Вздрагивают троллейбусные провода.
Воздух сладок и свеж, как будто плавают в нем микроскопические примеси счастья.
Он льется в грудь, как огонь.
Это воздух какого-то нового мира.
Воробьи, опьяненные им, галдят, как черти, вырвавшиеся из ада…
Вы читаете Столяров А. Мы, народ.
