— Ты уверен?
Я улыбаюсь. В чём уверен? В том, что буду
— Останься, Фло. Пожалуйста.
— Ну, как знаешь.
Грион ждёт меня у порожка, нервно переминаясь с ноги на ногу.
— Вы не подумайте, сэр Дэн, Агнур, что я не хотел сделать всё как можно быстрее. Но чувства, понимаете, отцовская боль… мне необходимо было её заглушить…
До самой кузницы, а это метров триста от таверны, я слушаю путанные и безостановочные объяснения. Вот оказывается в кого дочка пошла.
Ускоряя шаг, чтобы дойти побыстрее, рассматриваю приближающуюся кузницу. Хм. Странное дело — о кузнице я писал в одном из романов про средневековье, не видев её ни разу. А теперь вот… Нет, я конечно много файлов перелапатил, читал, фотки разглядывал. Кузнечный горн от мыса Горн отличить смогу. Да и кузнечные клещи от щипчиков для бровей тоже. Но что-то всё-таки в этом есть — сперва описать, а потом увидеть. Шиворот-навыворот как-то, и смешно немного.
Грион долго возится с засовом, и наконец, открывает тяжёлую дверь. Из кузницы шибает запах гари и во рту появляется кисловатый привкус железа. Ну и потом конечно тянет неслабо. Вхожу внутрь следом за кузнецом, пригнувшись в дверях.
Грион тут же бросается в угол и через пару секунд возвращается с клинком глефы в руках.
— Глефа просто чудо, — повторяет он с напускным воодушевлением. — Лучшее из того, что я создал.
Ага. Точно так же, как таверный барыга впервые за всё время пошёл на уступку. Да вам тут ребята нужно гильдию лжецов организовывать.
Только меня не проведёшь. Тот самый роман о средневековье заставил меня серьёзно заняться качественными характеристиками стали. Я даже кухонные ножи стал проверять при покупке. Видели бы вы рожи продавцов, когда расхваливаемые ими ножи из лучшей стали, ломались, как стеклянные.
— Сейчас проверим, — я подмигиваю кузницу.
— Зачем же праоверять, сэр Дэн, Агнур? Я сердцем чувстствувую, что это лучшее. Не делал я ещё такакаого.
Язык у кузница начинает заплетаться. Видимо сушнячок настигнул от быстрой прогулки.
— Тащи какой-нибудь железный прут.
— Я вам слово гнома да…
— Прут есть железный?
— Сэр… — он ловит мой неподкупный взгляд, требующий правды, и только правды. И железного прута, само собой. — Да-да, есть. Уже несу.
Пара несильных ударов и на лезвии две зазубрины. Была бы ручка, чтобы ударить посильнее, уверен — и сколы появились бы.
— А теперь давай зажмём чем-нибудь кончик клинка, — говорю с прохладцей.
— Да что уж там, — Грион машет рукой. — Сломается. Как пить дать сломается.
— Скажи, а как же ты чинил клинок моему родичу?
Гном испугано вздрагивает, и по-моему, резко трезвеет.
— А вы откуда знаете? — спрашивает он сразу же осипшим голосом.
— Он мне лично рассказывал. И говорил, что починено было неплохо. Здесь одно из двух, или врёт мой сородич, или ты меня обманываешь, — мои с красноватым оттенком глаза упираются ему в переносицу. — Так что, будем объяснять?
Руки у гнома начинают заметно дрожать. Да уж, Изгнанники видимо на каждом квадратном ваге этого мира накрутили себе не хилый авторитет.
— Я… я просто не очень, не очень старался. Но я сделаю. Я сейчас же сделаю другую.
— Значит, ты не старался? — во мне вдруг реально просыпается гнев, хотя до этого я только играл злого дядьку. — А ты знаешь, как я старался? Да-да, мне пришлось здорово постараться, чтобы не быть сейчас на месте Играриуса.
— Я всё понял. Уже начи…
— Не сегодня, — перебиваю я, успокаиваясь, и бросаю клинок на стоящий возле таверны большой пень. — Сегодня иди проспись, а завтра с утра будем делать по моей техно… по новому рецепту.
