Сначала исчезает доктор, который первый осматривал Полтавского и заявил, что у того был в крови допинг, который и повлиял на состояние здоровья. Потом начинается вся эта помойка с видео, с избиением Говорухина и со смертью Орехова. Ведь Говорухина добили в больнице, банально добили. Потом наш СКР официально приостанавливает деятельность «F-1»… Сейчас начнется самое интересное – инвесторы будут бороться за то, куда они вложили свои бабки. Я не понимаю, почему раньше они этого не делали. А это очень и очень серьезное противостояние…
– С кем?
– В том-то и вопрос, – улыбнулся генерал. – Нет противника. Каждая скрипка играет отдельную партию, которая складывается в этот оркестр. Все закончится очень плохо для одной из сторон. Но я не верю, что это все играется случайно – нет таких случайностей. Нет. Я тебе одно скажу, – вдруг заявил генерал, – Полтавский должен умереть. Причем до Нового года – после праздников всем будет наплевать на эту шумиху. Так проще. Он главный герой этой трагедии. А смерть героя в трагедии – неизменная часть шоу. Боюсь, мы не узнаем, что происходит ровно до тех пор, пока не пройдет весь этот шум. Вот когда грянет взрыв и все герои этой пьесы, скрытые и явные актеры, отыграют свой спектакль – тогда все. Но…
– Что, Александр Юрьевич?
– Когда мы узнаем, кому вся эта шумиха нужна, – будет уже слишком поздно.
– И что делать?
– Мне – ехать к внукам, а тебе – домой, – улыбнулся Александр Юрьевич. – Слушай, – он достал из тумбочки визитницу и долго перелистывал пластиковые карточки, затем, найдя нужную, протянул Мурату, – держи. Вот телефон этого самого Амазова. Скажи, что от меня. Не знаю, согласится ли он на встречу с тобой, но мне кажется, что ты зря затеял всю эту аферу с Кирилловым. Не притянешь ты его за уши. Сколько лет прошло, тем более этот Говорухин мертв. Хотя, может, чего и узнаешь, только вряд ли тебе он все выложит – вежливо побеседует и пошлет куда подальше. Я ему, конечно, еще позвоню, про тебя расскажу, чтобы он зубки свои не показывал… а так…
– Спасибо, Александр Юрьевич, – поблагодарил прокурор, засовывая визитку во внутренний карман кителя.
– Ладно тебе, я всегда рад с тобой поболтать, – даже приподнялся со своего места тот и протянул пухлую руку. – Давай, стажер, удачи!
– Всего доброго! – улыбнулся Мурат, пожимая руку своего первого начальника.
После чего он подхватил свой портфель и вышел из кабинета. Решив не спускаться на лифте, прокурор в полной задумчивости двинулся по лестнице. В принципе ситуация ему была понятна, единственное, что смущало Мурата – это та неизвестная, которая заставляла играть каждую скрипку. Прокурор медленно шагал и напряженно думал, прикидывая возможные комбинации. Главное – всегда искать, кому это выгодно, а там… может быть, встреча с этим Амазовым все прояснит? Вряд ли. Даже если дядя Саша его попросит, тот вежливо покивает, скажет то, что Мурат и так знает, и выставит за дверь, при этом попросив передать привет уважаемому Александру Юрьевичу. Он занимается всей этой чехардой, есть определенный уровень доступа, следственная тайна, в конце концов… так что есть ли в этом смысл? Мурат не знал. В одном он был уверен точно – Полтавский должен умереть. Все идет именно к этому. Тот может сколько угодно писать видеообращения, ловить топов уже опальной компании, но он должен умереть.
Таковы правила игры. Нужен взрыв. И единственное, что может взорвать, – это смерть Полтавского… Или же… Он вдруг вспомнил фразу из одной шахматной книги: «…
Внезапная мысль пронзила сознание. Нет! Такого не может быть! Мурат вдруг ужаснулся от озарившей его догадки. Трясущимися руками он достал мобильный и набрал номер, по которому не звонил уже почти год.
– У меня есть к тебе серьезный разговор. – сказал Мурат.
