- Извини. Должно быть, я задремал. Я принял тебя за продолжение сна.
- Усилием воли Стил заставил себя слушать рапорт. - Я слушаю.
- Никаких следов врага не обнаружено, господин. Вообще никого в живых не нашли. Никто не уцелел. Раненые... - Рыцарь судорожно сглотнул. - Раненые были зарезаны прямо на госпитальных койках... Они не могли даже... Стил хотел по привычке вознести за них молитву Такхизис, но слов не было.
- Что-нибудь еще? - спросил он слабым голосом.
- Да, есть и хорошие новости. Несколько синих драконов остались живы. Они тоже получили приказ не ввязываться в битву. К тому же прилетело несколько серебряных драконов. Они несли охрану усыпальницы Хумы у горы Серебряной Драконицы и получили приказ отправиться сюда.
- Приказ? Чей приказ?
- Они утверждают, что приказ отдал сам Хума, - твердо ответил рыцарь. Стил кивнул.
- Это все?
- Все оружие, которое нам встретилось, было сломано, за одним исключением - мы нашли копья. Они похожи на знаменитые Копья, которыми убивали драконов.
Они здесь неподалеку, туда можно попасть по ближайшей лестнице.
- Копья? - переспросил удивленный Стил. - Ты уверен?
- Нет, господин, не совсем. Никто из нас не видел их, но они подходят под описание, которое нам когда-то давали.
- Где они? - спросил Стил, чувствуя, что, несмотря на жару, теперь его пробирает холод. - Покажи их мне.
- Да, командир. Вот сюда. Рыцарь провел Стила ко входу в Чертог Паладайна.
Снизу пробивалось серебристое сияние.
- Это сияние и привлекло наше внимание, - заметил рыцарь. - Мы подумали, что внизу мог кто-то остаться, но там только Копья. Стил спускался по ступеням, вспоминая, как он вместе с Карамоном Маджере и Танисом Полуэльфом шел сюда, чтобы почтить память отца. Все рыцари его отряда уже собрались здесь и бродили по Чертогу, рассматривая захоронения и удивляясь количеству накопившейся здесь пыли. Могилы казались странно пустыми, хотя покой мертвых явно не тревожил никто из живущих - тела лежали нетронутыми. Возможно, души давно павших рыцарей были вновь призваны в битву. Копья, сияющие серебром Копья стояли у стены.
Черные Рыцари стояли поодаль и тихо переговаривались, недоверчиво и подозрительно глядя на них. Действительно ли то были знаменитые Копья, выкованные Теросом Серебряной Рукой из магического серебра? То оружие, что помогло победить Владычицу Тьмы во время Войны Копья? Если так, то почему и каким образом они оказались в погребальном покое? Никто из слуг Такхизис не мог даже коснуться оружия, несущего на себе благословение Паладайна, предназначенного для его последователей. Стил подошел, чтобы рассмотреть Копья поближе. Он встречал описание этого оружия, когда изучал историю войн, в которых они использовались. Если это действительно были знаменитые Копья, а они выглядели очень на них похожими, то использовались они для пешего боя; эти были легче и короче, чем те, что крепились на драконах. Вблизи Копья поражали красотой и совершенством работы. Стил ими просто восхищался. Они были приблизительно восьми футов длиной, наконечник и основание древка, без сомнения, выковали из магического серебра, взятого из горы Серебряной Драконицы. По легенде, Копья могли быть сделаны только человеком с серебряной рукой и лишь с помощью гномьей реликвии - Молота Хараса. Зазубренные наконечники Копий были немыслимой остроты и, похоже, прекрасно уравновешены.
Стил взял одно из них. Казалось, удар молнии потряс Стила. По руке от пальцев до плеча пробежала волна огня. На несколько секунд Стил был парализован весь, потом онемевшей осталась только рука. Придя в себя, Стил отошел, массируя руку, пытаясь вернуть ее к жизни.
- Очаровательная шутка, отец, - пробормотал он. - Ты, должно быть, здорово посмеялся. Я отрекаюсь от всего. Катитесь вы все в Бездну! - Стил хотел вытереть текущие по лицу слезы, но рука не слушалась. - Возьми Копья, говоришь ты! Лети на битву с Хаосом! Интересно, как? Эти чертовы Копья мы совершенно не можем использовать!
- Мы можем! Стил с удивлением обернулся на голос. Небольшая группа одетых в лохмотья Рыцарей Соламнии со следами от бича на руках и спинах спускалась в Чертог.
- Пленники! - Несколько рыцарей выхватили мечи. - Они бежали!
- Уберите оружие, - приказал Стил. - Они здесь не для того, чтобы сражаться с нами. По крайней мере, я так думаю. Он узнал говорившего. Это был тот самый молодой рыцарь, которого хлестнули бичом за ошибку Стила, когда он был среди узников.
- Что ты здесь делаешь, рыцарь? - спросил его Стил. - Мы не знали, что вы выбрались из тюрьмы. Вы могли бы уже быть на пути домой, в Палантас.
- Мы туда и направлялись, - с грустной улыбкой ответил тот, подходя к Стилу. - Когда начался штурм, мы были в подземной тюрьме. Стража покинула нас.
Все ушли наверх - сражаться. Мы не могли, конечно, видеть, что происходит, но прекрасно все слышали. Жуткие звуки этой битвы чуть не свели нас с ума. Мы думали, что нас убьют прямо в камерах, но враги не спустились вниз. Башня время от времени сотрясалась до основания под такими ужасными ударами, что трещали стены. Мы боялись, нас похоронит заживо. Когда все стихло, обнаружилось, что мы не только живы, но и свободны дверь камеры не выдержала и превратилась в щепки. Мы выбрались наружу и собирались покинуть крепость через боковые ворота Рыцарского Бастиона. Но в этот момент услышали твой голос. - Рыцарь показал на Стила. - Ты говорил о том, что война почти проиграна, но шанс победить еще есть, если группа героев вторгнется в Бездну. Ты собирался вести их туда.
Молодой рыцарь подошел к сверкающим Копьям и легко поднял одно из них. Копье удобно легло ему в руку. Как Стил и предполагал, оно было великолепно уравновешено. Черные Рыцари глухо зароптали и придвинулись ближе к Соламнийскому Рыцарю, готовые броситься на него при первых признаках враждебных намерений. Тот, не обращая на них внимания, опустил Копье перед собой, уперев его древком в пол.
- Нам редко доводилось видеть столь мужественного и благородного человека, как ты. Если ты готов принять нашу помощь, веди нас в бой. Мы пойдем с тобой в Бездну.
- Вы могли бы спастись, - удивился Стил, - вернуться домой, к семьям.
Почему вы пришли ко мне?
- Да, - согласился рыцарь. - Но мы слышали, что ты сказал о героических песнях. Ты был прав. Возможно, их не споют про нас, но, по крайней мере, нам не придется провести остаток жизни, слушая, как их поют про других.
- Надежды вернуться живыми нет. Вы это понимаете? Боги ничем не помогут нам. Сражаться придется одним, - с горькой улыбкой заметил Стил.
- Да. Мы все понимаем и на все готовы. Единственно, о чем мы просим, - вернуть нам доспехи и мечи.
- Ты идиот, Стил! - раздался у него в голове голос матери. Получив
