И чрез столетье слышишь те слова,
Которые страна вослед запела,
И это означает, ты жива,
Душа поэта! Ты не зря болела.
Случалось, что под дулами обстрела
Нас опьяняла лирикой хмельной,
Не сторонилась своего удела:
«Мне нравится, что вы больны не мной …»
_______________
Всё отдала, что за душой имела,
Не пожелала ты судьбы иной,
Звучит достойно, не осиротело:
«Мне нравится, что вы больны не мной …»
Парижское лето (рондель)
«И в сердце плачет стих Ростана»,
Мерещится Наполеон,
Дом инвалидов, Пантеон
И взгляд парижского ажана.
«Орленок от орла рожден!» –
Ты повторяешь неустанно,
И в сердце плачет стих Ростана,
Мерещится Наполеон.
Той пьесы вязкая нирвана,
Бернар в игре, партер, балкон,
Оркестр … Весь город увлечен,
Фурор! Творенье без изъяна!
И в сердце плачет стих Ростана.
Ответственность
В Борисоглебском переулке,
Среди других особняков
Не спят стихи. Как в караулке –
Любой тревогу бить готов.
Она – Поэт, и строки эти –
Её душа, сомненье, боль,
За всё ответственна на свете,
И потому терпеть изволь.
Волнует радость или горесть,
Веселье или тяжкий гнёт –
За всё ответственная совесть
Ей жить спокойно не даёт.
Несёт достойно тяжесть эту,
Знать, надо чашу пить до дна.
За всё, за всех страдать Поэту –
Ответственность не всем дана …
Сонет Марине
Казалось бы, ничем не удивишь,
Судьба путями явно обласкала:
Москва, Лозанна, Генуя, Париж,
Монмартр, Уффици, Карлов мост, Ла Скала.
А ты своим стихом над всем паришь,
И признано, что сделано немало,
Душа, как прежде, счастия алкала,
Взлетая птицей в голубую тишь.
Но ты вернулась в лоно зимних стуж –
Дочь за решёткой и расстрелян муж,
Здесь мачехой – родимая земля.
Всё! Кажется, что дальше нет просвета,
И на исходе силы у Поэта,
Елабуга … Мучения … Петля …
