Вы просите у меня мой портрет, Но списанный с натуры;Дорогой мой, он сейчас же будет готов, Но только в миниатюре.Я молодой повеса, Еще на школьной скамье;Не глуп, говорю без стеснения И без жеманного кривлянья.Никогда не было болтуна, Ни доктора Сорбонны —Надоедливее и крикливее, Чем я, собственной своей персоной.По росту я с самыми долговязыми Вряд ли могу равняться;У меня свежий цвет лица, русые волосы И кудрявая голова.Я люблю толпу и ее шум, Одиночество ненавижу;Мне претят ссоры и споры, А отчасти и учение.Спектакли, балы мне очень нравятся, И, коли уж признаваться,Я сказал бы, что еще люблю… Если бы не был в Лицее.По всему этому, мой милый друг, Меня можно узнать.Да, таким, как бог меня сотворил, Я хочу всегда казаться.Сущий бес в проказах, Сущая обезьяна лицом,Много, слишком много ветрености — Вот каков Пушкин.
Вянет, вянет лето красно;Улетают ясны дни;Стелется туман ненастныйНочи в дремлющей тени;Опустели злачны нивы,Хладен ручеек игривый;Лес кудрявый поседел;Свод небесный побледнел.Свет-Наташа! где ты ныне?Что никто тебя не зрит?Иль не хочешь час единыйС другом сердца разделить?Ни над озером волнистым,Ни под кровом лип душистымРанней — позднею поройНе встречаюсь я с тобой.Скоро, скоро холод зимныйРощу, поле посетит;Огонек в лачужке дымнойСкоро ярко заблестит;Не увижу я прелестнойИ, как чижик в клетке тесной,Дома буду гореватьИ Наташу вспоминать.
