гостиничном номере. Э… – Он взглянул на часы. – Заболтались мы с тобой. Пора на службу.
– Узнай, что сможешь, – попросила я. – Это очень важно.
– Понимаю. Куда они переехали, знаешь?
– Скорее всего, в ее квартиру.
– У нее есть квартира?
– Да. Однушка. Где-то на окраине.
– Как, говоришь, ее зовут?
– Маргарита Николаевна Минина. Ей тридцать два года.
– Отлично!
– Ты ведь мне поможешь? – с надеждой спросила я.
– А как же? Мне нравится, как ты меня благодаришь, – оскалился Паша.
И что прикажете делать? Умереть от руки супруга или стать постоянной любовницей женатого мужчины? Тем более что это не так уж неприятно. Мы тут же договорились о следующем свидании. В общем, коготок увяз – полезай в кузов. Черт! Я вечно их путаю, эти русские народные пословицы и поговорки! Половину беру от одной, а вторую половину от другой. Получается всякая забавная чушь, вот как сейчас. А все потому, что в голове у меня каша. «Назвался груздем – баба с возу»… А ведь есть в этом некий философский смысл, если вдуматься.
Забавно!
По счету расплачивался Паша. Я могла бы, но это не обсуждалось. Либо он настоящий мужчина, либо вкладывает деньги в выгодное предприятие. Иначе говоря, в меня. Думать об этом не хотелось после всего, что у нас было. Пусть-ка сначала мое тело остынет от его поцелуев, а мысли придут в порядок. Потом.
Выйдя из гостиницы, мы сели каждый в свою машину и разъехались в разные стороны. Всю дорогу до родного дома я мучительно думала о том, что ошиблась. Руслан вовсе не хотел меня обобрать. Он делал для меня ремонт в своей шикарной квартире. Действительно, в центре. Это была любовь…
Любовь? Нет, ребята, вы как хотите, а я в нее не верю. Что-то тут не то. И мне предстоит во всем разобраться…
Я живу с предателем
Впервые в жизни мне было легко врать. Потому что я знала: мой муж предатель. То есть я знала это не до конца, но сердце подсказывало: следующее свидание с Пашей будет также полно сюрпризов.
Раньше я считала, будто деньги с карточки снял Руслан. Но после того, что мне рассказал Паша, задумалась: а так ли это? Я ведь не видела в тот день свою кредитку. Не уверена, что она вообще лежала в моей сумочке, в кошельке, когда я с Русланом ужинала в ресторане. Муж вполне мог ее стянуть загодя, снять деньги, а потом тайком положить обратно. Он же мог удалить эсэмэску из моего мобильника, информирующую меня, владелицу счета, о том, что деньги сняты. Сто тысяч – круглая сумма. Не десять рублей, конечно, но человек с плохой памятью вполне может усомниться: а был ли мальчик-то? Для кого-то эта сумма значительная, не спорю, но когда у тебя на счетах миллионы, единицу перед шестью нолями потерять легко, если сами ноли останутся.
Проблема в том, что память у меня хорошая. Даже слишком. Делать мне нечего, поэтому я запоминаю детали. Моя жизнь, собственно, и состоит из воспоминаний. Я заполняю ее, часами перебирая в памяти, где находилась, когда и с кем, что меня в этот момент занимало, каковы были мои чувства. Я точно знаю: деньги украли. Конечно, если речь идет о моем муже, это не может считаться воровством. Пока я его законная жена, у нас все общее, в том числе и банковский счет. Но он сделал это тайно! Зачем ему деньги?
Вот это и являлось камнем преткновения в моих рассуждениях: зачем моему мужу срочно понадобилось сто тысяч рублей. Зачем? Может, он хотел сделать мне подарок? Но Восьмое марта позади, мы его никогда и не отмечаем. Не могу объяснить своей антипатии к празднику весны и любви, но подарков я в этот день не жду. Я их и не получаю.
Мой день рождения не скоро, я не беременна, не больна, и нет повода делать мне сюрприз за сто тысяч. Но мужу это удалось. Теперь я ломаю голову, что же он против меня замышляет?
Разговор по душам не получился.
– Где ты была? – спросил Петь.
– Ужин на плите, – ответила я. – Разве ты не видел? Осталось только разогреть.
– Спасибо, я поел.
– А у меня совсем нет аппетита.
– Прекрасно выглядишь, – заметил он, на что получил философский ответ:
– Весна.
От меня пахло другим мужчиной, который не пропустил на моем теле ни одного интересного места, и муж заволновался. Как самец в период гона чует другого соперника и стремится пометить свою добычу, он начал меня оглаживать и заглядывать в глаза, что красноречиво говорило о его намерениях.
– Я устала, – пришлось сказать мне.
– Но у нас с тобой давно уже ничего не было, – заволновался он. – Я хорошо знаю: тебе уже должны сниться эротические сны.
Они мне снились вплоть до сегодняшнего дня. Но сегодня ночью вряд ли. Я буду спать как убитая.
– Может, посмотрим телевизор? – предложил Петь, расстегивая молнию на джинсах.
– Там нет ничего интересного.
– Арина, что с тобой? – его рука замерла.
– А с тобой?
– Ничего.
– И со мной ничего.
Вот и поговорили. Спать мы легли, как пионеры: рано и на почтительном расстоянии друг от друга.
Утра я дождалась с трудом, дрожа от нетерпения. Мне надо действовать, и начать я решила с Белки. Поскольку трубку она не брала (проклятие определителю номера!), я решила подкараулить ее у дома. Нагло перегородила выход из подъезда своим «Бентли» и запаслась терпением. Первыми меня осудили сидящие на лавочке бабульки.
– Лахудра, – сказала первая и воинственно поправила мохеровый берет на голове, которому только пера не хватало, чтобы она звалась Марь Ванна д'Артаньян. Удар отточенной шпаги злословия был точен, моя прическа и впрямь растрепалась.
– К кому это она приперлась? – поджала губы огромная Портосиха.
– Да Вовка здесь живет, стриптизер, – тонко улыбнулась та, чьей специализацией явно были любовные похождения и мысленно названная мною за это Арамисовной. А еще за белые букли, свисающие из-под сизой, как голубиное крыло, шляпки, и худобу. – К нему много таких дамочек приезжает.
– Вовка уехал в клуб. Она не к нему, – проявила благородство Атоса четвертая дама.
На меня нацелились четыре шпаги изучающих взглядов, и я, пронзенная насквозь, вышла из машины.
– Вы не знаете, дома ли Алена Эрве? – спросила вежливо.
– Рыжая-то? – встрепенулся мохеровый берет. – Не знаю, не видала.
– Дома, – сказала всезнающая Арамисовна. – А что вы хотели?
– Я ее подруга.
– Постой… я тебя где-то видела.
Мне не пришлось рассказывать печальную историю Марины Мининой: к дому подъехал похожий на кубинскую сигару крепкий и черный «БМВ». Тонированное стекло опустилось до половины и оттуда рявкнули:
– Чья машина?
– Извините, у вас есть талон на парковочное место? – спросила я, поняв, что это он обо мне и моем «Бентли».
– Я здесь живу!
– Я живу в другом месте, но поскольку приехала первой…
– Че ты вякнула?!!
