Дмитрий Федотов
Проект «Нужные дети»
Пролог
Москва, три месяца до Нового года, вечер
Дом был старый, «сталинской» постройки. И хотя имел только семь этажей, по высоте мог тягаться с современными десятиэтажками.
Высокий поджарый мужчина в легком тренировочном костюме и мягких домашних туфлях стоял у огромного окна на шестом этаже. Свет в комнате был потушен, поэтому ничто не мешало созерцать вечернюю панораму излучины Москвы–реки с видом на Воробьевы горы и гигантский «кондор» главного корпуса Московского университета, подсвеченного десятками прожекторов.
Человек у окна стоял почти неподвижно, устремив взгляд на шпиль Университета, засунув руки глубоко в карманы тренировочных брюк, и лишь изредка покачивался с пяток на носки.
Внезапно в цветной полутьме комнаты на низком столике в дальнем углу замерцал голубоватым глазом столбик спутникового телефона, и тишину комнаты пронзила резкая трель вызова.
Однако мужчина не сразу отреагировал на звонок, будто пребывая в некоем трансе или задумчивости. Затем вдруг стремительно пересек комнату, неслышно ступая по пушистому ковру, и нажал кнопку громкой связи на панели аппарата.
— Слушаю.
— Это Рысь. Встреча назначена на двадцать два часа. Ресторан «Фокаччо», Пушкинская площадь.
— Принял. Сопровождение?
— По схеме «тень».
— Периметр?
— Только внешний. Ресторан в зоне нашего внимания. Сюрпризов не будет, Белогор.
— Хорошо. Отбой!
Мужчина исчез в глубине полутемной квартиры, чтобы через минуту вновь появиться в гостиной возле окна уже одетым в строгий костюм, не стеснявший однако движений хозяина. Он еще раз взглянул на панораму Московского университета, и легкая полуулыбка мелькнула по тонким губам.
— Еще один в нашу пользу, — непонятно произнес тот, кого назвали Белогором, и вышел из квартиры.
***
— Он сбежал, шеф!
— Как это могло случиться?! Вы же пасли этого мозгляка, как телк? на лугу!
— Он вошел в свое любимое кафе возле дома. Он туда каждый день ходит… ходил. Кофе там пил с пирожными…
— Дальше!
— Ну, вошел и… не вышел. Что мы, должны были вместе с ним это пойло хлебать?..
— Обязаны, мать вашу! А еще в сортир его провожать и обратно!.. Как он ушел? А впрочем, догадываюсь: через кухню.
— Откуда вы знаете, шеф?..
— Вот именно! Я — знаю, а вы — нет! Даю вам сутки. И если через двадцать четыре часа профессор не отыщется, лично пристрелю!..
***
Без двух минут десять Белогор остановился на нижней ступеньке витой лестницы ресторана «Фокаччо», занимавшего полуподвальное помещение в здании бывшего проектного института. Высокий подтянутый господин в модном темно–сером костюме с серебряной искрой и летних, тоже серых штиблетах — ни дать, ни взять, преуспевающий бизнесмен, решивший отдохнуть после трудового дня. Витую трость и шляпу он небрежно кинул подскочившему менеджеру–мальчишке и быстро оглядел почти полный зал. Дальняя часть его была разгорожена на отдельные ниши звукопоглощающими панелями. «Ладонь» подстраховки Белогор отметил сразу. Ребята расположились по залу весьма грамотно, и это радовало. Долгие часы тренировок не прошли даром, вчерашние мальчишки постепенно действительно превращались в настоящих, опытных бойцов.
Белогор расслабленной внешне походкой пересек зал и занял одну из ниш, расположенных почти напротив входа в помещение. Отсюда ресторан был как на ладони. Моментально подскочил официант, молча выложил перед солидным посетителем раскрытое меню в роскошном кожаном переплете и застыл изваянием в ожидании заказа. Белогор усмехнулся про себя и также молча ткнул пальцем — безалкогольный «Мохито», абрикосовый мусс, зеленый чай с лепестками лотоса. Официант исчез.
Один из бойцов — «сторожок», — сидящий возле барной стойки, подал условный сигнал, и Белогор внимательно посмотрел на только что вошедшего в ресторан мужчину. Невысокий, сутулый от малоподвижного образа жизни, мешковатый светлый костюм болтается на нем, как на вешалке. Начавшие уже редеть смоляные кудри, видимо, давно не встречались с расческой. Породистый семитский нос и рыскающий взгляд больших темных глаз. Да уж, колоритная личность.
К новому посетителю метнулся менеджер — один из бойцов сторожевой «ладони», и повлек того к столику Белогора. Он обратил внимание на неуверенную, шаркающую походку мужчины. Так обычно ходят сильно уставшие или сдавшиеся перед обстоятельствами люди.
Боец тихо отступил в сторону, и мужчина замер перед Белогором. Некоторое время они разглядывали друг друга — один с интересом, другой с недоверием.
— Присаживайтесь, — кивнул, наконец, Белогор.
— А вы непохожи на волхва, — заявил вдруг незнакомец, опускаясь на стул с высокой эргономичной спинкой.
— Вы знаете других? — усмехнулся Белогор.
— Н–нет… — смутился мужчина. — Но я читал про них…
— Суровый старец с посохом и соколом на плече, — развеселился Белогор и тут же посерьезнел: — Однако давайте с самого начала. Кто вы и что вас привело к нам?
— Меня зовут Иннокентий Абрамович Зухель. Я доктор биологических наук, профессор и руководитель лаборатории психогенетики… Был. До недавнего времени. — Ученый кинул затравленный взгляд на собеседника. — Помогите мне!
Белогор внимательно посмотрел на него.
— Вы знаете, кто мы?.. Общественная организация «Перун» занимается исторической реконструкцией. Мы пытаемся воссоздать культуру и быт наших предков…
— Вот именно! — неожиданно с жаром перебил его Зухель. — И вы же изучаете древнее воинское искусство.
— Мы — не воины! — Белогор припечатал по столу широкой крепкой ладонью. Этот испуганный ученый все меньше ему нравился. — Вам, очевидно, выдали неверную информацию о нас.
— Погодите, — Зухель нетерпеливо замахал руками, — я не так выразился… Послушайте, я мог бы быть вам полезен, но мне действительно нужна защита…
— Обратитесь в милицию или охранную фирму.
— Бесполезно. Милиции потребуются веские доказательства угрозы, а охранная фирма мне не по карману.
Зухель внезапно сник, будто из него выпустили воздух. Белогора насторожила такая резкая смена
