Падение
Борис Исаакович смотрел на солнечный луч, пробивающийся через щель в шторе и пересекающий комнату из верхнего угла окна в противоположный угол комнаты, где стоял письменный стол, за которым сидел и казалось, вроде бы, что-то писал наследник… Хотелось бы Иссакычу думать, что наследник, его дум, чаяний, надежд, дел. Однако до самостоятельных дум они ещё не дожили, а жизнь так скоропалительно меняется, и поди, порой на все сто восемьдесят градусов, так что он и сам, пожалуй, не должен быть уверен в стабильности своих надежд и чаяний. И как старый еврей, много раз встречавшийся ему в книгах и молодые годы, пока ещё ходили по белу свету его соплеменники дореволюционной закваски, он вдруг вслух выдохнул: «Что будет? Что будет?»
— Ты чего, пап? О чем? Чего будет-то?
Папа продолжил игру:
— Я знаю?
Это Гаврику было не вновь и он засмеялся.
— А чего ты смеешься? Это ж даже не дедушка так — это ещё прадедушка.
— Так ты и показывал нам. На деда кидал.
— Да для простоты…
Борис Исаакович просто безответственно ёрничал, внутренне наслаждаясь свободным днём, хорошей погодой и самим солнечным лучом, как бы перечеркивающим все его «что будет» и прочие возможные охи и вздохи. В луче крутились обычно невидимые пылинки, показывая, как крутиться и вертится вся вселенная в лучах Неведомого. Так вдруг он зафилософствовал, но сыну сказал, что детям надо читать книги, а не слушать, как старики рассказывают анекдоты.
— А пусть старики не рассказывают анекдоты при детях.
— Что тебе от всего отговориться надо? Чтоб последнее слово за тобой было.
— А ты…
— Ну ладно тебе. Делай уроки.
— А это не уроки. Сегодня выходной.
— Ну, Господи! Тебе слово — ты десять.
Папаня, наконец, понял, что детей не надо переговаривать. Ну, пусть за ними последнее слово. Ну и что? Борис Исаакович встал с дивана, раздвинул шторы. Свет залил комнату, исчез луч, исчезла и вся его придуманная, крутящаяся вселенная.
— Чего это ты задвинул окна? От такого солнца прячешься.
— Так это мама. Когда ты заснул.
— Задремал. Спят ночью, а я просто разморился от солнца.
— Ты-то свой выходной используешь — дремлешь. А я?
— Не более получаса. Надо работать, проблемы решать. А ты что, спать хочешь?
— Спать? Сейчас! Дожидайся. И какие у тебя проблемы? Всё давно идёт по накатанной дорожке. Проблемы!
— Дорога жизни никогда не бывает накатанной. Всегда, в любой день может что-нибудь случится.
— Пошел вещать и нудить. Одно слово — родитель. Имеешь право.
— Предупредить, предотвратить ничего не смогу. Но сказать — да. Ну и, действительно, имею право.
Например, катится, катится — вдруг — раз! — и влюбился…
— Ты что? Подготавливаешь? — наследник засмеялся, но тревога в глазах его мелькнула.
Больно, умный. — подумал Борис Исаакович — Такая ситуация всегда возможна. Но нам-то она не грозит. — Весьма легкомысленно продолжал про себя перебирать варианты осложнений. Или вот, например бы, трубку потерял. Куда-то засунул, а хотел именно эту сегодня с утра покурить. Проблемы. — И вслух загадочно хмыкнул:
— Ну, сейчас. Я стар и стабилен. Есть и другие проблемы. О любви я говорю тебе — предстоит…
— Скорей всего. Завидуешь?
Оба засмеялись.
— Я ж говорю, обязательно хочешь, чтоб последнее слово осталось за тобой.
— А тебе жалко? Ты ж не позволяешь — сам того же хочешь.
Борис Исаакович махнул рукой.
— Бог с тобой. Говори. Я про другие проблемы. Их сотни. И все животрепещущие. Где, например, трубка моя любимая?
— Уровень ваших проблем. Да вон она на подоконнике. Вот у меня нет проблем… Кроме, как вы дуду свою дудите, про учёбу.
— Ну, причем тут? Она, как раз, и катится. А вот…
— А вот, а вот. Всё вот да вот. А вот любви и не касайся!
— Не касаюсь, сам боюсь. Да ты ещё в этом ничего не понимаешь. Даже я ещё молод, чтоб оценить эту сволочь со всех её сторон.
«Ничего себе воспитательная беседа», — это уже про себя хмыкнул Иссакыч. — «А ведь, впрямь, боюсь любви — она ведь всегда вдруг. Поди-ка поборись с ней, если жить по-честному».
— Все вы, старики, думаете, что опыт вам что-то даёт.
— Хамишь, парниша, как говорила Элочка-людоед-ка…
— Кумиры вашего прошлого.
— Ну и что? Ты даже сказать ничего не даёшь. Всё переговариваешь. Я, как раз, о национальности.
— Чего это ты? Ты ж космополит.
— Это, как говорится, к слову пришлось. Сказал я по какому-то поводу, что не хочу, чтоб в решении одной там пустяковой проблемы, кто-нибудь не придал ей окраску национальную.
— Сложно говоришь, пап. Не понимаю.
— Сложно говорю, что сам толком проблему не понимаю. Кто-то сказал: он гордиться, что он русский. Я сказал, что гордиться нацией глупо, да и дурно. А мне, вдруг: если ты стыдишься, что ты еврей, то я руки тебе больше не подам.
— Не понял логики.
— Да её и нет. В том то и дело. Эта проблема без логики.
— Не дури мне голову, дед. Ты о чём?
— О проблеме. Я не хочу, а мне вдруг: ты стыдишься. Я не стыжусь и, разумеется, не горжусь. А несу нормально и открыто, что мне дано.
— Это не проблема. Я плевал. Тоже мне, наразмышлялся.
— Но живём мы в обществе националистическом. Конец XX века. Две неразрешимые проблемы — национальный вопрос и любовь. Любовь пытаются разъять на куски и родить беспроблемность, так называемой сексуальной революцией.
— Этой революцией нас и в школе пужают. И ты решил присоединиться? Тут-то мы разберемся без вас.
— А я боюсь. За тебя. Эту трубку приходиться выкуривать самому. От моего дыма не накуришься.
— Я и не курю.
— Про метафоры знаешь?
— Любовь, нация! А нация к любви какое отношение имеет?
— Хм… Узнаешь. Я только проблему обозначил. Здесь-то кровью пахнет. Как показал наш век после эйфории образования наций в веке предыдущем.
— А здесь постараемся не разбираться.
— И это узнаешь — у тебя, например, возникнет проблема с паспортом.
— У тебя, что нет других проблем?
— Больно, ты взрослый, как я погляжу. Спрячь ум в брюхо и никому не показывай.
