– Ото… ото… хотите что-то спросить? – обращается ко мне Ото.
Из всех троих он кажется самым миролюбивым, и я шепчу:
– Что такое «жикра»?
– Ага, так-так… – говорит Ото. – Ростик, вы позволите рассказать мальчику про жикру?
– Делайте что хотите. Мы с Хуциком идем на кухню, проверим.
– На кухню! – Толстяк всплескивает руками. – Вроде Ото худее меня. Я же не пролезу, там… да там же, знаете, кто в том коридоре живет? Это же он врет, мальчик этот, как бы он там прошел, по коридору! Его бы зачунили, он бы оттуда как Мересьев… он бы не вышел, выполз бы оттуда!..
– Идем, – повторяет Ростик и направляется к дверям, через которые меня затащили сюда.
– Да хоть ружье вроде возьму!
– И зачем? Против зерков ружье-то?
– Ну, вроде как скажете. Только вы первым идите, я сзади держаться буду.
Они выходят, снаружи доносится затихающий голос Хуцика:
– Узко вроде, а я же толстоват…
– У вас попить есть? – шепчу я. Голос сел, не могу говорить громко.
– Ото… ото… тут, к сожалению, нет. Потерпите, вам скоро пить совсем расхочется.
Присаживаюсь на корточки, но так получается слишком больно, и я ложусь на бок.
– Видели жикру? – спрашивает Ото.
– Что такое «жикра»?
– Ото… сложно ответить.
– Я видел спичечный коробок! Больше ничего не видел.
– Ото… ото… полюбопытствуйте… – Он присаживается рядом, достает из внутреннего кармана василькового пиджака бархатную коробочку вроде тех, в которых ювелирные магазины продают золотые колечки и сережки. Открывает ее, я вглядываюсь… на красной ткани лежит розовый детский язычок.
Я тупо пялюсь на язычок, не понимая.
– Ото… ото… что видите?
– Детский язык, – шепчу.
Почему-то Ото крайне этому рад. Он весело щурится:
– Язык! Ото… ото… что же вы тогда увидите, если заглянете в плотскую камеру? Как интересно! Вы уверены, что эта… ото, штучка, является детским языком, или вы думаете, что видите что-то, что напоминает вам детский язык?
Я еще только силюсь понять смысл его слов, моргаю – а вещь в коробочке хоть и осталась такой же, но уже другая. С чего я взял, что это… как я его назвал? Никакой это не… не то, как я его назвал, просто мясистый листок бледно-розового с прозеленью цвета.
Поднимаю взгляд на Ото, который, улыбаясь, смотрит на меня:
– Ото… ото… что видите?
– Древесный листок?
– Ото… уверены?
Я опять смотрю в коробочку, опять смотрю на Ото, шепчу:
– Что я сказал только что?
– Древесный листок.
– А… а перед этим?
– Ото… детский язык.
Я не помню ни того, ни другого, не понимаю, с чего оно напомнило мне… что именно? Ведь он только что назвал его…
– Лапка белки… – шепчу я. Смотрю на Ото.
Смотрю в коробочку.
– Комок слизи.
Смотрю на Ото. Смотрю в коробочку.
– Скомканное птичье перо.
Смотрю в коробочку.
– Раздавленный моллюск.
Смотрю в коробочку.
– Клочок ваты, пропитанный высохшей менструальной кровью.
– Ото! – радуется Ото. – А откуда знаете, что за кровь?
Смотрю в коробочку.
Кровь? Какая кровь?
Не смотрю в коробочку.
Не смотрю туда.
Не смотрю туда.
Не смотрю туда.
Смотрю туда.
– Жикра не существует во времени, понимаете? – говорит он ласково. – Ото… восприятие ее сиюсекундно, даже сиюмгновенно. Жикра есть, только когда на нее смотришь. Вы видите ее и пытаетесь дать ей название. Даже если не произносите вслух, все равно в голове вы ее называете. Но жикра – это не то, не то! Слова тут не годятся. Любое название слишком мало для нее. Название работает, только пока вы видите жикру, а потом теряется, а в следующий раз вы называете жикру по-другому, но и это название меркнет.
Не смотри в коробочку.
Не смотри в коробочку.
Не смотри в коробочку!
Опять смотрю туда, и тогда Ото захлопывает крышку.
– Видели некоторых из тех, кто живет наверху? Там их очень много… всяких. Это те, кому мы долго показывали жикру… – Он неопределенно поводит рукой в сторону закрытой двери. – Ото… ото… они зачунились, а возле норы самого зачуненного из всех вы и оставили…
Ото выпрямляется, и мой взгляд сам собой следует за карманом, в котором он спрятал коробочку.
– Это наркотик? – хрипло шепчу я. – Жикра – наркотик?
– Нет. Да. Может быть. Ото… на самом деле вытяжку из нее мы наносим на бумагу или картонки. Ото… ото… послушайте, что скажу! Мы сами находимся внутри жикры.
Я сажусь, медленно, потому что у меня рана на боку, рана на ноге и рана в заднице. Может, они и находятся внутри жикры, а я сижу в трусах внутри круглого домика на дне каменного амфитеатра глубоко в подвалах под Домом культуры «Хлебокомбинат». И у меня задница болит.
– Что вы говорите, Ото? Какой-то бред! Для всего есть название.
– Ото… ото… не название, имя. Оно так и именуется – жикра. Просто набор букв, который, ото, ни с чем не ассоциируется.
– Нет, а название? Что такое «жикра»?
– Вы очень хотите знать? – улыбается он.
– Да, да! Что такое «жикра»?
Его улыбка становится шире:
– Точно? Ото… ото… может, вы даже хотите заглянуть в плотскую камеру?
– Куда? Да, и это тоже. Но сначала – что такое «жикра»?
– Срань Господня, – говорит он.
– Будешь жить. Он даст тебе вечность. Иди… – молвила дева Марта.
– Не пущать! – крикнул Хац’Герцог, но я, отвалившись от стены, засеменил к раскрытому люку, на самом краю его пошатнулся и упал головой вниз, навстречу Ему, что висел посреди комнаты, навстречу свету, что объял меня и принял в себя в тот самый миг, когда я умер, навстречу подъезду, где стояла тишина, недокуренной сигарете, дверному звонку и квартире старого приятеля Вовика, навстречу автобусу, вокзалу, Церкви Космического Несознания, подвалу, конвейеру, амфитеатру, навстречу словам…
– …Ото… ото… экстрасенс, очень мощный. Наверное, самый мощный за всю историю. Ну,
