В семнадцать лет уместна ревность,Безумный взгляд и пистолет.Но к тридцати? — в такую древностьКак ревновать мне — в тридцать лет?Мне так болезненно понятнаЛукавой юности пора,Когда суждение — превратно,Когда мучение — игра.Любви признанья — без утайки,Разлука — вешний холодок.О нет, на всякие лужайкиЯ эти больше не ходок.Мне суждена иная сладость,Ты, поздней юности юдоль,Несвоевременная радостьИ своевременная боль.Клюкой стучащаяся старость,Тоски синеющая сталь,Любви слабеющая ярость,Судьбы темнеющая даль.Предтеча нежности — сближеньеВ обмене мыслей и затей,Где вдруг находишь отраженьеСвоей усталости — в твоей.Где, потайное разгружая,Но повседневное тая,Уже не думаешь — чужая!Еще не говоришь — своя!Так возникает постоянство,Так неизбежность облеклаИ нас, и комнаты убранство,И свет свечей, и зеркала.Но равновесие такоеТак неустойчиво, и нетДуше взыскующей — покояНеобольщаемых планет.И слишком темный, человечийПриходит, крадучись, украстьТу тишину, и гаснут свечи —Приходит медленная страсть.Твое неведомо мне, гостья,Обличье — друга иль врага.Мой ли могильщик на погостеУже отмерил три шага?Иль ты приносишь мне отплатуЗа всю прошедшую беду, —За весь широкий мир проклятыйМне не обещанную мзду?Не знаю, но иду, послушный,Стезей, которая темна.И страшный дар твой двоедушный,Любовь, — я получу сполна!Николаев. Осень 1921«Сполохи». Берлин. 1922, № 10
Делаклюз(Интуитивный портрет)
Его мы мыслим не иначе,Как — громким, пристальным, седым,Два скорбных глаза обозначаЧерез сигары сизый дым.Спадающий, из бронзы вылит,Клетчатый плащ поверх плеча,Ногою, раненной навылет,Слегка в волненье волоча,С большою палкой суковатой— Как добрый пастырь — на бульварИдет громить свою Палату:«Где, где же легионы, Вар?Где легио…» Но не по лузеБыл этот шар. Отныне мыВольны читать о ДелаклюзеЛишь в списках каторжной тюрьмы.Смиряя гордое биеньеБольшого сердца, — средь бродяг,Воров, грабителей в Кайенне,