На расстоянье метров сорок,капризница моих тревог,вздымала ювелирно зоркосвой беззаботнейший зобок.Судьбы прищепка бельевая,она причиною годовнечаянно повелевала.От них качался проводок.И я стоял, дурак счастливый,под драгоценным эхом их.Я был отсчитывать не в силах.Неважно сколько — но каких!Я думал, как они жемчужнониспосланы наверняка —необъяснимая пичужка,нежданные твои века!
Сестра
Сестра, ты в «Лесном магазине»выстояла изюбрину,тиха, как в монастыре.Любовницы становятся сестрами,но сестры не бывают возлюбленными.Жизнь мою опережаетлунная любовь к сестре.Дело не во Фрейде или Данте.Ради родителей, мужа, брата, etc,забыла сероглазые свои талантыпреступная моя сестра.Твой упрямый лобик написал бы Кранах,только облачко укоризнынеуловимо для мастерства,да и руки красныеот водопроводных кранов —святая моя сестра!Что за дальний свет состраданья,обретая на срок земнойчеловеческие очертанья,стал сестрой?..Жила-была девочка.Ее рост — на шкафу зарубками.Кто сказал,что не труженица лобастая стрекоза?Маешься на две ставки,стираешь, шьешь,не воруешь,бесстрашная моя сестра.Для других ты — доктор. И когда увереннонадеваешь с короткими рукавами халат —будто напяливаешьбезголово-безрукую Венеру.Я с ужасом замечаю,что торс тебе тесноват…Ссорясь с подругой и веком или сойдя с катушек,когда я на острие —скажу: «Поставь раскладушку» —вздохнувшей моей сестре.Сестра моя, как ты намучилась,таща авоськи с морковью!..Метромост над тобой грохочеткак чугунный топот Петра.А рядом — за стенкой, за Истрою, за Москвою —страна живет, как сестра.Сестра твоя по страданию,по божеству родства,по терпеливой тайне —бескрайняя твоя сестра…Сестра моя, не заболела?
