народным доверием и избыточным весом.
По справедливости сказать, не прошли они бесследно и для моей кураторши. Губы у нее подрагивали до сих пор.
– Взаимодействовать будете с братьями Байрактарами, – сказала Мордвинова, закончив вводную.
– Иностранцы, что ли? – спросил я.
– Азербайджанцы. Старшего зовут Джамал Юсиф-оглу. Сорок два года, образование высшее, не женат. Именно он является компаньоном господина Коремина. Вот, прошу.
Мордвинова придвинула ко мне стопку фотографий.
Джамал выглядел на все пятьдесят. Короткие седеющие волосы, тяжелое лицо с мясистым носом, усы щеточкой. В объектив он смотрел вроде бы приветливо, но вряд ли эта приветливость была до конца искренней. Сразу понятно – непростой мужик.
– Второй брат. Тагир. Ему тридцать семь. Имеется семья. Жена Элла и трое малолетних детей.
Судя по снимку, большим умом Тагир не отличался. На брата походил только носом да усами. Зато шея у него была – дай боже. Можно на рынке использовать. Вместо колоды, чтобы мясо рубить.
– Обладает большой физической силой, – подтвердила мои догадки Алиса Эдуардовна. – Мастер спорта по вольной борьбе, чемпион в тяжелой весовой категории. При Джамале состоит телохранителем. А это их племянник Эмин.
Эмин оказался хрупким юношей с огромными, как у теленка, очами и почти африканскими кудряшками.
– Сведений о нем мало. Имеется предположение, что в Россию его отправили, чтоб уберечь от службы в армии. К серьезным делам хозяйства его не подпускают. Занимается всякими мелочами, а больше за девками деревенскими бегает. Так, что еще… Эмин и Тагир являются гражданами Азербайджана. Джамал Юсифович семь лет назад получил российское гражданство. Тогда и прибрал к рукам все, что осталось от шиловского колхоза. Брат с семьей приехал к нему годом позднее. Племянник – только прошлой зимой.
– На контакт пойдут? – спросил я.
– Должны. Они больше всех заинтересованы в том, чтоб все закончилось быстро и счастливо. О вашем скором прибытии их уже известили. Участкового инспектора тоже, поэтому проблем с ношением оружия не будет.
– Ну и ладненько. Тогда я пошел собирать вещички. Выеду где-нибудь через час.
– Хорошо, – сказала Мордвинова. – Только я вас умоляю, не берите с собой росомаху. Там же коровы…
Замечание было абсолютно здравое. Да я и сам не взял бы. Домашний скот чует Мурку за версту и боится ужасно.
– Договорились.
– Ну вот и славно. – Кураторша вымученно улыбнулась. – Хоть этот камень с души сняли. Успехов, Родион. Сообщайте мне буквально обо всем. Обещаю любое содействие.
– Ну это уж как водится, – сказал я, направляясь к двери. – Держитесь тут.
– Постараюсь.
На стоянке я вразвалочку прошествовал мимо микроавтобуса министерской охраны, заглянул в окно. Мой бдительный знакомец клевал носом в кабине.
Ивана Артемовича Чепилова я подсадил на выезде из города. Это был крепкий пожилой мужик настолько внегородского вида, что походил скорей не на человека, а на оживший еловый пень. Малоношеный кримпленовый костюм устаревшего еще в прошлом веке покроя, серо-зеленая рубашка-поло с китайского рынка, полицейские ботинки, черная бейсболка с сетчатым верхом. Готовый персонаж для Шукшина. Этим он меня и подкупил. А еще лицом – хорошо выбритым, с крупными чертами, глубокими морщинами и кирпичным загаром. Глаза его я разглядел позже – голубые, не по возрасту яркие, умные и с хитрецой.
– Далеко надо? – спросил я, останавливая «УАЗ».
– В Шилово-Заречное, – ответил он. – Подвезешь, что ли?
– В Шилово пожалуй. А в Заречное вряд ли. Даже не знаю, где это.
– Так это одно и то же, – сказал он, забираясь на соседнее место.
Сиденье ощутимо просело. Ну точно – пень. Или, может, леший? Жаль, Мурки со мною нету, уж она бы на счет раз определила таежную нечисть.
