Караваевых ты куда-то отправил, и потом еще пятерых мальчиков. Хорошо, что трое вернулись. Были бы здесь все — мы, может, сразу бы всех раненых смогли забрать…
Я только скрипнул зубами — переигрывать поздно. Что сделано, то сделано.
— Так надо, Марина. Поверь мне! — с нажимом сказал я, стараясь заглянуть девушке в глаза.
— Конечно, так надо… — отстраненно ответила Марина, — я пойду? Дел много…
— Иди! — обреченно машу рукой и поворачиваюсь к старшине. — Ну, ты сам все слышал.
— Не переживай, парень! Командирское дело — оно такое… сложное! — серьезно заявил Петров. — Иногда приходится решать — кому жить, а кому умереть!
Блядь, а то я не знаю! Что он мне, как пацану, прописные истины вещает? Сколько я друзей похоронил…
…Держали мы как-то раз село. Сербское. А боснякам оно для чего-то очень сильно требовалось, и давили они на нас со страшной силой. Старались. Народу нагнали — как бы не тысячу, артиллерию подтянули — пару пушек да пару гаубиц. При том, что у нас чуть меньше сотни бойцов да три миномета. И даже при таком соотношении мы четыре дня продержались.
Только на пятый день понятно стало, что не удержать нам села. Мины кончились, патронов по сотне на ствол осталось. Еще немного — и поляжем все. А как поляжем — муслимы по нашим трупам в село войдут и жителям тотальную зачистку устроят. Собрался я тогда с сербским капитаном на военный совет, и решили мы: граждов вывести надо, а там и самим когти рвать. Решить-то решили, а как выполнять? Мужчин в селе нет, остались дети малые, старики, что еле ноги переставляют, и бабы… Им через горы в одиночку идти — смерть верная. Ногу кто подвернет на камнях — кто понесет? Или РДГ босняков просочится — перережут всех. И предложил я тогда капитану: он со своими ребятами граждов через горы поведет. Поможет, если кого нести придется, и прикроет в случае чего. Мы ему четыре часа даем — и за ним.
Перед рассветом они ушли. А мы остались. Четыре часа держались, потом еще час — для верности, а потом… Потом нам совсем худо стало. Припекло по полной. Половина домов уже в их руках, и похоже, что окружают нас. Мы в ответ и сделать ничего не можем — прижали нас огнем так, что головы не поднять. Еще чуть-чуть — и не вырвемся. А у нас три двухсотых и пять трехсотых. И всех вынести надо, даже мертвых. Потому как мы уже насмотрелись, что босняки с телами наших павших делают.
Собрал я тогда всех бойцов в кулак, и рванули мы на прорыв. Что удивительно — прорвались! Причем без потерь — настолько враг такой наглости от нас не ожидал. Но минут через двадцать они очухались, нам на хвост упали и не слезают, суки. И самое сволочное, что горы эти они лучше нас знают. Нам бы оторваться рывком, но с ранеными — хрен выйдет!
Тропка вьется, точно змея, у которой колики желудочные приключились. И все время в горку… Слышу — ребята дышат, точно кони запаленные. А это — первый звоночек. Еще минуток десять — растянется отряд, а потом… Потом последние просто ложится начнут. Вроде как лучше разом отмучиться, чем ждать, пока от натуги сердце не сдюжит… А остальные, на это глядя, рассудят: чем своих бросать, так уж лучше смерть всем вместе принять, чтобы не думали босняки, что мы своих оставить можем. Тут-то всем и придет пиздец. Подкрадется незаметно. И как мы жизни свои в последнем бою разменяем — никто никогда не расскажет. Домой весточку не пришлет, что, мол, не ждите сына, мужа, брата, отца… Потому как и не узнает никто, где мы, бравые такие, полегли.
Решения на войне надо принимать быстро… Выбрал троих: Димку «Мордвина», Степку «Шурика» и Володьку «Клюку». Фамилия у него Калюкин, отсюда и прозвище.
— Парни! Продержитесь пару часиков! — сказал я им. — Нам бы только своих догнать и трехсотых до лепил дотащить. Вы ж самые здоровые у нас. Бегом нагоните. Не на смерть вас тут бросаю, а на дело. Всего-то два часа и продержаться, а?..
Молчат. Вижу — боятся. А кому ж помирать охота? Ладно, поговорим по-другому.
— Тогда так, парни… Приказ простой: вон на том повороте — перекрыть тропу! Клюка — за старшего. Два часа держаться, потом догнать остальных. Приказ ясен? Вопросы есть?
