корредами. Да и вообще… Но с таким размахом — мы когда в путь-то тронемся?!
Я так ему и ответил. Добавив:
— Кто из всего этого стрелять-то будет? У нас только четверо пригодных — ты да я, да мы с тобой…
— Фигня, — отмел возражения Морозов. — Ничего там сложного нет — ни в ДШК, ни в граниках. Тем более — в упор. Целиться вообще не надо… Ты, главное, ленты подлинней к ним приготовь… А из пушек — ты сам с пульта пулять будешь, если что. Ну или я — с резервного.
В общем — пришлось задержаться. Для установки вооружения и обучения пользованию им местных дружинников… Впрочем, второе удалось гораздо проще первого…
Видимо, потому, что этим вопросом занимался Пашка. При помощи наглядного примера и некоторого количества какой-то матери он доходчиво объяснил способ пользования инопланетной техникой.
И даже провел учебные стрельбы. Заставив, кстати, и меня пальнуть пару раз из безоткаток… Н-да… Ощущеньице, доложу я вам. Да и дальность стрельбы… Но зато — отдачи уж точно нет!
А то как вспомню — как я чуть не угробился с вертолетом у Ворот Крунира… Нет уж — на фиг! Да и черта ли нам тут в запредельной дальности стрельбы? Лес кругом — все равно ничего не видно… Не говоря про метель.
Короче — в путь мы тронулись уже фактически утром. Хотя зимой «утро» — понятие относительное. Темно было — можно глаза выколоть и не заметить. Как мы в таком случае будем бой вести, если что, — не представляю…
Идти сразу пришлось только по локатору. Иначе я и в нескольких метрах ничего не мог различить, кроме снега. Не говоря уже о фарватере. Лишь Пашкины команды «Поворачивай!» помогали не въехать в береговой откос.
Из-за чего, подозреваю, курс у меня выходил, как у пьяного. От одного берега к другому. И не разгонишься толком, что паршиво, скорость и так получалась такая, что Морозов едва успевал меня корректировать.
Но некоторый опыт, впрочем, у нас уже имелся. По предыдущему пути. Хотя и не в таких условиях. Так что приноровились. Дело пошло… Вот только требовалось время от времени останавливаться и высовывать наружу посла — для проверки следа. Ну примерно как Сметака на тракте…
Правда, Дан в волка не оборачивался и не требовал причаливания к берегу для рытья земли. Вместо этого он что-то жег в специальной посудине типа жаровни и помавал руками.
Поочередно с каждого борта зачем-то. Как выяснилось — я не удержался и спросил, — для надежности. Чтобы убедиться, что Дейна не дала кругаля и не вернулась назад вдоль другого берега. Объяснения я привычно не понял.
Но в общем вреда от этого не было. Хотя и пользы — тоже. Все равно эти задержки съедали время… Впрочем, мы все равно шли с очень приличной скоростью. Километров семьдесят в среднем, наверное, не меньше. Так что, пожалуй, выходило как у Дейны. А то и быстрее. Ну я надеюсь…
Новостей пока не было никаких. Если не считать за новости постоянные вызовы из Детинца — от Берана. Спрашивавшего каждый раз, чего новенького. Нетерпение герцога было понятно — слов нет. Но лучше бы он поменьше отвлекал нас от дела…
Ну еще один раз объявлялся Сметак. Собственно, тоже за новостями. Но у него хоть была отмазка. Оборотень сообщил, что они ускоренным аллюром прошли половину дневного перехода и остановились на отдых. А он решил испытать новую рацию. Новая рация работала нормально. О чем ему и было сказано…
Еще выходил на связь Форпост. Черт знает с какими целями. Видимо — с теми же. Но более деликатно. Ни о чем не спрашивали. А сообщили, что разведка и Первые пока не нашли никаких корредов. Похоже, что армия деревянных просто разбежалась. Оно в принципе очень даже хорошо, конечно… Но нам-то зачем было об этом сообщать? Чтоб порадовать?