— Но разве эльфы знают, как делать клинки? — спрашивает Грион, но тут же осекается и начинает резво махать перед собою руками. — Нет-нет, сэр Дэн, Агнур, я ничего не хотел сказать плохого про эльфов, но ведь с давних времён оружие куют гномы.
— А люди разве не ковали?
— Но ведь то давно было. И людей здесь нет уже…
— Знаю. Три тысячи лет. Но у меня случайно завалялся человеческий рецепт ковки хорошей стали. Так что — иди проспись, а завтра с утра закатывай рукава. И смотри, сегодня больше ни капли.
Гном торопливо кивает, а я разворачиваюсь и шагаю прочь, пытаясь вспомнить, не стирал ли я с телефонной флэхи файлы к роману о средневековье? Потому как где искать их в инете я уже вряд ли припомню, через двадцатые ссылки добирался.
В таверне никого, кроме Строина нету. Интересуюсь, где мои соратники и хозяин кивает в сторону лестницы.
— В комнаты ушли, даже ужинать не стали. Видимо тяжёлый денёк выдался?
— Тяжёлый денёк вчера был, когда Играриус упорно не желал умирать. У меня к вам одна просьба, — я облокачиваюсь на стойку, — Мне нужен лист бумаги и чернила.
— Бумаги? — глаза гнома удивлённо ползут на лоб.
— Да, бумаги. Ну, это такая… — понимаю, что здесь у неё может быть совсем другое название, и вдруг в мозгу ясно и радостно вспыхивает мысль — а бумага-то у меня есть. Да, маленький кусочек в кармашке для зажигалки. За день до попадания сюда я забыл телефон на работе. А в маршрутке увидел её. Нет, я не заправский Дон Жуан и не знакомлюсь с каждой увиденной красивой девушкой, но здесь не смог этого не сделать. Ёкнуло что-то внутри. Вышел вслед за нею… И так стыдно было, когда в кармане не оказалось телефона. Думал пошлёт. Но она достала из сумочки блокнотик и ручку…
Я торопливо лезу в джинсы и бросаю сложенный вчетверо листок блокнота на стойку.
— Вот, вот это — бумага.
— Я знаю, что такое бумага, сэр, — Строин почему-то переходит на шёпот, и его поза становится до неприличия подобострастной. — Я рад приветствовать стража в своём скромном заведении. Да здравствует великий Оргонт! Пусть его никогда не дождутся Хаос и Бездна! — он умудряется прокричать эти восхваления шёпотом. — Вы, ради Дора, простите, не признал, потому и запросил с вас плату. Забудьте, забудьте, как нелепое недоразумение. Вы можете жить в моей скромной лачуге сколько вам заблагорассудится совершенно бесплатно.
Так, стоп. Я пытаюсь наскоро сообразить, что в общем-то сейчас произошло? Не, понятно — всё дело в бумаге. И судя по всему, здесь она может быть только у стражей. Кстати, какого чёрта я не расспросил у Фло, кто такие эти стражи? Ведь она ещё в первый день говорила о них, не помню что, но говорила — это точно.
— То есть, бумаги ты мне не дашь? — спрашиваю, хотя понимаю, что морозю глупость.
— Сэр, я понял, вы шутите над бедным гномом, — Строин натянуто улыбается и с пониманием кивает. — Это очень удачная шутка. Очень, сэр, — гном начинает деланно смеяться.
— Я отнюдь не шучу, — говорю. — Мне нужно что-то на чём можно писать. На чём вы тут пишите?
Гном поднимает вверх указательный палец и говорит с видом заговорщика.
— У меня есть отличный пергамент, сэр. Из кожи двухмесячного лугового колта. Но я вам хочу сказать, при всём уважение к вам, сэр, я всего лишь бедный гном. Мне с таким трудом удаётся содержать эту чёртову таверну, которая, скажу вам честно, не приносит мне ни какого дохода. О, какой же это неблагодарный труд, — Строин достаёт из кармана курточки платок и начинает утирать слезу.
— Сколько? — сухо спрашиваю я.
Лицо гнома становится ещё жалостливее.