Вроде и дело-то простое. Два часа горную тропу под прицелом подержать — плевое дело. Тем паче что у Клюки и Мордвина не просто калаши — ручники! Приказал я остальным ребятам патронами скинуться, гранаты им, какие были, оставили. Протянул Клюке фляжку свою заветную, в которой не водка и даже не спирт — коньячок! Держи, мол, Клюка, хлебни для бодрости, и парням своим дай, чтоб носы не вешали раньше времени. А он головой покачал и посмотрел на меня… Так посмотрел, что меня аж перекорежило. Я даже головой мотнул: чертовщина вдруг в башку такая полезла, что и не пересказать…
Смотрю, а Клюка мне руку протягивает. И говорит тихонечко так, чтобы остальным не услыхать:
— Не казнись, командир, дело такое… — потом усмехнулся и добавил: — Свидимся еще!
Велел Шурику и Мордвину гранаты-патроны собрать и потопал к повороту. Я ему все в спину смотрел, ждал — не оглянется ли? Очень мне надо было глаза его снова увидать. А он не оглянулся…
Только они за поворот ушли, поднял я остальных, и двинули мы дальше. Сперва шагом, чтобы отдышались парни, а потом — снова рысью. Все как на марш-броске и положено: рысью — идем, шагом — отдыхаем. Хорошо уже отошли, и тут эхо по горам раскатилось, запрыгало. Видно, наши бой приняли. Поскакало эхо по скалам, погремело и вроде как затихло. У меня и в мыслях худого не было: боснякам оно тоже не в радость снизу вверх на пулеметы лезть. Откатились назад, кто от встречи горячей уцелел, и перегруппировываются. А нашим время тикает: каждая минутка без боя им шансов прибавляет. Так что мы о ребятах особо не тревожились. Как выяснилось — зря!
Только думать мне про них тогда недосуг было: у меня три десятка лбов, которых из этой передряги живыми вытащить нужно. И желательно — здоровыми. К вечеру догнали сербов, вместе в долину спустились. А там танковый полк стоял, четырнадцать старых «полста пятых», да батальон стрелковый. В общем, граждов мы дальше отправили, а сами в глухую оборону встали. И принялись своих ждать.
Когда к следующему утру парни не вернулись — задергался я. Правда, недолго дергался — через сутки босняки нам «подарочек» спроворили. Подползли, суки, да и зашвырнули на наши позиции три головы. И вот что удивительно: у Шурика и Мордвина глаза закрыты были, а у Клюки — распахнуты широко, и словно внутрь тебя смотрят. Ушел я от ребят подальше и волком завыл. Долго выл. От горя, от тоски, от того, что не вернуть ничего, не исправить, не изменить… А вечером собрал своих самых-самых, сговорил еще с полдесятка царногоров, и пошли мы ответный визит вежливости делать. С десяток босняков тишком в ножи взяли, а четверых — к себе живьем притащили. И тут же, дела в долгий ящик не откладывая, расспросили: кто это к нам такой подарок закинул? И как ребят наших поймали?
Нет, они, ясно, склонности к задушевной беседе не имели. Молчали… минуты три. До тех пор, пока… впрочем, подробности опущу. И выяснилось, что один из пленных — тот самый, что подарочек к нам закидывал. Да не просто закидывал — он, тварь, был из тех, кто Клюку с парнями взял. Обошли и сзади насели. Только Клюка и успел, что одного из них свалить. Так они ему за это голову живому отрезали…
Троих — тех, что Клюку не брали и не швырялись в нас головами, мы быстренько кончили. На колени поставили, и ножом по горлу. Нет, сальцем их перед этим, конечно, накормили, ну да это-то — святое. Нельзя ж гостей голодными отпускать. А вот того, который…
Вбили мы в землю четыре колышка, привязали его за рученьки-ноженьки. Вылез я в передовой окоп и заорал:
— Эй, вы там! Бляди обрезанные! Я вашу мать ебал, я ваших сестер ебал! Начинаем концерт по заявкам! Сейчас мы вашего Голича живым вскрывать будем! И медленно расчленять! Слушайте его прощальные вопли, суки!
Что тут началось! С той стороны вопли, выстрелы, пленный воет… Не резали мы его живьем, не резали — сам подох, сердце от страха прихватило. Однако наших ребят эта казнь не вернула…
— Эй, парень, ты чего задумался? — Голос старшины Петрова вырывает меня из плена воспоминаний. — Я тебя чего позвал? Помоги мне наверх выбраться! Если сюда немцы придут, не хочу как крыса погибать. Вытащи меня из оврага и помоги позицию найти.
— Хорошо! — Я помогаю Петрову подняться и надеть тяжелый вещмешок. Его и свою винтовки навьючиваю на себя. Подставляю плечо, и мы ковыляем к выходу, возле которого размещен первый пост. Здесь дежурит Максим Зеленецкий — спокойный пятнадцатилетний увалень, сын батальонного комиссара. Один из трех обладателей значка «Ворошиловский стрелок» второй ступени в нашей компании.
— Как обстановка? — машинально спрашиваю я, усаживая Петрова на траву.
— Все тихо! — негромко отвечает Максим, продолжая наблюдать за окрестностями. На нас он только