– В Лесное-то его при большевиках переименовали, – стал объяснять пассажир. – Потому что Шилов помещиком был. Злостный крепостник, понимаешь ты, хоть и герой Измаила. Разве можно таким именем называть колхоз-миллионер, да притом лидирующий в области животноводства? Нет, нельзя! Это ж контрреволюция получается. А в перестройку название обратно вернули. Живо вспомнили, что Шилов был передовым барином. Школу для крестьянских детей построил, больницу. Коровьи породы улучшал. Ну и у крепостных людишек породу улучшал, сколько сил хватало. А хватало, говорят, долго. – Мужик улыбнулся, показав ряд синеватых железных зубов. – Тебя-то как зовут, благодетель?
– Родион, – сказал я, трогая машину.
– Хорошее имя, старинное. А меня Иваном Артемовичем. Фамилия Чепилов. Можно просто Артемьич. Так что приятно познакомиться, Родя.
– Взаимно, Артемьич.
Я потянулся к приемнику. Пассажир как бы невзначай кхекнул.
– Не возражаешь? – спросил я.
– С чего бы? Твоя машина, ты хозяин. Только это, не «Радио Шансон», ладно? А то как затянут: «Лагеря, лагеря, триста верст по этапу…» – аж с сердца воротит. Тоже мне, кандальники. Ясно же, что не бывали ни в каких лагерях. Хрипят, голосом играют, но слышно: прикидываются. А я на дух не выношу, когда врут.
– Сам, выходит, бывал в лагерях-то? – Я взглянул на него с интересом.
– Да вроде того. Только не в воровском, а в лечебно-трудовом. Ты уж, наверно, не помнишь, при Советах такие имелись. Да мно-ого. Алкоголиков в них лечили. Ударным трудом. Назывались профилакториями, а только кто и там и там потерся, говорили: точно та же зона. Вот один в один. Только в ЛТП перед сном еще уколы садили. От любви к вину, понимаешь ты, здорово хорошие.
– И помогли укольчики-то? – Я принялся нажимать кнопку приемника. Наконец нашел нечто подходящее и положил руку обратно на руль.
– Помогли, а как же. После выписки года два терпел. Потом по новой… Слушай, Родя. – Артемьич покачал тяжелой головой. – Не в обиду, конечно, но это тоже не пойдет. «Бум-бум-бум» да «бам-бам-бам». Десять минут послушаешь, дураком станешь. Думаешь, почему сейчас народ такой дерганый стал? Из-за этого вот бумканья. Хороших-то песен нету теперь.
– Так ведь совсем скучно будет. Час ехать, не меньше.
– А ты лучше меня послушай. Я врать, как твои радио-шансоны, не буду. Расскажу про свою жизнь.
– Ну валяй, – сказал я без всякого воодушевления. – Только повеселее чего-нибудь, чтоб не усыпить. Про баб там, про мордобой…
– Ладно, будет тебе про баб. И про мордобой тоже, – пообещал Артемьич.
Снял бейсболку, пригладил редковатый бобрик цвета соли с перцем и завел:
– По молодости я в Забайкалье служил. То есть сперва-то сержантская школа в Приамурье, потом полгода в Капьяре, ну а после туда направили. Сержантик я был не простой, КМС по тяжелой атлетике да вдобавок баянист. Поэтому место досталось не пыльное. Аккумуляторщиком при военном аэродроме. Понятно, что работал больше в спортзале да в клубе. Ну и по девкам, само собой. Медсестрички, заправщицы и прочие товарищи в юбках. Где-то с годик так прослужил – а тянули тогда на сухопутке треху – и встретил Лидочку. Приехала к батьке в гости на лето. Студентка мединститута. Восемнадцать лет, фигура – с ума сойдешь, глазищи, как у французской киноактрисы. Батька у нее был летчик-испытатель, полковник и орденоносец. Так что солдат она за людей не считала. Сержантов тоже. Меня это здорово задело. Ну и повел осаду по всем правилам. Опыта-то у меня к тому времени было – дай бог. И что ты думаешь? Через две недели – готово. Моя. От и до.
– То есть абсолютно? – Я подмигнул.
– Ты давай не моргай, а на дорогу смотри. Видишь, какой-то придурок нарисовался. Мечется по дороге,
