У юрты ждут осёдланные кони.Стоит кумыс на низеньком столе…Я знал давно,я чувствовал, что корнимои —вот в этой пепельной земле!..Вскипает чай задумчиво и круто, —клубящегося пара торжество.И медленно плывёт кумыс по кругу.И люди величаво пьют его…А что им стоитна ноги подняться,к высокому порогу подойти.'Айда!'И всё.Минут через пятнадцатьони уже не здесь.Они — в пути…Как жалок и неточенбыл учебник!Как он пугал меня!Как голосил:'Кочевники!!'Да я и самкочевник!Я сын дороги,самый верный сын…Всё в лес смотрю.И как меня ни кормят,и как я над собою ни острю, —из очень тёплыхи удобных комнатяв лес смотрю.Всё время в лес смотрю!То — север,то — большое солнце юга!То — ивняки,то — колкое жнивьё…И снова я раскладываю юрту,чтобы потом опятьсобрать её!..Приходит ночь.И вновь рассветы брезжат,протяжными росинками звеня…И подо мной, как колесо тележье,поскрипываетдобраяземля.
?
' Неправда, что время уходит '
Неправда, что время уходит. Это уходим мы.По неподвижному времени. По его протяжным долинам.Мимо забытых санок посреди сибирской зимы.Мимо иртышских плёсов с ветром неповторимым.Там, за нашими спинами — мгла с четырёх сторон.И одинокое дерево, согнутое нелепо.Под невесомыми бомбами — заиндевевший перрон.Руки,не дотянувшиеся
