Стрела запела и, как тонкое жало,В светлой тьме его глазОт жадной радости и тоски задрожала,Стрела в его сердце впилась.Что же, охотница, или стрел отравленныхНе хватило для редкого зверя?Или ты богом охоты оставленаЗа то, что устала верить?Стоит твой лев пред тобой невредимый,И улыбка во тьме чуть алеет.Или удар скользнул куда-нибудь мимо?Или руке твоей надо быть злее?— Что же вы молчите? Разве вы немая?Она не глядит, не смеет,О чем он говорит — она не понимает.Что с нею?Стоит вся бледная, глаза в тумане.Бедная Маргарита-Елена!Он опять невредим, он опять не ранен,Он опять избежал плена.— Жаль, что немая, а мы бы поболтали,Я сегодня не очень занят. —Милая охотница, друга едва лиНайдешь во вражьем стане.Ты умница, что ему не сказала дажеПростого прощального привета.Пусть он друзьям своим расскажет,Что ты как воин одета,Что на тебе стальная сверкает кольчуга,Что горят твои кованые латы,Что и он во вражьем стане не нашел друга,А ведь дрогнуть легко могла ты.Где же охотница? Смеется добыча —— Не во вторник? Ну что ж, значит в среду.Хочет девочка соблюсти все приличияИ сделать потруднее победу. —Он один на косогоре, на темно-лиловом.Слышит охотница. — Где вы? —И одно маленькое, короткое словоНа губах своих выжигает гневом.Разорвалось небо серебряной ранойИ захохотало над косогором,На котором люди ведут себя так странно,Забавляются таким вздором,И пообещало земле, что дождь сейчас хлынет,Смоет след человечьей отравы,И запахнут луга горькой полынью,И запахнут медом травы.IIIИюльские дни — голубые арки,И сквозь них золотой хоровод.Июльский полдень истомный, жаркий,А сердце у нее — лед.А щеки так бледны в пепельной раме,А плечи — поникшие ивы,А руки тянутся — куда — не знают сами,И так хочется быть счастливой.Пойти разве к озеруИ зеленой тинеОтдать усталое тело?И скажут, когда ее сердце совсем остынет, —Быть счастливой она хотела.Пойти разве ночью к лиловому косогору,Облить полынь слезами,Пойти, спросить у зеленого бора, —К кому руки тянутся сами.А если бы в город? Хоть в окно? Хоть тенью…Нет, где уж я — куколка из ситца,И город ничего, ничего не изменит, —Что может теперь измениться?Бродит девушка по смолистому бору,То у озера, то где-нибудь повыше,И солнцу не смешно, что от такого вздораГрудь ее часто дышит.Солнце ведет голубые аркиОт утра к заре вечернейИ знает, что в бору и в нарядном паркеРадость цветет среди терний.Июльские ночи — хрустальные карусели, —Кружат бедные головы, кружат,Пальмами сквозистыми серебрятся ели,Морем зеленеют лужи.Июльская полночь — влажное пламя,И губы у бедной сгорели,А руки тянутся, куда — не знают сами,И дрожит коралловое ожерелье.Пойти разве зарыться в медовые травы,Росы ночной напиться…И вдруг голос спокойный:— Куда вы?Куда вы, куколка из ситца? —И бледнеют на шее розовые кораллы,Но больше не никнут плечи,Гордые губы жарки и алы.— Смеешься? Погоди, отвечу!
