Кошмарный принц

корешках. «Ваятель». «Ашпог». «Новая русская сказка». «Лапа». «Замыска на нижней свечке». Но ни одно — тем более бредовое — не трогало его, чтобы удостоить книгу прочтением. Он уже подумал, оставить затею, но заметил интригующее слово. «FURTIVE». Нет ничего занимательнее в мире, скажу я вам, как чужие секреты. Виктор Ильич заинтересовался, о чём тайном может идти речь в мистерии Кошмарного Принца. Он потянул за корешок книги, стоящей с самого края ряда, и та потянула за собой соседнюю.

«Приклеилась что ли?», — подумал Виктор Ильич. С книгами такое бывает, когда про них забываешь надолго, это он знал. Он потянулся второй рукой, но вместо аккуратного разъединения обложек вышло так, что сразу пять книг повалились с полки. Виктор Ильич едва успел подхватить. Что-то звучно щелкнуло, смотритель был уверен, что сломался полкодержатель. Он удерживал завалившиеся книги… но они не думали падать дальше. В молодости ему приходилось шабашить на стройке, и однажды произошёл эпизод, которому так и не нашлось рационального объяснения. Они всей бригадой монтировали трубы отопления в девятиэтажной новостройке. Пятиметровые трубы принимали через крышу в подготовленные отверстия стояка и вручную, рассредоточившись по этажам, опускали вниз. Одну из таких труб принял молодой пацан Витек, глянул вниз по стояку, но не увидел принимающих рук. Позвал, никто не откликнулся. Посмотрел наверх — и там как будто никого. Он один держал трубу. Держал, сколько хватило сил, звал, пока не надоело. В последний раз посмотрел вниз и отпустил трубу. Труба не упала, труба осталась на месте, труба висела в воздухе. Витя не поверил, снова посмотрел вниз, верх. Никто трубу не держал, ничто трубу не удерживало. А она висела. Наваждение? Чья-то шутка? Витя побежал по этажам, но из бригады никого на этажах не было. Он был один наедине с трубой и боялся к ней прикоснуться… Но то была зелень молодости, теперь же… Виктор Ильич растянулся в кривой усмешке: чему он удивляется после того, что с ним произошло за последние деньки? Он уверенно, как факир, убрал руки и фокус-покус удался. «Ап, и тигры у ног моих сели!» Книги опустились ещё чуть и зависли, как самоубийцы на крыше небоскреба. Виктор Ильич упёр руки в бока. Пауза затянулась. И в чём же секрет фокуса-покуса? Смотритель чувствовал, как у него ум за разум заходит. Секрет…

Секрет, секрет. Furtive. Тайна!

Виктор Ильич сунул рукой за свесившиеся книги, нащупал выемку в задней стенке. Вытянулся, встав на носочки, и, заглянув, увидел отошедшую от стенки чётко подогнанную панельку. Тайник. Он осторожно открыл его и сунул внутрь руку. Пальцы коснулись какого-то предмета.

Спрятанным предметом оказалась книга. Ещё одна, но отличием её от остальных был солидный кожаный переплёт без золотых тиснений, вообще без всего. Только мягкая коричневая кожа.

Виктор Ильич слез со стола, сел в офисное кресло и раскрыл находку.

На титульном листе под карандашным фронтисписом строчными буквами, отпечатанными на пишущей машинке, были слова:

ЮРИЙ КЛИНОВ.

СУМБУР БЫТИЯ.

Что-то убеждало смотрителя, что в руках он держит единственный экземпляр никому не известной книги. Самодельный томик, возможно, единственная работа, не признанная критиками и издателями (или вовсе, вероятнее всего, не видевшая свет). Знал ли о ней кто-то? Если бы кто-то знал, она бы не осталась в тайнике. Очевидно. Зачем он её скрывал?

Виктор Ильич перевернул титульный лист.

Книга оказалась дневником… и в то же время бестселлером сентиментального романа. Ничего общего с Кошмарным Принцем. Выйди Юрий Клинов к читателю с такой книгой, и его бы сравнивали с Джеком Лондоном и Колином Маккалоу, а не с Дином Кунцом и Стивеном Кингом. Выйди он с «Сумбуром бытия» после успеха на поприще мистики, и его бы не поняли. Не приняли бы.

