Стихи

Есть жёны,
          которые —
                    для городов.
Я понимаю.
Я всё
понимаю…
У нас
     ревуны
           в тумане кричат,
и полночь
наваливается оголтело…
Но, кроме погон,
                на моих
                       плечах
служба моя.
Профессия.
Дело.
Его —
     по горло!
(Даже взаймы
выдать могу,
            если примешь
                        присягу.)
Живи…

Привет
       от нашей зимы
слишком знакомому
Летнему
саду.

ОТЕЦ И СЫН

Бывает, песни не поются
ни наяву и ни во сне.
Отец хотел с войны вернуться,
да задержался
на войне.
Прошло и двадцать лет и больше…

Устав над памятью грустить,
однажды сын приехал в Польшу —
отца родного
            навестить.
Он отыскал его.
А дальше —
склонил он голову свою.
Уже он был
           чуть-чуть постарше
отца,
убитого в бою.

А на могиле,
            на могиле
лежали белые цветы.
Они сейчас похожи были
на госпитальные бинты.
И тяжело плескались флаги.
Был дождь
         крутым и навесным.
И к сыну подошли поляки.
И помолчали вместе с ним.
Потом один сказал:
— Простите…
Солдата
       помнит шар земной.
Но вы, должно быть, захотите,
чтоб он лежал
             в земле родной?! —
Шуршал листвою мокрый ветер.
Дрожали капли на стекле.
И сын вполголоса ответил:
— Отец и так в родной земле…

НА АЭРОДРАМЕ ОРЛИ

Ровный клочок земли,
слабенькая
          трава.
Аэродром
Орли.
Мы улетаем
          в два.
Обычная толчея.