– Макс! – отворив дверь в ванную, крикнула женщина, и голос умолк. Затем женщина снова повернулась ко мне и жестами пригласила пройти в одну из комнат. Когда я проходила мимо второй комнаты, то из-за плотно запертой двери послышался громкий собачий лай. Хозяева прятали там какую-то крупную собаку. А лаяла она совсем не зло, скорее просто заявляла о своем существовании.
– Пож-алюйста! – хозяйка была подчеркнуто вежлива, усаживая меня на диван в самом центре комнаты.
Муж по имени Макс появился на пороге спустя минут пять. Он был очень высокий, полный, с мощной шеей и походил на американца, каждый день завтракающего двойным бифштексом. На голове полотенце, на крупном, немного рыхлом теле халат.
– Приехали? – не здороваясь, осведомился он. По-русски Макс изъяснялся вполне сносно, хоть и с акцентом. – Сейчас жена приведет его...
– Простите, кого его? – переспросила я.
Однако он явился в комнату сам. Это был огромный черный пес, с мохнатой бровастой мордой и коротким стоячим хвостом. Пес уткнулся своим мокрым большим носом мне в ладонь и лизнул ее. От неожиданности я не сообразила, что надо отвечать. Ведь я, как мне казалось, пришла к продюсеру Юзовскому...
– Вот! – Макс кивнул в сторону пса, и тот тут же завилял своим коротким пушистым хвостом. – Я заплачу, как и договорились, только постарайтесь, чтобы он не мучился!
– Извините, но... – начала было я, но иностранец перебил меня, и голос его на сей раз звучал уже не столь любезно.
– Я ведь объяснил этой вашей... службе, что мне нужно усыпить животное! Ведь у вас так это называют?
– А что с вашей собакой? – спросила я, вмиг позабыв про продюсера Юзовского.
– Она больна... – дернул толстыми плечами Макс.
– Больна? – переспросила я.
У пса была гладкая, ровная спина, что свидетельствовало о его молодых годах, а нос был влажный и холодный.
– Желудок, – пояснил Макс уже более спокойным голосом. – Послезавтра заканчивается наша виза в России. А в Германию больное животное не пропустят.
– Может быть, его можно подлечить? – Моя рука так и застряла в жесткой собачьей шерсти.
– Может быть... Но виза заканчивается послезавтра. Хотите кофе?
Иностранец даже не смотрел на собаку, сидящую у моих ног. А у пса были такие густые брови, и трудно было разглядеть, что выражали его глаза.
– Не надо... А можно я заберу вашу собаку? Ну в смысле, не буду усыплять? – спросила я.
– Забрать? Вы хотите забрать? – Макс был искренне удивлен. – Зачем?
– Ну... Она мне нравится, – запинаясь, залепетала я. Ну действительно – зачем мне огромная бровастая собака?!
– Не понимаю, – иностранец сжал губы, недоверчиво изучая меня. В его взгляде появилось что-то брезгливое. Видно, он решил, что разговаривает с сумасшедшей. – Что значит забрать? Это дорогая собака! Я платил деньги... А если вы ее отпустите на улицу и бросите?! Это антисанитария, грязь!
Вот оно что! Антисанитария и грязь московских улиц так тревожат иностранного гостя. Да и собака стоит больших денег... Забрать себе? Он ЭТОГО не понимает, поэтому через пару секунд вытолкает меня взашей... А потом подъедет настоящая «ветпомощь»...
– Вы меня неправильно поняли! – как можно спокойней и уверенней проговорила я. – Дело в том, что я представляю приют для домашних животных, оставшихся без хозяев.
– Приют? – переспросил Макс. – Приют... – повторил он. – Это меняет дело, у нас в Германии это также практикуется, но... Это, видимо, дорого?
– Первые пять заказчиков обслуживаются бесплатно, за счет муниципального бюджета...
Я врала так вдохновенно, точно играла самую главную роль в своей жизни.
Уже выйдя на улицу и перейдя на другую сторону, я увидела, как у уже знакомого злосчастного подъезда затормозил маленький белый фургон с синим крестом на боку. «Скорая ветпомощь», как всегда очень вовремя...
