114. 20 апреля 2003 г
Я позвонил Юле с утра(в воскресенье оно у меня с часу начинается), получил дружеского трепака за то, что сплю так долго, и добро на прогулку.
Правда, куда мы пойдем, я не знал. Юля нечаянно подсказала: 'Надоело все… каждое воскресенье бродишь среди толпы отдыхающих, просто вздохнуть негде… хочу одиночества, просто тишины и одиночества!'
Я пообещал ей тишину и одиночество. Знаю 'мраморные руины' возле родного университета. Это такой уголок из мраморных стен, где почти никогда никого нет. Люди проходят мимо, будто не замечая его. Оттуда видно речку и лес безлистных пока кустов и деревьев. Вид до горизонта со взглядом на крутой обрыв, где ютятся деревянные домики…
Нагретый солнцем мрамор, весь в трещинках и отметинах времени всегда напоминал мне о золотистых ящерках, которые в Замирье не преминули бы погреться на таких плитах… Юлю позабавила моя мысль, и она попросила рассказать мне о Замирье.
Я смутился и рассказывал, сбиваясь и заикаясь, потом махнул на это все рукой и предложил: 'Это глупо, Замирье слишком большое. Давай я лучше расскажу тебе его легенды…'
И я рассказал… про двух магов… Юля сняла солнечные очки… я встретил ее удивленный щурящийся на солнце взгляд…
'Это притча?..' — спросила она.
'Нет. Просто история,' — я пожал плечами.
'Расскажи еще…'
И я рассказывал… рассказывал… рассказывал…
115. 21 апреля 2003 г
Вслед за сезоном ручьев приходит сезон варваров. На оголившейся, покрытой мусором лесной земле расцветают 'подснежники'… Их рвут охапками. Тащат куда-то — кто на базар, кто к себе домой, кто просто бродит с ними по улице. И каждый второй прохожий держит в руке понурый, сникший букетик первых цветов.
Еще пестреют желтыми цыплячьими пятнами головки мать-и-мачехи, но на них такого шиза у людей нет. Их никто не замечает и не трогает. Зато ветреницы вырывают с корнем, едва они успевают распуститься. И если ты идешь по лесу и видишь целую поляну белых цветочков — знай, нога человека тут пока не ступала…
Что еще цветет… что-то невзрачно-фиолетовое. И я, как биолог-теоретик, не могу сказать, что. Впрочем, этого невзрачно-фиолетового пока что очень и очень мало…
116.
Сколько себя помню, любую игру начинал с уровня Hard, а если был Impossible, то с него. В жизни, я чувствую, мне выйдет это боком: на мне 4 чужих курсовика и 1 свой… и это при том, что я курсовиков никогда не писал…
117. 22 апреля 2003 г
На позеленевшей полянке, зажатой в объятья беленых бордюров, танцевали цыганские детишки. Их было пятеро. Дети как дети, только чумазые. Может быть, я и попался, как дурачок, но, глядя на них… я десятки не пожалел за этот танец. Было в нем что-то живое, что-то милое и чистое, что меня задело…
Да и вообще… когда я вижу детишек, я вспоминаю сестренку. Мне было бы больно узнать, что она меня забыла. Очень больно…
Я смог расстаться с матерью, с отцом, но с ней не смогу никогда. Мое сердце привязано к ней шелковой ниточкой, за которую до слез больно дергать…
У моего чертенка скоро День рождения…
118.
— Я использую служебное положение в корыстных целях. Твой телефон был у меня в списке. Ничего, что звоню?
Это Юля. Вечером. По голосу чувствую, что шутит и улыбается.
— Ничего. Ты у нас вождь, тебе можно.
— Вождь?.. Звучит! Не люблю слова староста… сразу бабушкой себя чувствую. Слушай… расскажи мне, пожалуйста, еще какую-нибудь легенду…
Так я стал сказочником по телефону…
119. 23 апреля 2003 г
Диван… четвероногий друг…:-)))
120.
Оглянешься вокруг. В толпе, в транспорте… Из-под козырька кепки или завесы солнечных очков, чтобы никто не видел, что ты пристально смотришь. И что? Редко, редко, невероятно, до жалости, до горечи редко ты увидишь красивое лицо! Просто красивое. Лицо, не котором ничего не перекошено, не диспропорционировано, лицо, которое не покрылось рытвинами и пятнами или не вздулось прыщами.
Зато, бывает, увидишь в толпе красивого человека и засмотришься…
Зато, бывает, узнаешь кого-то поближе, и обязательно наступает момент, единый миг, когда черты его лица вдруг смазываются и плывут, и лицо становится прекрасным. Раз и навсегда. И тебя уже никто не