Так минуло часа три с гаком. Мы прошли за это время не меньше двух дневных переходов. Где-то за пеленой снегопада остались невидимые для нас города с портами. Несколько притоков и масса рукавов.
Но Дейна туда не заходила. Подобно капитану Гаттерасу-«наоборот», она неуклонно двигалась строго на Южный полюс. Правда, и ей в конце концов отклониться все же пришлось.
Река стала круто забирать к востоку, сужая берега. А по локатору судя — русло явно собралось превратиться в ущелье. Метель заклубилась яростней в этой теснине. Да и вода от нее не отставала. Обе стихии, между которыми мы по воле случая оказались пребывающими в промежуточном состоянии, словно решили сойти с ума. Весьма неуютное оказалось местечко…
«Стрелу» начало мотать так, точно мы попали в самый настоящий шторм. Хотя в воде мы и не сидели. Но ветер… Мама дорогая! Пришлось снизить ход. Бусола, исполняющий обязанности лоцмана, объяснил, что тут начинается один из самых тяжелых участков пути по Этеру. Даже летом.
Река, протискиваясь между остатками горных хребтов, делает здесь петлю длиной в несколько дневных переходов. Берега — сплошные скалы. Течение — быстрое. Плюс — подводные камни. Мечта, в общем, сплавщиков-экстремалов. Тех самых — Гребибли и Гребубли; ну, если кто помнит этот анекдот…
Только относительно недавно усилиями магического «Спецстроя» данный участок был приведен в более или менее пригодный к судоходству вид. Да и то — только летом.
— И это, пожалуй, хорошо… — задумчиво сказал Бусола, вглядываясь в залепленные снегом стекла ходовой рубки.
Словно думал что-то увидеть… Оптимист. Невзирая на то что снаружи уже занимался рассвет, в метельной круговерти не просматривалось ничего, кроме самого снега.
— Чего ж хорошего? — не понял я.
— Дейна здесь точно не сможет разогнаться. Это верная смерть. Ей придется сбросить скорость. А нам это не обязательно. Я думаю — мы где-то вот-вот ее должны нагнать…
— А поточнее? — Меня сие известие очень даже заинтересовало. Ведь если где-то тут придется выяснять, «что все это значит?!», — неплохо бы отдать соответствующие команды нашим воякам…
Но ни я, ни Бусола не успели ничего больше сказать.
Нас обоих опередил Пашка.
— Севка — тормози на фиг! — резко скомандовал он.
— Чего?! — Я перекинул винты на реверс и дал полный газ. Нас всех ощутимо рвануло вперед.
— Черт его знает! — ответил Морозов, не отрываясь от экрана. — Хрень какая-то… Похоже — впереди дороги нет!
— Этого не может быть! — удивился Бусола.
— А это тогда что? — Пашка сердито ткнул в экран.
Что там отображалось — понять было проблематично. Что-то.
Какая-то неясная масса — не то снега, не то еще чего-то — перегораживала превратившееся в ущелье русло едва не на всю высоту.
Не камень — сигнал был другой. Но что? Ни Пашка, ни — тем более! — я определить так и не сумели. А чего стоило мне самому добраться до локатора, бросив управление на подменившего Пашку, — вообще отдельная песня!
С остальных спросу было еще меньше.
Тот же Бусола, к примеру, за время пути успел уже приглядеться к локатору. И даже начал разбираться в том, что видит. Но — не более того. Суть внезапной преграды он разъяснить был не в состоянии.
И, что хуже всего, — мы даже задержаться тут не могли, чтобы подумать… Ну то есть могли, конечно… Сейчас-то мы на месте стояли. Но… При этом нас так болтало и швыряло ветром, что в любой момент могло приложить о скалу берега…
Работу локатора болтанка тоже не улучшала: изображение на экране дергалось как живое, мешая себя рассмотреть. Но что-то там, безусловно, было. Что вот только?
Даже ноктовизор ничем помочь не мог. В поле зрения не наблюдалось ничего, кроме снежной мути сверху и слабо светящихся волн внизу. Да и то на расстоянии нескольких метров.