Я дала команду псу, и мы поспешно скрылись в переулке. Он оказался на редкость послушным зверем. Как все-таки ему повезло, что эта крашеная длинная девица со студии дала мне неверный адрес господина Юзовского.
Мы с псом неспешно брели вдоль Москвы-реки. Я даже забыла спросить у Макса имя собаки. И про поводок тоже забыла. Так вот теперь и передвигаемся на своих двоих – в метро, в автобус, такси без намордника такую зверюгу все равно не пустят, а скандалить не хочется...
Что мы имеем? Имеем громадного черного терьера... Адрес продюсера Юзовского по-прежнему неизвестен. Продюсер Юзовский... Да ну его к чертям, все равно он, скорее всего, отказался бы работать с Валеркиными композициями... Неожиданно пес навострил свои полувисячие уши и остановился... Нет, этого уже точно не может быть! Песня... Не просто музыка, а песня, та самая песня! Валеркин голос! И собака тоже слышит эту песню, дергает бровастой мордой... А прохожие не слышат! Идут себе взад-вперед... Я сошла с ума?!
– Простите, вы не знаете, откуда эта музыка? – решившись, спрашиваю я у одного из спешащих прохожих, у немолодого дяденьки в ватнике, видимо местного слесаря или рабочего.
– Музыка? – переспрашивает он. – Так это во-он, из подвала, – и кивает вправо.
– А что там, в подвале?
– Не знаю, организация какая-то... Слушайте, девушка! – его взгляд становится каким-то пристальным. – А вы случаем не артистка... – он запинается, а глаза неожиданно теплеют. – Фамилию забыл... Ну в фильме вы снимались... – он снова запинается. – В хорошем фильме, – находит он наконец подходящее определение. – В молодости в кино с женой ходили, хороший фильм был.
Я отрицательно мотаю головой, благодарю доброго дяденьку и направляюсь в указанную им сторону.
Девушка! Это я девушка, и он меня в молодости в кино видел... А фильм так себе был. Херня фильм, скажу по совести.
«Объединение воинов-интернационалистов и участников локальных войн». Так гласила табличка над подвальной дверью. А за ней Валеркин голос... Звоню в звонок, стучу... Песня обрывается на полуслове, и наступает тишина... Никто не открывает. Я еще раз изо всех сил шарахую кулаком по железной двери и тут...
Чья-то сильная широкая ладонь зажимает мне рот. Зажимает так, что перед глазами пляшут черные круги. Меня вталкивают во внезапно распахнувшуюся дверь, и я оказываюсь в темноте на полу... Острая боль в области печени, и темнота над головой.
Меня не бьют – воины, как известно, не бьют женщин. Они их убивают. Так, как меня сейчас. Я различаю сильные гибкие фигуры – один наносит удары, другой стоит рядом. Я пытаюсь разлепить губы и что-то произнести, но получается лишь тяжкий хрип.
– Ну что, сука, достаточно? – слышу я злой голос над самым ухом.
Я поспешно киваю. И, кажется, теряю сознание.
– А ты уверен, что это она? – слышу я сквозь черно-розовую пелену.
– Она, точно... – уверенно произносит злой голос. – Да ты смотри, у нее и паспорт прибалтийский со львом... Ксиву и то не изготовили. Вон читай, Расма Людвиговна... Фамилию хер выговоришь... Пятерых из моего отделения положила. Очнулись, госпожа? – Это уже мне. – Здесь, как видите, место для вашего биатлона не очень удобное...
Что он сказал... Биатлон – это такая игра вроде лапты, нет – это когда на лыжах и с ружьем... При чем здесь биатлон? Кажется, я застонала, а из глаз покатились предательские горькие слезы. Мне больно и страшно...
– Смотри, плачет, тварь, – усмехается злой. Я успеваю его рассмотреть – это мальчишка лет двадцати, годящийся мне в сыновья. У него приятное и совсем не злое лицо.
– Слышьте, вы... – подает голос второй. – Что вы здесь делали?
