улыбкою он будет в дверь стучать.

Приходят письма. И читать их буду,
В далекую чужую жизнь смотреть.
Да, письма будут, только не оттуда,
Откуда бы хотелось их иметь.

Ответим: о здоровье, о погоде,
О мелочах покоя и труда…
Лишь «ниоткуда» письма не приходят,
Как и нельзя ответить «в никуда».

Понятно все. Проходит время тихо,
И так же остановится оно…
В апрельский день нам принесла скворчиха
Последнее о радости письмо.

Лаконические строки

Мыслей и чувств — неуклонное таянье,
Быстрый поток, не уймешь, не прервешь, —
Пропасть, неверье, безумье, отчаянье —
Если бы сознанье, если бы раскаянье…
Но и раскаянье… явная ложь!

*

Я знаю — ничто в этом мире не ново,
И вот, на глазах точно будто короста.
Так лучше, чтоб вовсе не видеть земного,
Ненужного, дико-иного, смешного…
А что ж, наконец, тебе нужно такого?
Мне? Нет, ничего… разве, может быть, слова,
Другим непонятного, даже пустого,
Что сказано вдруг и правдиво и просто!

*

Черствеет хлеб, но он и черствый — пища,
И бедный за него благодарит.
Но в черством сердце ничего не сыщешь,
Оно ничем тебя не озарит.
И те, которым отдал до предела
Все то, что мог, и даже сверх того —
Когда у них душа окаменела,