– Я слушаю, – ответил собеседник на том конце беспроводной линии.
– Я… Мне нужно многое рассказать.
– Я знаю.
– Знаешь?
– Да. Более того, я подготовился давным-давно. Иди к машине, тебе все объяснят. – После чего послышались короткие гудки.
Выйдя из здания Генеральной прокуратуры, Мурат осмотрелся и увидел, как один из припаркованных джипов моргнул фарами, помогая ему найти себя среди десятков машин. Прокурор запахнул пальто, поежившись от холода, и направился к машине. Дернув ручку двери, он уселся в автомобиль. В этот момент его мобильный снова зазвонил, Мурат достал трубку:
– Дальше что?
– А ничего, – усмехнулся собеседник.
В следующий миг прогремел взрыв.
Утро началось в час дня. Благо это утро было лучше, чем мой первый день на острове Липня. Там вообще ужас – провал в памяти, незнакомое место и лапы маламута на груди. Тут попроще. Тут хоть помнил все. Например, что я теперь преступник.
Приподнявшись с кровати, я кое-как выковылял в зал. Полтавского не было видно. Пройдя по квартире, я обнаружил его за копьютером в комнате, видимо, служившей кабинетом. Когда я подошел ближе, он поднял глаза и проговорил:
– С добрым.
– Тебя туда же, – пробормотал я.
– Угу, – кивнул он и снова уставился в монитор.
– Ты что там делаешь? Тебе же сказали ничего не трогать.
– Я и не трогаю, – проговорил Полтава, ерзая мышью. – Я даже «сохранялки» не удалил. С места сохранения прохожу.
– Тебя Леха укусил, что ли?
– Да ну тебя, – отмахнулся Андрей и снова надел наушники.
– Тебе того же, – буркнул я и ушел из кабинета, твердо решив не тревожить эту хмурую физиономию, которая узурпировала чужой комп и отчаянно рубилась в стрелялки.
Спустя еще минут двадцать я уже прикатил в кабинет еще один стул на колесиках и попивал кофе, заедая его чипсами, найденными в холодильнике. Полтавский игрался в новую версию «Баттлфилда». Я раньше думал, что если ты преступник, то, когда ты залег на дно, должен себя определенным образом вести. Например, чистить оружие, сидя на конспиративной квартире, все время ожидать звонка, ссориться с остальными бандитами вплоть до поножовщины. Только мы с Полтавским и Лехой, видимо, какие-то не такие бандиты. У нас даже нет главаря с шрамом на щеке.
По телевизору уже наверняка крутили всякие ужастики про Андрюху и еще «двух неустановленных лиц», в то время как двое из этих троих занимались тем, что один сидел и мочил «террористов в Ираке», а второй пил кофе, заедая чипсами, и давал дурацкие советы, как уклоняться и стрелять. Сам я играю плохо, но вот сидеть рядом и советовать… это я могу в совершенстве.
День прошел быстро. Сначала Полтава рубился в игрушки, потом предложил поиграть в шахматы, на это предложение я ответил позорным бегством. Андрюха только пожал плечами и стал играть против компьютера. Я же стал слоняться по квартире в поисках дела – книжек читать уже не хотелось (слава богу, на острове начитался), к телевизору я относился тоже не очень благосклонно, может, Мурат и называет его зомбоящиком, но мне просто неинтересно его смотреть. Но выбора не было: послонявшись туда-обратно, я выбрался на балкон, скурил от скуки три сигареты подряд до горечи во рту, потом еще минут двадцать смотрел на занесенные снегом многоэтажки (как выяснилось, мы были в Тушине), затем все же решил посмотреть телевизор. Куда без этого – Зомбоящик vs Николай Воронцов 1:0. Когда дикая скука, все равно вернешься к телику. Золотое правило.
В результате, пока Андрюха упражнялся в искусстве шахмат, я уставился в телевизор. Перемотав несколько каналов, я остановился на одном из федеральных информационных.
На экране телевизора было написано: «СРОЧНЫЙ ВЫПУСК!»
Показалась стандартная заставка, затем я увидел ведущего, который механически зачитал:
