двери, о чем говорили измазанные красным звонки и ручки. В ответ за спиной слышался лишь ужасающий хохот насильников… С наступлением рассвета ночные жители, словно вампиры, разбрелись по подвалам, а иные попросту смешались с обычной уличной толпой…
Полянский вышел на улицу, вдохнул всеми легкими едкий дизельный аромат и задумался. Хотелось попасть до места быстро и без приключений. От этого зависело ближайшее будущее.
Идти по улице имени Ромуальда — первого почетного рабочего города — не было смысла. Можно надолго застрять. Сегодня оказался день, когда пустили первый городской трамвай, и в связи с этой датой должен пройти грандиозный митинг. Это весьма неорганизованное действо, когда напрочь парализуется даже пешеходное движение. Веселье. Громогласные лозунги. Агитация, плавно переходящая в открытое подстрекательство. Поиски действующей оппозиции либо просто недовольных… Обычно — итог на фонарных столбах. Бывало, Полянский подолгу смотрел на искаженные мукой лица, и в мозгу сами собой возникали ярчайшие образы… Потом он спешил домой и творил…
Через переулок Хамоса-освободителя тоже идти не стоило. Несколько преступных, группировок до сих пор не смогли поделить этот квартал между собой, и поэтому бои тут не прекращались даже днем. К вечеру наступал пик. Ночью — партизанская война. К утру вывозили трупы, и все начиналось заново. Убийства со временем были все изощренней, но наблюдать Полянскому удавалось далеко не всегда. Чревато.
В конце концов, он выбрал верный, но скучный путь. Дорога проходила по задворкам, забитым стихийными, несанкционированными свалками, мимо забегаловки «Мордобойка Циплевича». Там в утренние часы было обычно безлюдно и тихо. На улице — два-три бомжа. Внутри заведения — несколько трудяг, зашедших перед рабочей сменой слегка перекусить. Никакой пищи для размышления и творчества. Полянский усиленно скрипел мозгами, но, увы, обстановка противоречила. Вот только воображению простаивать никак нельзя…
На фабрике детских игрушек зычно проукал гудок, раскатившись по утренним кварталам, и старая кирпичная труба выбросила в небо сочный дымовой шлейф. Тяжелые элементы постепенно опустились на соседние районы. Из забитых давно и поэтому переполненных водостоков вспенился фабричный слив. Перенасыщенный ручей с трудом перетекал по тротуару, испуская зловоние и рентгены. Бывшая оборонная промышленность, несмотря на измененный профиль, до сих пор «качала права». Местную организацию «За мир» не оставляли подозрения, что в недрах подземных цехов до сей поры ведутся разработки оружия массового поражения. Общественность требовала открытых дверей, но фабрика успешно рекламировала на сверкающих витринах медвежат, зайчишек, забавных гномиков и прочие детские игрушки…
Полянский блаженствовал. Новая идея уже месяц назад притаилась в набросках и черновиках:
«…Дети зомбированы фабрикой игрушек… Будущие идеальные солдаты-убийцы, запрограммированные с пеленок… Игрушки — замаскированное оружие, ожидающее своего часа. Неожиданные военные действия с соседней дружелюбной страной…».
Полянский предвкушал успех и вспоминал, как это было года два назад. Тогда вышла его громкая книжица о конце света, который притаился на одной из обычных свалок в виде страшного вируса. Люди бесследно исчезали, и инопланетная цивилизация, которая все это…
Неожиданно Полянский прибыл на место. Даже как-то некстати. Он зажмурился, сжал еще крепче драгоценную папку и вошел в здание…
Срочно нужны были деньги.
Пухлые розовые щеки перестали ворочать надкушенный бутерброд, и потревоженный некстати редактор, уютно расположившийся на подоконнике, тяжело вздохнул. Кофе предстояло остывать. Он внимательно осмотрел автора с ног до головы. Приподнял круглые, как чайные блюдца, очки, словно перед ним стояло новое, юное дарование и, не скрывая своего выражения лица, скис буквально на глазах.
