A.C. до сих пор не интересовался. В другой ситуации, наверное, постеснялся бы спрашивать. Но дело выше эмоций: новенькая корректорша, пойманная и с пристрастием допрошенная у окна в конце коридора, краснея, созналась, что она все еще невинна, после чего была бесцеремонно завлечена в кабинет Находчивого и принуждена собственной рукой отрезать прядь синеватых волос тупыми казенными ножницами. Антимонах ворчал: все эти эрзацы — парафин вместо воска, водка вместо спирта, крашеные волосы — сильно снижали вероятность успешного снятия порчи. Он сжег ноготь сисадмина, перемешал золу с водкой, растопил парафин на водяной бане с кипятильником и слил его в водку, обмакнул туда прядь волос невинной корректорши и покропил в открытый системный блок. После чего снова возложил руки, прикрыл глаза и сосредоточился. Через минуту монитор мигнул. В системном блоке что-то застонало. «Изыди! Я освобождаю тебя от глюка и доса. Верни статью, сволочь!» — приказал про себя Антимонах и совсем уже собирался повторить это вслух. Но монитор постепенно прояснился, системный блок перестал стонать и весело затрещал. A.C. вскрикнул. Антимонах открыл глаза и увидел на мониторе текст в формате Word.
— Давай, давай, сохраняйся, — зашептал он Находчивому, боясь спугнуть появившийся текст.
A.C. потянулся к мышке, но Антимонах задержал его руку и покропил прядью корректорши мышку. A.C. схватился за нее, нажал «сохранить», потянулся к кнопке «печать» и с сомнением посмотрел на Антимонаха.
— Может, принтер тоже полечишь?
— Давай, давай, печатай. Я не по принтерам.
A.C. нажал «печать» и побежал в другую комнату. Через две минуты он явился сияющий. Текст был спасен.
— Как ты это сделал? — дрожащим голосом поинтересовался Находчивый, когда. статья с опозданием всего в двадцать минут легла на стол ответственного секретаря.
Атимонах небрежно дернул плечом:
— Обычная порча, — сказал он. — Твоей машине сделали на ДОС.
— Как?
— Как…
Антимонах не знал, как, но пояснил:
— Это когда с твоей машины кто-то переписывает игрушку, тащит на другой компьютер и ровно в полночь, в самое что ни на есть новолуние, подложив под системный блок лист полыни, запускает эту игрушку и вводит вместо серийного номера маркировку твоего процессора. А потом приносит эту игрушку к тебе на компьютер и подменяет. Вот и все дела.
A.C. смотрел ему в рот и кивал… Он уже догадывался, кто сделал ему на ДОС…
Через день A.C. снова позвонил Антимонаху. Голос его был бодр, из чего Антимонах сделал вывод, что на сей раз с компьютером Находчивого все в порядке.
— У тебя вызов, — сообщил A.C. — В конторе «Экспресс-почты» компьютер завис. Говорят, сглаз.
Антимонах несколько секунд молчал, не зная, что сказать в ответ.
— Ну и что? — спросил он наконец.
— Как что? Ты же объявление давал.
— Какое объявление?
— Не валяй дурака. Двигай в «Экспресс». Думаю, они неплохо заплатят. У них вся база данных по адресам и клиентам на этом компьютере.
Антимонах хотел, было возмутиться, но прикусил язык. С деньгами у него действительно было неважно. Искуситель Находчивый как будто читал его мысли.
— Думаю, гонорар за снятие сглаза будет получше, чем за объявление в рубрике «Блэк энд Уайт», а?
— Послушай, Находчивый, а откуда ты знаешь, что у них сглаз?
— А они так сказали, — беззаботно ответил A.C. — Я, понимаешь, во вчерашнем номере поместил уточнение: вместо телефона твоей бывшей поликлиники дал телефон редакции. Тут с утра такое началось! Ну, я, конечно, с ними строго — троих направил в сервисцентры, еще двоих поставил в очередь, а ты давай, дуй в «Экспресс».
Антимонах рассеянно выслушал адрес конторы «Экспресс-почты». «Ну, началось», — подумал они почему-то обрадовался.
— Хорошо, еду, — сказал он в трубку. — Перезвони им и скажи: пускай сбегают в магазин и купят яйцо. Только чтобы непременно инкубаторское — никаких там фокусов с рынками, хозяйками и курами. Потом пускай распечатают на матричном принтере портрет министра связи — кто там у них министр?.. Вот его самого пускай и распечатают. И еще чтобы набрали в граненый стакан воды и вывели в него проводок от системного блока. Как раз зарядится водичка к моему приезду…
Так началась карьера народного компьютерного целителя Антимонаха. Из-под вдохновенного пера А.С.Находчивого каждую неделю в рубрике «Блэк энд Уайт» выходила очередная статья об Антимонахе, его чудном даре и необыкновенных методах. Однажды было помещено даже небольшое интервью с броским заголовком «Персональному компьютеру — персональный гороскоп!», от начала и до конца выдуманное Находчивым. У самого же Антимонаха не оставалось сил даже на то, чтобы как следует повздорить с A.C., который то и дело приписывал ему липшие способности — умение исцелять принтеры, снимать порчу с модемов, прочищать выделенные линии и даже снимать сглаз со сканеров по отсканированным на них фотографиям. Антимонах ворчал, но делать было нечего — исцелял, снимал и прочищал.
— Ну вот, свободен, — сказал Антимонах, отваливаясь от системного блока, из которого он только что изгнал какого-то мрачного и, судя по всему, злобного духа, говорившего голосом начальника отдела. Сам Антимонах не подумал бы, что компьютер разговаривает — так, гудит, повизгивает. Но сотрудники, собравшиеся вокруг машины, дружно признали, что это не иначе как голос начальника отдела — вот только слов не разобрать.
Исцеленный компьютер работал и ничего не говорил. Антимонах собирал в саквояжик кусочки парафина, зажигалку «Ракета», похожую на одноименный пылесос, спиртовку, купленную на блошином рынке. Сотрудники рассосались. Антимонах раскланялся и направился к выходу. Теперь его ждали на вокзале, где компьютерная система стала почему-то отправлять пустые поезда и продавать по три билета на одно места
Задумавшийся Антимонах не сразу заметил человека, шедшего за ним и норовящего ухватить его за рукав. Человек так запыхался, что вместо того, чтобы заговорить, просто протянул фотокарточку довольно милой особы лет тридцати. Антимонах покрутил карточку в руках и посмотрел в угрюмое лицо ее владельца.
— Скажите, что с ней? — спросил незнакомец.
Антимонах пощупал карточку, положил на ладонь, прикрыл другой и сосредоточился.
— Что, сканер барахлит? — спросил он.
— При чем тут сканер? — скривился человек.
— А что, фотокамера? — Антимонах покачал головой. — Извините, с камерами не работаю.
— Какая камера? Она пропала!
— Обратитесь к сыщикам, — посоветовал Антимонах. — Хотя вряд ли они отыщут фотокамеру.
— Какая камера? Она, она пропала! — владелец ткнул пальцем в карточку. — Какие сыщики? Вы что, не понимаете? Моя жена!
— Жена? — переспросил Антимонах.
Собеседник замялся.
— Ну, она мне была как жена, — сказал он. — Мы уже три года вместе. Были. Антимонах пожал плечами.
— Извините, — сказал он. — Тут я ничем не могу помочь. Такое иногда бывает с женщинами — уходят…
— Она не могла просто уйти. Она пропала, — упрямо сказал мужчина. Антимонах все смотрел на фото. Ему чудилось, что выражение лица женщины немного меняется.
