— Так що ж, вы дитятко малое что ли?! Тим більше мы тихо-мирно всё. Як люди інтеллегентние!
— А где он сейчас?
— Так мамку провідати пішов. Он всегда так. Как только приедет, сразу к ней…
— А что случилось?
— Так він хіба не говорив? В больнице его мамка. Рак.
Машинально хватаюсь за подбородок, качаю головой — нет, я не знал… Да и откуда?! Волков вообще мало говорит… И надо думать, что пытаться разговорить его на личную тему, попросту невозможно!..
— Облучённые они. И мамка, и папка… Был… Да и сам Волков…
— Так он разве местный? — Глупый вопрос — может быть просто ликвидатором… Хотя… сколько ему тогда было лет?.. А сколько ему сейчас?
— Ну ти даєш, доктор! Припятские они. Точнее жили там, пока всё не случилось. Родителей на станцию работать перевели… Хотя и сами могли попросить. А так, вообще, на Рязанщине их корни… Вышло просто так. В Союзе куда угодно заслать могли… Тогда расстояния аршином мерили… по карте! Неужто и этого не помнишь? Хотя Волкова и впрямь так просто не разговоришь… Он оттого и помогает так «самосёлам»! Душу он там оставил… Тянет его «Зона». Так-то… Хотя и не зачем ему лишний раз туда наведываться… Радиация повсюду… Она и так у него уже много чего забрала. Когда-нибудь отнимет и жизнь…
Василий заметно грустнеет. Теребит промасленными пальцами усик. Емко ругается по-своему. Тщательно трёт ладони ветошью. Достаёт из нагрудного кармана папиросы. Прикуривает.
Со мной что-то происходит. Мне страшно. Ото всего того, что я слышу.
Василий вдруг крякает и, как ни в чём не бывало, заводит разговор на другую тему:
— Сейчас Волков вернётся, еды принесёт, откушаем, да и можете двигать тогда… Погодка, правда, сегодня страшна… Там с этой мокротой только хлопоты. Я вот и машину уже подлатал. От подивися…
Он снова возвращается к гаражу — теперь ясно, что это именно гараж, а не что-то абстрактное, что можно называть любым сподручным словом.
— А в какой больнице мать Волкова?
Василий замирает.
— Тобі навіщо?
Молчу. Нет, я понял. Просто я и впрямь знаю зачем! Мне бы только вернуться назад…
Василий улыбается. Он будто знает, о чём я думаю…
— Так по соседству она, в НИИ эндокринологии, что за рощей! Волков скоро будет.
Нет, он не догадался. Просто думает, что меня в первую очередь волнует вопрос времени… Ну и пусть, так даже лучше.
Я просто киваю. Потом заглядываю в гараж. Зелёная «копейка», с чёрным крылом. Капот задран, бампер наперекосяк, номер примотан проволокой, кузов на один бок — явно что-то с подвеской.
Василий наблюдает за моей реакцией. Затем улыбается. Озвучивает странную вещь:
— Жив, здоров наш пациент… А це так, симулирует! — Он грохает капот на место и улыбается ещё шире…
И впрямь кота из мультика про Алису рисовали именно с него…
Тут же вспоминаю, что я «врач-уролог». Пытаюсь определить по улыбке Василия осталось ли это в тайне или же вчера всё раскрылось… Непонятно. Ну, да и бог с ним. Какая теперь разница!..
— И откуда такой раритет? — Пытаюсь заставить голос звучать беспечно. Вроде выходит.
— Эхо Союза.
— И как только докатилось до нас?..
Василий смеётся, давясь дымом…
Попутно пытаюсь вспомнить, когда последний раз кто-нибудь из моих собеседников смеялся над озвученными шутками… Нет, это просто Василий со своим метаболизмом…
Скрипит калитка. Я резко оборачиваюсь на звук! Волков. Да уж… Если кто и пил вчера, так это он! Нет, он просто не спал всю ночь. Ведь рядом была больная мать…
Волков гневно смотрит на нас впалыми глазами и притворяет калитку. Подходит.
Василий больше не смеётся. Он такой же серьёзный, каким был вчера, до тех пор, пока мы не познакомились.
Я невольно отступаю.
— Ну как? — Это Василий.
— А то ты сам не знаешь… — Волков заметно трясётся.
— Знаю… Но мало ли что…
Волков косится на меня. Переходит на украинский. Я понимаю, что лишний — молча удаляюсь в дом.
Трасса Р02… Именно по ней 27 лет назад неслись автобусы, кареты «скорой помощи», пожарные машины, милицейские Уазики, «буханки» военных… Неслись в неизвестность, потому что на тот момент, никто не знал, что именно произошло там, на другой стороне… А те немногие, кто всё же знали или догадывались, попросту не верили, что подобный ужас возможен… Они неслись, невзирая на страх перед тем, что затаилось на том конце Минского проспекта, на расстоянии 150-ти километров от столицы УССР…
…А там во всех направлениях расползался истинный ужас, слизывая радиоактивным языком с поверхности земли города и сёла, леса и поля, реки и озёра… Подвергая ядерному распаду живое и неживое… Это был мор, порождённый человеческими умами! Зверь, над которым утратили контроль, в силу оголтелой человеческой беспечности… Зверь, который вывернулся из рук, взяв под собственный контроль жизни сотен тысяч людей!..
Основная волна радиоактивного выброса прокатилась с востока — на запад, вдоль железнодорожных путей. Перебралась через, так называемый в среде сталкеров-геймеров «Мост смерти», после чего принялась распространяться и дальше, в сторону железнодорожной станции Янов, больше известной, как «Поле чудес»… На своём пути это чудовище въедалось во всё подряд, окрашивая сосны в рыжие тона, «подсвечивая» бетон и металл, выбивая электроны из попадающихся на пути частиц… Огромная «Зона» превратилась в логово озлобленного монстра, который вырвался из неугодного заточения в активной зоне реактора и осел в здешних краях на тысячелетия…
Отрываюсь от экрана КПК… Отрываюсь от размышлений. Нужно экономить заряд батареи! Постоянно напоминаю себе об этом, однако тут же забываю. В голове одна «Зона»… Как только я начинаю представлять, что именно произошло здесь 27 лет назад, пальцы сами собой «запускают» план окружающей местности… Дико! До Дитяток, правда, ещё терпимо, но вот дальше… Дальше и впрямь дико!
Если верить проложенному маршруту, от КПП Дитятки, до города Припять чуть меньше сорока километров… Тут, естественно, погрешность — программа рассчитывает маршрут до центра города. Волков до этого озвучивал цифры много меньшего регистра. В принципе, никакой разности. 30 км — я тоже вряд ли осилю в один марш… Как бы то ни было, особых вариантов нет… Так что и пугать себя раньше срока ни к чему.
Ведь время в здешних местах, фактор основополагающий…
Доберёмся до КПП, а там уж видно будет.
Смотрю в боковое окно. За ним лесополоса. Минский проспект давно закончился, как закончился и сам Киев. Закончился… Какое-то не совсем хорошее слово!
Мы выехали из Киева по Минскому проспекту. Пару минут назад проехали указатель Оболонского района. Впереди 116 километров пути, которые, если верить навигатору, мы преодолеем за один час, сорок семь минут. Пятнадцать километров мы уже «сделали». Однако чем ближе «Зона», тем тревожнее становится на душе.
Отреставрированная Василием «копейка» держится на трассе уверенно. Мы даже кое-кого обгоняем!..
