Может о себе позаботиться… Какая-то часть Курта, исполненная мрачного фатализма, питала искреннюю надежду, что бандит не вернется. Никогда. А там — будь что будет. Затонет субмарина в крови или нет, это заботило Волка куда меньше перспективы глубокого сна.
Впрочем, судьба рассудила иначе. Всем этим мечтам и надеждам — независимо от того, питал ли их зловещий фатализм, — сбыться было не суждено.
Зазвонил телефон. Настольный видеофон.
«Надо же, — без удивления подумал Курт. — Починили. Мы снова опоздали».
— Хм. — Снимая трубку, глава Ордена ухитрился воплотить в единственном звуке все мысли по этому поводу. Экран видеофона сразу же ожил. — Да.
Вытянув шею, Волк разглядел безволосую физиономию. Уильяме. Заплечных дел мастер. Вот теперь для удивления настал подходящий момент.
— Это вы, господин? — Уильяме близоруко сощурился по ту сторону экрана.
— Нет, папа римский! — рявкнул Череп. — Что тебе нужно? У меня мало времени.
— Да, разумеется, — спохватился Уильяме, убыстряя темп. — У вас, господин, никогда нет времени… Но мои новости придутся вам по душе…
Он замолчал, внимательно вглядываясь в экран. Даже попытался заглянуть через плечо Черепа, дабы рассмотреть, кто еще находится в комнате. Редкая бесцеремонность. Сам Волк отчетливо видел дисплей видеофона. На Уильямсе красовался фартук хирурга, обильно залитый темно-красной субстанцией (происхождение оной не оставляло сомнений). Безволосый находился в Бастилии, это было понятно. Во дворе. Подтверждением последнему служил сам факт звонка, достигшего Конторы, а также забор с витками колючей проволоки, высившийся на заднем плане.
— Все в порядке? — рискуя, поинтересовался Уильяме — Я добрых полчаса пытаюсь дозвониться… Ваш мобильный постоянно занят. Что-то стряслось?
— Ничего не стряслось, — процедил Череп. — Но если ты, сукин сын, немедленно не скажешь, что тебе нужно, кто-то заработает сотрясение мозга!
Курт усмехнулся. Разумеется, это не пустая угроза. Он сам с удовольствием (по меньшей мере — с чувством отлично выполненной работы, за которую безобразно мало платят) реализовал бы это обещание своими лапами.
Джошуа отшатнулся, но устоял. В подобном мужестве чувствовалась закалка опытных гонцов, не раз представавших пред очи сильных мира сего. Знал ведь, сукин сын, что доставленная информация гарантирует как минимум временную неприкосновенность от справедливой кары.
— Жирдяй заговорил. Брови Черепа взлетели на лоб. Волк взглянул на электронный хронометр. 03:34. Почти два часа. Долго, однако. Впрочем, все относительно.
— Дальше! — бросил глава Ордена.
— Все выложил, голубчик, — затараторил Уильямс — Начиная с грязных подростковых грешков, среди них растление малолетней кузины, и заканчивая крупными делами в бригаде «Всадников»… А также то, что интересует нас в первую очередь! Правда, пришлось попотеть.
Череп одухотворенно выпрямился. Настал черед удивляться ему. Действительно, ради таких вестей стоило и подождать. Глава Ордена потер руки жестом санитара дома престарелых, в чью профессиональную орбиту угодила дюжина скандальных старушек. Затем, вкусив всю прелесть момента, гангстер, точно пикирующий ястреб, склонился над видеофоном.
— Координаты?
— Красный сектор, — произнес Уильяме (это был его триумф). — Синий уровень. Двадцатая диагональ. Восемьдесят шестое гнездо. Почти край света.
Пару секунд Череп молчал, переваривая информацию. Сопоставляя, раскрывая закамуфлированную суть. Джошуа изъяснялся кодом, в этом не было сомнений. Вероятно, они с шефом заблаговременно решили вопрос, результатом чего стал нехитрый шифр, передающийся вербально. Информация заключалась в координатах местонахождения Старика — главы «Всадников». Волк не раз посещал киберспейс, однако не встречал таких дефиниций, как «синий уровень», «диагональ» либо «гнезда». Эти определения маскировали некие категории, бытующие в действительности. Не исключено, что «двадцатая», «восемьдесят шестое» или «край света» подразумевали нечто, не имевшее отношения к указанным цифрам.
