Я давно уже никому не говорю, какое у меня зрение. Минус сколько. Это так много, что люди все равно не в состоянии понять и представить себе, что это такое. И они начинают меня жалеть. Вслух. А я чувствую только скрытую радость в их голосе: «Ой, как хорошо, что это не у меня!». Потому что сразу после слов сожаления они торопятся сообщить о своем отличном зрении. В крайнем случае, о небольших с ним проблемах. И даже не подозревают о том, как это меня раздражает. Поэтому я давно уже делаю вид, что все нормально.
А, меж тем, близорукость моя некорректируемая. Не улучшают ее ни очки, ни контактные линзы. Я живу в своем, особом мире. В нем нет людей, только туманные, расплывчатые пятна. Цветные пятна. Пульсирующие пятна, если я пытаюсь в них вглядеться. Но я не чувствую себя ущербным. Наоборот. Я знаю, как уродливо многое из того, что видят остальные. На это просто незачем смотреть. А то, что домысливаю я – прекрасно.
Я больше слышу, тоньше чувствую. И запахи, и людей. Я придумаю их по этим запахам, и еще по голосам. И уродины могут показаться мне красавицами, а красавицы – ведьмами. У меня свое зрение. Особое.
И я не хочу, чтобы меня жалели.
- Что такой мрачный? - спросила жена, открыв Алексею дверь.
- Меня обманули, Сашенька. Человек, которому я сделал доброе дело.
- Бывает.
- Почему так?
- А ты сам всегда хороший?
- Но я же женщин стальной линейкой не душил!
- Что, маньяка поймали? – охнула Саша. – И кто он?
- Не будем об этом. Слушай, давай не будем откладывать, и прямо завтра поедем смотреть на весну? Завезем детей к маме, и поедем.
- А почему с детьми нельзя?
- Тебе надо отдохнуть. И мне тоже. У меня еще есть время. Поедем, Сашенька - тоскливо повторил он.
- Хорошо. Мы поедем гулять завтра. Вдвоем. Ты и я.
- У меня замечательная жена.
- И ты только сейчас это понял, поросенок?…
… Они поехали в центр, в Парк Культуры. Было солнечно, но еще прохладно. Саша замерзла, бродя по асфальтовым дорожкам, но все равно была очень счастлива.
- Знаешь, мне хочется что-нибудь на память об этом дне.
- Что, например?
- Тут есть уличный вернисаж, напротив Парка Культуры. Выставка картин на продажу. Давай, зайдем?
- Ты что, картину хочешь купить?
- Ну, самую маленькую-маленькую. – Сашенька развела руками, показав, какой должна быть картина.
- Хорошо, что я денег с собой много взял. Хотел сводить тебя в дорогой ресторан. В очень дорогой, - намекнул Алексей.
- Нет. Купи мне лучше картину.
- А выбор у меня есть?
- И не рассчитывай.
- Что ж, тогда согласен, - притворно вздохнул Алексей.
Они вышли из парка и спустились в подземный переход. Потом, ежась от ветра, добрели до уличного вернисажа. Народу там было гораздо меньше, чем картин, и продавцы явно скучали. Алексею не очень-то нравилась вся эта лубочная живопись, и он хотел сделать покупку побыстрее. Но жена Александра заявила упрямо и весьма решительно:
- Я хочу осмотреть все. Раз уж мы сюда приехали.
И он снова покорно кивнул:
- Хорошо.
А потом долго бродил среди стен, увешанных картинами, и, чувствуя, что устает, смотрел на этих бесконечных лошадей, на блюда с румяными яблоками, на сирень. Сирень в вазе, сирень на столу, сирень в глиняном кувшине… И был этот сладкий толчок в сердце. Картина на серой стене с облупившейся штукатуркой. Необыкновенная картина. Очень нежные, какие-то даже по-детски слабые, беззащитные краски. В тонкой, вытянутой вверх, стеклянной вазе, которую словно и незаметно, невесомый совсем букет. Он знал, что эта трава называется «кукушкины слезки». А как называются цветы, то ли темно-розовые, то ли нежно-малиновые, с рваными краями, не знал.
Поэтому нагнулся, разбирая подпись к картине. Да, она как-то называлась. И еще один сладкий толчок почувствовало его сердце. На бумажке, приклеенной скотчем к деревянной раме, было старательно выведено печатными буквами:
«Нежность».
Саша тоже остановилась, вздохнула восхищенно:
- Купим?
Но, услышав цену, вздрогнула:
- Как дорого!
- Купим, - сказал Алексей бородатому мужику в берете. Типичный художник, даже шарф живописными кольцами обмотан вокруг шеи.
- Хороший выбор. Для души писал, - пробасил тот. – Потому и дорого.
- Скажите, а откуда вы взяли сюжет? Очень необычная композиция, – спросил его Алексей. – Полевые цветы, и неброские.
- Да, необычная. А история такая. Пару лет назад пошел я на выставку цветов. Летом дело было, как сейчас помню. Ну, как художнику, мне это интересно. Выставки всякие. Сюжеты новые ищу. Где есть прекрасное, там стараюсь к нему приобщиться. И увидел я там этот букет. И подпись к нему. Он так и назывался: «Нежность». Как увидел, так и замер. Три дня выставка была, так я все три дня на нее и ходил. Денег на билет не пожалел. Все запоминал эту самую «Нежность». Да что там запоминать? Вот где она у меня. В душе.
Бородатый художник хлопнул себя рукой по груди. А потом со вздохом сказал:
- На третий день призы раздавали. За лучшие цветочные композиции. Так вот за эту «Нежность» дали первую премию. И деньги, и диплом.
- А кому дали, не вспомните?
- Такого не забудешь, - усмехнулся художник. - Странный такой мужик. Колоритный. Обрит налысо, а на подбородке вроде черной кляксы. Руки в кольцах. С маникюром. Так завернуть вам картину?
- Да, конечно, - рассеянно сказал Алексей.
Саша была просто в восторге. Несла свое сокровище, прижав к груди, словно младенца. И все время повторяла:
- Но как же это дорого! Как дорого!
Алексей же, остановившись прямо посреди улицы, вдруг хлопнул себя по лбу рукой:
- Ну, какой же я дурак! Снова с самого начала дурак!
- Лешенька, что? - испугалась жена. – Он тебе сдачу не дал?
- Да какая сдача! – Крикнул Алексей на всю улицу: - Какая еще сдача!
Потом торопливо сказал:
- Едем быстренько к маме. Ты пойдешь собирать детей, а я к другу детства заскочу. К Николаю Лейкину. Узнаю, наконец, историю про украденную «Нежность». Только бы он был дома! Только бы дома…
