Она покидает мир и берет с собой самых верных. По моему настоянию, ты, мой сын, среди избранных. Пойдем со мной!
- Пойти с тобой? - Стил растерялся. - Пойти с тобой - куда?
- В другой мир, сын! - нетерпеливо ответила Китиара. -В иной мир. Править.
Завоевывать! Ты примешь участие в победоносном шествии наших сил. Мы будем вместе, ты и я.
- Ты говоришь, война проиграна? - переспросил Стил, полный сомнения и беспокойства.
- Мне что, повторить? Поспеши, сын. Давай быстрее.
- Моя богиня не станет спасаться бегством, - заявил Стил, отодвигаясь от матери. - Ее Величество не отвергнет, не предаст тех, кто сражался с ее именем на устах и погиб за нее...
- Погиб за нее? - рассмеялась Китиара. - Ну конечно, они погибли за нее.
Это было их право. Она им ничего не должна! Она ничего не должна миру. Пусть он будет разрушен. Возникнут иные, новые миры! Их чудеса, их богатства - все это будет твоим. Но сначала, однако, ты должен снять эту глупую эльфийскую побрякушку, что ты носишь на шее. Избавься от нее. Стил посмотрел на тело Ариакана, на древнего и могущественного красного дракона, ныне лежащего мертвым. Он подумал о Тревалине, вернувшемся к отряду, несмотря на смертельную рану. Свет факела ослеплял его. Стил подался назад, прислонился к стене, он с трудом дышал. Ему почудилось, что стена подается назад под его тяжестью. Мир, казавшийся ему таким прочным и незыблемым, внезапно зашатался и начал ускользать из-под ног. Предан и отвергнут. У него ничего не осталось: Дела больше нет и, оказывается, вовсе не потому, что Ариакан перестал его видеть.
Оно просто перестало существовать. С неба упали звезды...
- Пойдем, Стил! - резко повторила Китиара. - Почему ты растерялся? Снимай камень.
- Нет, мать, - спокойно ответил Стил. - Я не иду с тобой.
- Почему? Не будь дураком!
- А почему бы и нет, мать? - горько поинтересовался Стил. - Похоже, я был дураком все эта годы. Все, во что я верил, - ложь.
- Что ж, - сказала Китиара, внимательно глядя на сына. Глаза ее были глубоки и темны, как беззвездное небо над ее головой. - Похоже, и я ошибалась.
Я думала, что годы сделают из тебя настоящего воина. Битва! Победа! Сила!
Власть! Это все. В этом все! Поступай, как твой отец, - и ты умрешь один, отвергнутый и преданный, как он. Вышвырнешь свою жизнь из-за чертовой ерунды.
Ты не сможешь победить один, Стил! - Китиара почти шипела. - Не сможешь выиграть!
- Ты права, мать, - холодно согласился Стил, - но я и так уже проиграл. Я потерял Богиню, Повелителя, Мечту. Я потерял все. - Он вытащил из-под доспехов цепочку, и его рука сомкнулась на Камне-Звезде. - Осталось только то, что внутри меня.
- То, что у тебя внутри, пришло от меня! - Китиара была в ярости. Стил склонил голову, чтобы не видеть этого. Внезапно настроение ее изменилось, она заговорила мягким, заботливым голосом.
- Ты скорбишь о потерях, Стил, оплакиваешь павших. Я была не права, пытаясь заставить тебя принять решение в такой миг. Подождем. Подумай о моем предложении, сын. Новый мир. Новая жизнь... Китиара ласково посмотрела на Стила и... исчезла. Стил закрыл глаза и в изнеможении оперся на стену, снова ставшую твердой и надежной. Он чувствовал себя так, как будто его долго били и пинали, а потом бросили одного в темном тупике. Бросили умирать. 'Почему я должен умереть? Новые миры... Чудеса-Завоевания... Слава... Почему бы и нет? Почему, черт побери, нет? Мать права. Этот мир обречен. Меня здесь ничто не держит!'
