Вспомним Блока, Уайльда, Лорка,Данте, Лермонтова, Шенье,Всех, что здесь умирали горько,А иные из них - вдвойне.Вспомним тюрьмы, суды, дуэли,Вспомним тех, наконец, что тутС перерезанным горлом пелиИ сейчас еще так поют!Много, много еще их будет,Потому что земля - плоха,И ничто так сердца не будит,Как настойчивый зов стиха!1967
329
Есть вещи, о которыхНе надо говорить,Порою даже шорохДругим мешает жить.Не говори о звездах,О странах и морях,О сожаленьях позднихИ отсиявших днях,Не говори о птицах,Летящих в дальний край,О девичьих ресницах,Взлетевших невзначай.А главное, тоскуяПо тем, кто их дарил,О первых поцелуях,О них не говори!Не говори? О чем жеТогда нам говорить,Чтоб ничего не вспомнить,Ничем не огорчить?Молчать? Но ведь в молчаньиИ шепот прежних дней,И вздох воспоминаньяЕще, еще слышней!1967
330
Юрию Офросимову
Юношей в Амальфи из СорентоЕхал я в извозчичьей пролетке.Утро словно медлило зачем-то,Было и неярким и нечетким.А потом ворвалось, ослепило,Золотом блеснуло на просторе,И дорога круче зазмеиласьНад вплотную подбежавшим морем.Мелкий ослик с грустными глазамиВез лимонов полную корзину,И крестьянин мне, сверкнув зубами,Самый золотой и крупный кинул.Мой возница, спрыгивая с козел,Рвал травинки, растирал в ладони.Ни одной, сладчайшей в мире, розеНе струить подобных благовоний!Вечером, в монастыре, что тожеОбречен был стать плохим отелем,