— …Это вы, господин Полянский, — без эмоций пробубнил хозяин кабинета. — Давненько, давненько же вас не было.
— Да, уважаемый!.. — автор, скромно улыбаясь, потряс папкой.
— Наверное, почивали на лаврах?
— Нет, что вы!.. Весь в трудах. Вот тут, накопилось. Думаю, будет кстати…
Редактор нехотя взял многомесячную подборку и, не предложив, как бывало раньше, присесть, поплелся к своему трону. Он привычным, отработанным движением занес живот между креслом и столом, заваленным бумагами, и с характерным кожаным хрустом уволился на место.
Читал он откровенно невнимательно, пропуская (а Полянский это заметил) целые абзацы, частенько поглядывая из-под очков на томящегося в ожидании автора. Редакторский карандаш, нередко вершивший судьбу сотен рукописей, во время прочтения не сделал ни одной резолюции, не чиркнул ни одной пометки и ни одного восклицательного знака.
— А вы все в прежнем ключе, господин Полянский, — наконец закончил редактор, и весь его вид говорил о законченных процедурах у зубного врача. — Как вы сами оцениваете свой труд?
— П-по-моему, ужасно, господин Фандер.
— По-моему, тоже…
— Ужасно — в смысле ужасно?! — вдруг заподозрил автор.
— В смысле неактуально, старо и неинтересно! — привычно жестоко отрезал редактор и едва не сломал свой карандаш. — …За это время вы не изменились…
— Но год-два назад…
— Полно, полно вам, Полянский, оглядываться в прошлое… Я ценю ваши былые заслуги и прекрасно помню, что вы в свое время дали нам немалый тираж, но теперь могу предложить лишь брошюру за свой счет…
— Но что же вам вдруг не понравилось?! — решив бороться до конца, развел руками автор, хотя понимал, что уже обречен. Слишком уж хорошо он знал господина Фандера.
Редактор нервно перекидал несколько листов и хищно впился в текст.
— Во-первых, не вдруг, и вовсе не вдруг. Прошло какое-то время, прежде чем… Вот, пожалуйста… После кислотного дождя покойники встают из могил и шастают по городу… — господин Фандер снял свои очки-блюдца и с недовольством выпятил нижнюю губу. — Ей-богу, детский лепет какой-то! Выйдете на улицу!.. Мы все уже как покойники!!. Мы уже давно забыли, что такое нормальный дождь, и каждый из нас одной ногой в могиле… А вот министр культуры и образования оказался обычным потрошителем и уже три года… н-ну, это еще ладно, — он перескочил, почти наугад, несколько листов. — …Так-так-так… клонирование мутантов, пир в крематории… А вот, уважаемый, сказочная фантастика у вас вообще кишит гномами-кровопийцами, кроликами-людоедами…
— Но это же сама изюминка!! — робко пытался защититься Полянский. — Самый смак, так сказать.
— Ка-акой смак, любезнейший!!!
— Н-ну… нагнетание ужаса, захватывающие моменты…
— …А здесь, на семнадцатой странице, в вашем произведении фабрика трикотажных изделий выпустила партию модных шарфиков… В итоге двести человек задушены при неясных обстоятельствах. То, что на фабрике отвратительные мастера, ни о чем еще не говорит… А вот я, — господин Фандер со вздохом откинулся в кресле, — и многие наши читатели, откровенно говоря, устали от вас.
— Позвольте, господин Фандер, — растерялся Полянский. — Что же вы предлагаете печатать? Чем нынче можно удивить?
— Да вот, стали появляться первопроходцы. Говорят, когда-то, давным-давно это было в моде, — редактор мечтательно сцепил руки за головой и зажмурился. — Пишут о доброте, о светлом будущем, о дружбе… и…
— И?..
— И о любви, мастер Полянский, о любви!!!
