тем же концом по тому же месту?! Забавно, очень забавно… Погонять народ через заборы и под колючкой назавтра нашлось кому; Бена просто присоединили к другой группе, а вот с инструктором по стрельбе вопрос пока подвис.
Ну, так сейчас пойти в комнату и завалиться на койку, или вернуться в тир и заняться разборкой- сборкой учебного автомата? Учебный-то дадут без вопросов. Разбирать-собирать на скорость у Бена пока что плоховато получается, все равно не мешало бы потренироваться…
Занятый своими мыслями, он потихоньку брел мимо спортзала. И тут, в недобрый час, навстречу ему с крыльца сбежал незнакомый здоровяк средних лет, вроде не слишком громоздкий и не похожий на шкаф, но весь целиком состоящий из упруго перекатывающихся мускулов.
- Эй, ты чего тут болтаешься? - без всяких предисловий окликнул он Бена. Спрашивать 'кто такой?' не стал; видимо, уже узнал некоего юнца-'вольнослушателя', которого с неясной целью определил на тренировки какой-то родственник-начальник.
- У меня индивидуальные занятия по стрельбе отменили. А кстати, вы не знаете, что случилось с Иваном Ильичем?
- Горло заболело, и температура высокая. Ангина, наверное…. В город, в больницу поехал.
- Значит, завтра его тоже не будет, - пробормотал себе под нос Бен.
- Ну, и что ты теперь делать собираешься? Так и будешь по базе мотаться, как вещество в проруби? Что у тебя там дальше по графику?
- Да ничего до вечернего кросса, - пожал плечами Бен. - Я сейчас как раз хотел позвонить, спросить, прикрепят ли меня к другому инструктору на время…
- Кому звонить? - в голосе здоровяка послышались подозрительные нотки.
- Вот, - Бен вытащил из кармана куртки помятую визитку, - мою подготовку курирует Вячеслав Андреевич, и по всем вопросам он велел обращаться лично к нему.
Вячеславом Андреевичем назвался тот самый 'бесцветный' немногословный человек, присутствовавший вместе с Шепелевым при разговоре.
- Ну-ка, - здоровяк отобрал у Бена картонный прямоугольник и достал телефон. - Здравствуйте! Вячеслав Андреевич? Это говорит Парфенов Олег, да-да, инструктор с базы, по поводу вашего подопечного. Я хотел бы уточнить насчет его программы… Рукопашный бой предусмотрен? Ага… Да его 'стрелок' заболел, болтается парень - не пришей кобыле хвост; может, мне пока его взять? Да, понял… Спасибо, до свидания.
- Пошли, - Парфенов кивнул в сторону спортзала. - Твой шеф сказал - 'раз свободное время есть, то пусть занимается, ему не повредит'.
'Да, в очередной раз попал…' - Бен подавленно втянул голову в плечи. А деваться некуда…
Его еще ни разу не гоняли на рукопашный бой - даже с индивидуальным инструктором, учитывая полную неподготовленность парня в этой сфере. То ли решили в первую очередь сделать упор на стрельбу; то ли решили, что Бену вообще не придется ни с кем сходиться врукопашную - а стало быть, незачем тратить силы и время. Как бы то ни было, а в зал он плелся ошарашенным и испуганным. За несколько дней тренировок обжигался уже столько раз, что теперь боязно было даже вообразить, каким беспомощным он окажется на ковре. Или на татами - что у них там в зале на полу?..
И насчет 'не повредит' куратор ошибся. Очень намного ошибся… Парфенов, похоже, из своей природной вредности для демонстрации приемов выбрал его, абсолютно неумелого новичка. Со стороны это смотрелось, наверное, даже нелепо - щенок Бен в принципе не мог не то что причинить какой-то вред, а хотя бы задеть Парфенова кулаком или ногой. А тот легко, как куклу, швырял Бена на маты. К чему тут приемы? Он мог бы просто поднять пацана на вытянутой руке и встряхнуть за шиворот, чтоб надолго отбить охоту лезть с кулаками - если на минуточку представить, что вдруг Бену в реале пришла в голову блажь напасть на Парфенова… Бен молчал и терпел. Летел раз за разом на пыльные маты, шмякался об них то спиной, то носом. Вставал и снова по приказу бросался на инструктора, снова летел… Молча. Только, вися на заломленной за спину руке, не удержался и коротко вскрикнул, когда плечо пронзила острая боль. Тут уж и Парфенов почуял неладное. Выпустил. Наклонился: 'Эй, с тобой все в порядке?' Бен валялся на матах и не сразу смог подняться. Наконец встал… 'Быстро в медпункт!' - скомандовал инструктор. - 'Может, тебя проводить?' Бен отрицательно помотал головой и побрел в раздевалку за курткой. Его душила бессильная злоба.