— Прекрасно! — прошептал Череп. Глаза его вспыхнули парой красных диодов. Час истины показался на горизонте. Из-под горячих покрышек летели клочья асфальта. За рулем восседала Смерть собственной персоной. В стереофонических наушниках громыхал тяжелый металл (что-то из «гребаных восьмидесятых). Потому-то Смерть не слышит молитв. — Наконец-то мы покажем этим недоноскам где раки зимуют!
— Еще бы, шеф! — Уильяме подобострастно оскалился. Все новости исчерпали себя. Следовало возвращаться к привычному занятию — лизанию задниц.
— Кстати, он еще жив? Если судить по этой спецовке… — Гангстер ткнул пальцем в дисплей видео фона. В заляпанный кровью хирургический халат. — Такое впечатление, что ты разделывал здоровенного борова. В общем, шеф, так оно и было. — Физиономия Уильямса растянулась в мерзкой ухмылке. Почувствовав, что никто не разделяет его мясницкого юмора, Джошуа посерьезнел. Поднял сотовый таким образом, чтобы «спецовка» исчезла из фокуса. — Это я споткнулся о бокс с донорской кровью. Знаете, держал под рукой, на всякий случай… И — такая досада… В любом случае, спасибо, босс, за беспокойство. — Взгляд Черепа, весивший целый центнер, рас пластал Джошуа по дисплею. — Что касается нашего пузатого знакомого, то его жизни, насколько я мог судить, ничто не угрожает. Практически ничего. Со стояние стабильное… Пульс, давление… — Уильяме совершил популярную ошибку, поглядев шефу в глаза. — Мне так кажется… Я не врач в общепринятом смысле и поэтому…
Лицо безволосого покрылось испариной. Череп отвел взгляд.
— Ладно, — бросил он. — Оставайся на месте, присматривай. Лично за него отвечаешь. Он еще может пригодиться. На тот случай, если мне захочется узнать какие-нибудь интимные подробности его встреч с кузиной…
— Я все записал! — заверил Уильяме.
Гангстер отключил телефон. Изображение вытянулось в полоску, съежилось до размеров крошечной точки, после чего безапелляционно исчезло.
Череп размышлял, почесывая подбородок. Волк, не теряя времени даром, успел проглотить куриное крылышко. Солдат всегда использует возможность набить брюхо. Особенно на войне. Они и впрямь находились на линии фронта. Не буквально, так фактически. Особенно — существо, созданное для войны, ради войны, воплощавшее в себе войну.
Глава Ордена вновь прикоснулся к клавиатуре телефона. Вдавил две клавиши. Стало быть, связывался с кем-то по внутренней, «конторской» линии.
Когда на экране возникло изображение чьей-то физиономии, Череп вернул трубку на место. Безволосый с другой стороны провода тер заспанные глаза, щурился и пытался что-то разглядеть. Когда наконец расплывчатые очертания сфокусировались в образе начальства, парня передернуло так, будто сквозь него пропустили 220 вольт. Даже пытался козырнуть.
— Вольно, боец, — хмыкнул Череп. — Видимость?
Вопрос был излишним. Парень осоловело кивнул. Курт (не без некоторого, правда, труда) его узнал. Оператор. Киберкрыса. Один из тех серых, невзрачных личностей с контактными линзами и разъемами для нейрошунтов. Эти субъекты исхитрялись сливаться с окружающим фоном, пока не посмотришь на них в упор. Тем не менее они также считались «черепами», держались обособленной группой и презрительно называли обычных боевиков «пушечным мясом». Боевики отвечали им взаимной антипатией.
— Ты что, спал? — с подозрением спросил гангстер.
— Я?! — парень округлил глаза. — Что вы, шеф! Мы работаем, ждем команды… Наверху происходило что-то странное, поэтому мы заперли двери. Инструкция но мер…
Череп нетерпеливо отмахнулся.
Его не особенно интересовало то, чем занимались кибер крысы в обычное время. Более того, глава Ордена тоже презирал этих людей, хотя и жестоко карал «дискриминацию» в Ордене. Однако связываться с «операторской» (а равно со всеми, кто как-то соотносился с «hi-tech») бандит предпочитал лишь в случае крайней нужды. Такой, как сейчас. Избавь меня от никчемных подробностей.