Стил ощущал в душе ужасающую пустоту. Подобно огненному дыханию дракона, предательство Владычицы выжгло его душу, оставив только пустую оболочку. Почему бы и не наполнить ее войной, яростным упоением битвы, радостью победы, удовольствием от трофеев. 'Я не хочу больше сражаться во имя богов. Я буду драться только для себя. Я стану заботиться только о собственной выгоде!' Стил стиснул рукой Камень-Звезду.
- Она солгала... послышался голос. Другой голос, звучащий одновременно и изнутри, и извне. Стилу было все равно.
- Не пытайся остановить меня, отец, - проговорил Стил, не открывая глаз. С этим миром покончено. Битва закончена, мы проиграли.
- Китиара обманула тебя. Битва продолжается: Паладайн и другие боги сражаются против Хаоса. Их дети, покровители магов - Лунитари, Солинари и Нуитари возглавляют магический бой. Саргонас поклялся биться до конца. Чемош поднял мертвых и повел их в атаку. По всему Кринну кипит бой, люди сражаются без надежды на победу. Никто не помышляет о бегстве.
- Что это им даст, отец? - горько поинтересовался Стил. Он подумал о погибшем Ариакане, лежащем бок о бок с мертвым драконом. - Кто вознаградит их?
Кто споет песни, прославляющие их подвиги?
- Ты, Стил! - ответил отец. - Ты будешь славить их каждый день своей долгой, долгой жизни. Стил не ответил. Он сжимал в руке драгоценность, но не мог решить, что же делать: то ли сорвать и отшвырнуть ее, то ли спрятать назад под доспехи.
- Чего хочешь от меня ты, отец? - с презрительным отчаянием спросил он наконец. Хаос невозможно победить.
- Да, но его можно заставить отступить. Хаос прорвал ткань мироздания и открыл проход в этот мир. Через него он двинул сюда свои создания - живые тени, огненных драконов и демонов-воителей, но это же делает его уязвимым. В его доспехах образовалась прореха. Он вынужден был сам появиться в нашем плане бытия. Оба: и Паладайн, и Гилеан уверены, что если нам удастся поймать его здесь, запереть в нашем мире, то ему придется прекратить битву и закрыть эту прореху, иначе гибель мира обернется и его гибелью.
- Как я могу сражаться с Хаосом? Каким оружием?
- Группа рыцарей, вооруженных Копьями, теми знаменитыми Копьями, что поражают драконов, должна вторгнуться в Бездну и выступить против легионов Хаоса. Они должны идти в бой, сознавая, что вернуться им не придется, и жертва их вполне может оказаться напрасной, и не останется никого, кто воспел бы их подвиг. Стил стоял в нерешительности. В нем разгоралось внутреннее сражение, битва, не прекращавшаяся ни на минуту со дня его рождения. Он стоял в пляшущем свете факела, низко опустив голову. Внутри него в который уже раз столкнулись две противоборствующие силы. Удары каждой из них тяжело ранили его Душу.
- Командир! Светлый Меч, что с тобой? Стил отмахнулся. Он был истощен внутренней битвой, душевные раны нестерпимо болели. Он был зол, страшно зол, что его заставили пройти через этот ад.
- Оставь меня! - вскричал он.
- Да, командир. -Рыцарь растерянно подался назад. - Виноват, господин, но я только хотел доложить...
- Нет, подожди... Стил открыл глаза и огляделся. Он не понимал, где он и что с ним. Взгляд его упал на тело Ариакана, и он все вспомнил. Он глубоко вздохнул и с удивлением обнаружил, что все это время сжимал в кулаке Камень-Звезду. Стил разжал руку и убрал брошь под доспехи. Вытер пот со лба.
Ночь не принесла прохлады, казалось, стало даже жарче, чем днем. Возбуждение и жара повинны в его странном состоянии - успокоил он сам себя.
