глазами, по привычке сощуренными – то ли зрение подкачало, то ли таким образом мужчина явно пытался придать себе добродушный вид эдакого смешливого дядьки с хитроватым прищуром. Глубокие морщины между бровей и у крыльев носа, но такие морщины встречаются у людей и помоложе. В принципе, так мог выглядеть и тридцатилетний, но что-то в выражении лица участкового выдавало человека, пожившего и даже повидавшего, поэтому при определении его возраста я остановилась на сорока. Джинсы, черный свитер и куртка, дешевые ботинки. Довольно высокий и плечистый, но плечи опущены. Топчется рядом, поглядывая на меня. По виду типичный мент, которого то ли жизнь, то ли жена задолбали вконец, а может, та и другая вместе.
Поразмышляв немного, я пришла к выводу, что шестое чувство на сей раз дало маху и опасаться нечего.
– А вы, значит… – начал он, оглядываясь.
– Я подруга. Ключи от квартиры мне дала Валентина Ивановна.
– Подруга? Я думал, сестра. Вы очень похожи. Документы у вас есть?
– Конечно.
– Можно взглянуть?
– Да ради бога. – Я взяла сумку и достала паспорт.
– Из Питера? Как там погода?
– Отличная.
– Правда? А говорят, там всегда дожди. Никогда не был в Питере. Красивый город.
– Откуда знаете, если не были?
– Так я телевизор смотрю. Можно узнать, зачем приехали?
– Бдительность у вас на высоте, – не удержавшись, съязвила я.
– Так ведь убийство. Приходится быть бдительным. Значит, ключи вам дала мать убитой хозяйки квартиры?
– Хотите проверить? Можете позвонить ей. – Я ткнула пальцем в стену над тумбочкой, где был целый телефонный справочник. На третьей строке номер и напротив слово «мама».
– Надеюсь, она еще не спит, – точно стыдясь, сказал Алексей Дмитриевич и стал набирать номер. Ответили ему сразу, и он заговорил в трубку: – Прошу прощения, это участковый Ковалев…
Я пошла в кухню, надеясь, что чайник уже вскипел. Через минуту там появился Алексей Дмитриевич.
– Еще раз простите за беспокойство, – сказал он, но вместо того, чтобы убраться, замер возле двери с сиротским видом. – По паспорту вы Светлана Сергеевна, а хозяйка вас Ланой назвала.
– Светлана – Лана, – пояснила я подозрительному участковому.
– Ах, ну да… Надолго к нам?
– В квартиру?
– В наш город.
– Вообще-то это мой город. Я здесь родилась. Вы же видели паспорт.
– Да-да, город ваш. А я вот из Ташкента.
Непонятно было, зачем он топчется тут и болтает всякие глупости.
– Вы знали Светлану? – спросила я.
– Убитую? Да. Знал. Я живу в соседнем доме. На нее как-то соседи жаловались, ну я и зашел разобраться.
– На что жаловались?
– На стук. – Увидев мой недоуменный взгляд, он развел руками. – Пенсионеры. Шум их раздражает. А она имела привычку стучать по ночам.
– Чем стучать? – проявила я интерес и услышала в ответ:
– Сказала, головой об стену.
– Кто сказал?
– Подруга ваша. Я, как и вы, сначала удивился, а она спрашивает: а у вас, говорит, разве не бывает желания стукнуться головой о стену? Ну, я подумал-подумал и ответил. У нас завязалась интересная беседа.
– Вы что, тоже головой стучитесь?
– Бог миловал, но желание иногда возникает. А у вас?
– Я голову берегу, она мне для работы нужна.
– Намекаете, что для моей работы голова без надобности? – засмеялся Ковалев. – Вы меня кофейком не угостите?
– Угощу. Чужой кофеек, не жалко.
Он устроился за столом. Подумал и снял куртку. Смотрел на меня и улыбался так, точно видел меня насквозь и хотел изречь что-то умное, к примеру: «Эх, молодость, молодость…»