Он прочитал дневник запоем, опять соскользнув во времени, и теперь, оглушенный, переваривал свалившуюся на него информацию. Она меняла всё. Да, Юрий Клинов, как никто, умел скрывать личную жизнь, и он, смотритель его музея, оказывается действительно ничегошеньки толком не знал о нём! Сколько тайн может храниться в одной человеческой душе?

Виктор Ильич отложил дневник. День вот-вот зарождался. А он прободрствовал очередную ночь. Виктор Ильич, позёвывая, поплёлся в свою квартирку.

Там растянулся на тахте.

…Сквозь сон в сознание пробилась паническая мысль. Он вздрогнул, повернулся и грохнулся с тахты на пол. Сердце едва не взорвалось от неожиданности, тело сковало ужасом, а мозг семафорил одно: что же он наделал?!

Он заполз обратно на тахту, пытаясь прийти в себя и понять, что же его так напугало. От сна остались клочья, но что-то важное, важное про тайник, что-то связанное с тайником туманом стелилось на грани воспоминания. Нужно было подумать, вспомнить. Виктор Ильич нервно тёр виски, пока откуда-то из глубины сознания не выполз вопрос: а почему тайник сохранился по сию пору?

«Лампочка Ильича» вспыхнула почти сразу же.

Потому что тайник был закрыт взору проклятой магией бузинового стола, а не стало чернокнижника и магия пошла на убыль, теряла силу. И теперь неизвестно, сколько магии осталось, хватит ли её на борьбу с Дивом и что произойдёт, если он, доморощенный смотритель музея, будет писать, но слова не достигнут цели, слова останутся лишь закорючками, выведенными на бумаге стальной ручкой «Waterman»? Сможет ли Егорка победить Дива? Эффективна ли будет помощь Чудина, Маленького принца Ильи, хорта? Насколько реален мир Егорки без рукописи романа «Сони едут до конечной»?

Виктор Ильич был ошарашен и напуган. Он поспешил прогнать кошмарные мысли, отвлечься, чем- то

едой

себя занять…

Впервые за долгое время он почувствовал голод, сильный голод, и не знал, как воспринять симптом. Сон и голод — две вещи, от которых его избавил на период написания романа бузиновый стол (не считая боли от артрита, которую он — тьфу-тьфу! — пока не ощущал). Он поспал, а теперь захотел есть… Господи, главное не впадать в панику! Нужно отвлечься. Как? Телевизор! Он целую вечность не включал телевизор.

Но прежде надо унять голод.

Виктор Ильич устроил себе настоящий праздник живота. Благо, тому способствовало наличие нескоропортящихся продуктов. Молоко, кефир, конечно, прокисли, хлеб обзавёлся сине-зелёными пятнами плесени с отталкивающим запашком; вскрытая банка черничного конфитюра взяла пример с хлеба; а лимоны вовсе превратились в бурые пушистые комочки. Если бы Виктор Ильич не вспомнил о наличии лимонов в пакете, то долго бы думал, что это было. Он сгрёб жертвы плесени в помойное ведро и вынул на стол всё годное для пира. Чересчур жирный сервелат, нарезанный прозрачными дольками. Кусок (с кулак) буженины. Сыр. Маринованные опята, помидорки, болгарские огурчики. Но самое главное — ледяная бутылка коньяка!

Переместил харч на журнальный столик, который притащил из спальни. Сел поудобнее. Свинтил пробку с бутылки, налил стопку, втянул ноздрями аромат, но не стал торопиться опрокидывать. Взял пульт, включил телевизор и уж тогда, не пьянки ради, а здоровья для, выпил. Огненные ручейки принялись расслаблять нервы. Сделалось приятно. Виктор Ильич пощёлкал каналы и нашёл новости.

Где-то нашли маньяка-рецидивиста (честь им и хвала!).

Он опрокинул вторую стопку, не закусывая после первой.

Где-то кто-то поджёг траву (ай-ай-ай!).

Он хватил кусок от кулака буженины.

Чиновников попросили не воровать деньги, отпущенные на национальные нужды (чудеса в решете!).

Он опрокинул третью стопку.

На какой-то трассе средь ночи иномарка на полном ходу врезалась в невесть откуда взявшуюся на дороге корову (ужас кромешный!).

Он схрумкал пол-огурца и опрокинул очередные семьдесят граммов.