Оказалось - растяжение связок; 'ничего страшного' - лениво и равнодушно успокоил врач. Бен с затянутым эластичным бинтом плечом вернулся в комнату. Сел на койку, прислонился спиной к стене… Хотелось рвать и крушить все вокруг, но он сидел неподвижно. Потому что все бесполезно. И дальше будет только хуже… Допустим, на неделю или даже две он избавлен от спортзала, тира и полосы, он может на это время даже уехать домой, заглушать обиду фильмами, играми и заливать пивом; а потом его опять припрут к стенке, и все продолжится… И домой ехать тоже бессмысленно. Ведь никакую свою комнату он не снимал, а появиться у родителей - лучше убейте сразу! Сожрут живьем, не дадут ни минуты покоя… К Светке? Честно говоря, появляться перед ней сейчас было стыдно. Конечно, можно не говорить всей правды, да только она все равно поймет своим женским чутьем, что Бен в растрепанных чувствах, и домыслит остальное… И домыслит даже хуже, чем есть на самом деле! 'Нет, к Светке не поеду!' А Ромка, наверно, еще в больнице. Хоть к нему съездить, что ли… В прошлое воскресенье так и не смог. Сил не хватило. За неделю вымотался до того, что проспал полдня, как суслик. А потом уже поздно было ехать, потому что далеко…
Пустой желудок напомнил о себе бурчанием. Вот ведь кому хоть бы что; война - войной, а обеда требует по расписанию! Наверно, надо все-таки пойти в столовую. Вдруг неожиданно запиликал мобильник. Бен стиснул зубы: сейчас ка-ак с удовольствием хлобызнул бы его об стенку! Но на экранчике мигал номер с подписью 'Роман'. Ба! Ромка… Какими судьбами? Бен нажал кнопку ответа.
- Привет! - раздался из трубки вполне бодрый голос. - Ни от чего не отвлекаю?
- Неа…
- Ага, я ж помню, что на базе в это время обед, так и подумал, что от тренировки не оторву. Как успехи?
- Да ниче… - Бен не захотел вдаваться в подробности.
- А я уже дома.
- Здорово! А я ведь не смог приехать в прошлый выходной… Ты извини, так уж получилось.
- А, забей, - отмахнулся Ромка.
- Слушай, а можно, я сейчас к тебе приеду? - вдруг озарила его идея.
- Я не против, но… Ты хочешь сбежать с занятий? Тебе же влетит…
- А мне пока и не надо на тренировки, я травму получил, - голос Бена все-таки сорвался на сарказм.
- Травму?!
- Связки в плече растянул.
- А-а, понятно… Ну, ты доложись, прежде чем уходить. А так - давай, жду! Записывай адрес.
- Подожди, Ром, - Бен закрутил головой в поисках чего-нибудь пишущего. - А, ладно! Говори, я так запомню. На крайняк, еще раз перезвоню, когда к городу подъеду.
В столовую он все-таки решил заглянуть, даром что желание набивать желудок пропало совершенно. Но стоило прихватить в буфете хотя бы коржик и стакан чая, до города вообще и ромкиного дома в частности пилить еще долго. Бен в который раз пожалел, что питательные таблетки - всего лишь выдумка писателей-фантастов… На пол-пути до ворот его внимание привлекла суета возле спортзала.
У входа стояла служебная грузовая 'Газель' с раскрытой задней дверцей, а здешний врач помогал взобраться туда Парфенову. Правая рука Парфенова была примотана к проволочной шине; он вперемежку охал и матюгался.
В первую минуту Бен удивился; во вторую поймал себя на злорадной мыслишке 'так тебе и надо!'. Но все-таки, что случилось-то? Он подошел к одному из топтавшихся на крыльце любопытных парней:
- А что тут произошло?
- Да Парфеныч с крыльца навернулся, - вполголоса пояснил тот. - Тут лестница-то - четыре ступеньки, он на нижней стоял и поскользнулся, что ли… Ка-ак шарахнется - и об верхнюю плечом! Док говорит, что перелом. И похоже, серьезный.
