свисте,как ударил карабин,воздух в шорохах и листьяхоблетающих рябин.Влажной лапой гонит тучиветер прямо над рекой.Я держу в руках, как случай,свой нечаянный покой.Я давно уже не чаялтак смеяться, так любить,жечь костры, бродить ночами,не вино, а воздух пить.И пускаться без оглядкипо течению реки,по которой щеткой гладкойволновались тростники.А надежды и запискиоставлять в сухом дупле.Август.Звездчатые искры.И томлениеполей.МасштабОт древнего курганадо гиблого болота;от чайного стаканадо чаши с позолотой;от томского заборадо стен горячей Кушки;от Домского соборадо крошечной церквушки;от розы искушениядо прозы из трактира;от мироощущениядо ощущенья мира.* * *То ль мираж, то ли впрямь олень,и опять до небес пустынно.Я иду. Рядом только тень.На увалах базальты стынут.Кочки,Камни,глухие мхи,да озера чернее сажи.Так и входят в мои стихиэти северные пейзажи.Дом на пескахIРазносит ветер легкие песчинкии нарушает мировой покой.Два взрослых человека строят дом.Сухой плавник, окатанная галька,скоба из меди – все им пригодится.Два взрослых человекастроятдом.Потом их остановит поцелуй.Их дом оставлен, он забыт, заброшен.Никто из них не мудр, не осторожен,никто не озаботится судьбой,никто не вздрогнет —кто там дразнит чаек?зачем весь мир, весь этот разнобой?И счастье, с тех иллюзий начинаясь,становится, увы, самим собой.IIНо дом еще не дом, пусть даже кровлюи стены ты поднять над миром смог.Ты должен жить удачей и любовьюи женщину внести через порог.Чтоб все, что было временно и ложно,ушло, как исчезают боль и страх… IIIВедь это же неправда, что возможнонам счастье только в доме на песках.* * *Египетский суфлерне подсказал ни строчки.Прозрачные, как флер,зеленые сорочкине скроют тех, кто гол,как рощи после пала.С плеча на голый полупало покрывало,и толпы враз орут,увидев, меж цветамитанцовщицы идут,играя животами.Перегорит звездой,сияющей без дела,сведенное тоской,как судорогой, тело,но взмахами ресницоправданы обидыотчаявшихся жрицпод тенью пирамиды.* * *Женщины,которых мы покидаем внезапно,совсем внезапно, даже не по своей вине,остаются не в прошлом, а в некоем странном завтра,как портрет, что выставлен за стеклом в окне.Города,которые мы оставляем сразу,именно сразу, мучаясь и себя кляня,остаются всегда тоской и вечной заразой,в бездне грохота и огня.И чего удивляться, что осень краситза окнами небо, бесцельно и зло маня.Остается лишь память,и позолота слазитс женщин и с городов,но, прежде всего,с меня.* * *Я научился просыпаться рано,когда еще не ноют в сердце раны,когда еще сороки не проснулись,и тянет тишиной с пустынных улиц.Я научился радоваться дому,твоей ладони, шороху на крыше.Я научился радоваться грому,особенно, когда он плохо слышен.Я научился говорить как птица,скрывать печаль, невидимое видеть.Немногому осталось научиться:с такой же силой знать и ненавидеть.* * *Я оплатил бы все разлуки,все слезы, всю печаль ночей,все звезды, шорохи и рукии шепот – тайный и ничей,но дождь разводит всюду слякотьи продолжает голосить,что я могу это оплакать,оплакать,но не оплатить.СловоИ опять надо мною, исторгая тепло,удивленное Слово, как Солнце, взошло.То же самое, коим мы веками живем,обещаем и поим, изумляем и жжем.И которому слишком доверяться спешим,забывая про искры и клубящийся дым.А оно – не подкова, не туман идиом.Это древнее Слово дал Охотник с Копьем,на века его сделав для Войны и Добравместе с первою Евой – из мужского ребра.ИнейВчера было лето. Вчера было солнце в долине.Сегодня прогретые камни ложатся под иней.И пахнет так странно, как будто открыл я впервыецветение плавных ветвей наклонившейся ивы.Все небо в заплатах, все небо заштопано серым —от низких закатов до белых сияющих перьев.Как будто Земля обрела вдруг былые надеждыи сбросила к черту браслеты, сережки, одежды.И всюду сияет тревожно, зовуще и белоее обнаженное, ждущее, плотное тело.Полдень
Ю.П .
Дым костра разметало ветроми печальный таежный дроздмне вещает о километрах,отделивших меня от звезд,и плывут среди рыжих сосен,над упругой щетиной мхов,ароматы таежных весен,можжевельников и стихов…Тишина. Только где-то эхона вершинах гудит сухих,да заходятся дальним смехомнепутевые петухи,да клубится в пыли дорожнойнад славянской вязью полейудивительный и тревожныйсеребристый пух тополей… Сказка о тишинеКогда вечерами плещетпростуженная волна,нужны ненужные вещи,придуманные слова.И мы говорим о всякихтаинственных пустяках —о белоснежных макахи голубых слонах.Гадаем неосторожнои чувствуем – это к нампо лунным спешит дорожкамБегущая по волнам.Но зная, что только самимы можем себе помочь,уходит, кивнув на память,спасать уходящих в ночь.Раздвинув цветные звезды,с неба смотрит Луна.Все чрезвычайно просто,как воздух и тишина.Туманные тают полосыи берега молчат.Я лучше скажу вполголоса,о чем другие кричат.* * *Придумали – расставания.Как стрелы слова нацелены:О, бедра твои поставлены,как амфоры драгоценные! Кожа вина нежнее,нет взгляда чище и строже…А все во сто раз сложнееи в столько же, верно, проще.Кощунствуй, люби, пророчествуй,никто не наделит санкциейвернуть ее, если хочетсяназад, с полпути, со станции.Пора листопадов канула,всю ночь за стеклом оконнымшуршат по садам стекляннымпушные аукционы.* * *Когда мы увиделись, все отошлокуда-то на самые дальние
