комиссар Ефим, вроде бы Ильич, фамилию не разобрал толком. Да и то, он
больше с Фимой общался. Ни слова лишнего, ни интонации. Выслушал, на грузовики
посмотрел, в машину прыгнул, и вместе с Фимой умотал обратно в Брест. Насиловать
рацию, что до Минска достает, а если погода сложится, то и до Москвы в состоянии лучом
добить. Так что, верха оказались в курсе нашего появления чуть ли в течение двух часов.
Фима же еще раньше ушел на Москву своим ходом. Решением местного начальства и в
сопровождении того самого Ефима.
А мы замерли в ожидании, не столько решений Москвы, сколько осложнений здесь.
Вермахт остался где-то ТАМ. Но возможных проблем и тут хватает. Не считая того, что
по нашей территории разведдиверсионные группы абвера шарахаются, и два урода,
отловленные нынешней ночью, сидят в КПЗ комендатуры, есть другая беда. В ста метрах
от здания заставы, где мы сидим и пьем чай с пограничным лейтенантом, начинается
Польша. Речь Посполита, мать ее... Пшеки - самая непредсказуемая нация, из всех, кого
знаю. Хуже арабов, честное слово. Взять того полицейского на дороге. Додуматься надо:
махать полосатой палкой колонне из нескольких десятков большегрузов, впереди которой
едут два джипа, битком набитые вооруженными людьми. Ему шляхетская гордость, что
ли, не позволяет понять: либо у проезжающих ВСЁ в порядке, либо останавливающий -
труп. Сегодня ему повезло, палку никуда не засунули, и не шарахнули в голову, не
вылезая из салона. А в следующий раз? Самое смешное, если чудом останется в живых,
опять будет стоять на дороге и заниматься тем же самым. И почти поголовно все такие.
Где гарантии, что завтра их правительство не захочет помахать фамильной саблей?
Польша 'от можа до можа', Катынь, Смоленск, красные маки Монте-Кассино... Никаких
гарантий адекватности шляхтичей. Так что, мои бойцы залегли вокруг моста. Лейтенант с
сержантом, который в 'тревожной группе' прибежал, пошушукались, и указали места, где
наиболее возможны осложнения. Дно мелкое или удобный для плавающей бронетехники
выход на берег. Там тоже наряды выставили. Моих вперемешку с местными.
Подозреваю, что начальник 'девятки' сейчас мысленно матерится и плюется. Но что
тут поделаешь. Вероятность польского вторжения существует? Существует. И моих ребят
он оценил. Так что свыкнется. Тем паче, начальник отряда недвусмысленно приказал
сотрудничать. И не чинить препятствий.
Лейтенант с отсутствующим видом дует в кружку. Хорошо лейтенанту. У него с
подчинением все ясно. Начальник комендатуры, начальник отряда, командующий
округа... А у меня сложнее все в разы. Кто мне начальство? Фима - это однозначно. Но он
в Москве. Точнее, в дороге где-то. Да и что, каждый шаг с ним согласовывать? Бред. А из
местных? Сталин? Безусловно. Но не будет же мне лично Иосиф Виссарионович звонить?
И Берия не будет. Скорее всего, либо через Фиму свяжутся, либо через какое местное
управление передадут. Нет, последнее - не вариант. Не идиоты в Москве сидят, понимают,
что такого указчика могу и лесом послать.
Хотя, чего я голову ломаю... Приказ передадут через Фиму. И либо, он его поддержит,
либо сообщит, что всё плохо и надо с боем прорываться в Аргентину. Да так даст знать,
что, кроме меня, и не поймет никто. Вот тогда и будем действовать по обстановке. Фима-
то - голова!
Как он здесь ситуацию прокачал! Мгновенно! Я еще глаза тер, глюки прогоняя, а он
уже тормозит тачку и бросает остолбеневшему часовому у шлагбаума:
- Товарищ боец, срочно вызовите старшего смены! Сообщение чрезвычайной
важности!
Причем так сказал, что вызвали без малейшего промедления. А дальше! Это же видеть
надо! Тут даже не в словах дело. И не в технике и документах будущего. Интонации,
мимика, жесты... Высший пилотаж! Пять минут поговорили. И старшой уже рысью
умчался, прозванивать по вышестоящим начальникам.
