где же солнечный свет?…..
Обернулся к двери, нет ее. Что за …. ?!
Паники нет, есть вопросы. Где подземелье, где привычный ландшафт Зоны, где, мать их, группа? ….
«История одного сталкера»
Вечерело, тяжелые сизо-серые тучи натягивали свое покрывало на пейзаж впереди. Вязкая, тяжелая почва нехотя отпускала высокие шнурованные боты. Каждый шаг, каждое движение отдавалось в висках. Я шел уже третьи сутки. Третьи сутки без сна, без еды. До заветного торговца оставалось пару часов ходу, но ноги отказывались слушаться. Мне дозарезу нужен хоть час сна. Знаю, если усну - не дойду.
Достав из мятой пачки предпоследнюю сигарету, закурил, привалился рюкзаком к покосившему деревянному забору. В голове закружились карусели вчерашних событий….
Уже четверть часа пытаюсь пробиться к Агропрому. Какие-то идиоты расшевелили все озеро. Кадавры ходят толпами, все как на подбор, вооружены. Отовсюду слышно рычание снорков. Что, черт возьми, происходит, почему не отвечает радио Сахарова? Надо пробиться в бункер.
Решился ползти севернее, ближе к строениям, там есть где укрыться, да и снорков явно меньше, эти твари облюбовали остров и тоннели, ведущие к подземной лаборатории.
Добрался до бункера Сахарова. Удивительно, никого, дверь закрыта. Устал как собака, тьфу-тьфу- тьфу, только этих тварей не хватает сейчас. Всю дорогу давил пузом чернозем. Вымок.
Проник в бункер, подорвав вентиляционный желоб. В бункере пусто. Нашел ПДА Сахарова. Волосы дыбом. Их нет! Никого нет! Все мертвы. Надо доставить ПДА торговцу, это и барыш не малый, да и помощь, дань Сахару за его добрые дела. Мир его радиоактивным останкам….
На Агропром пойду восточнее. Там тише, да и выходить через болотце рядом с долговцами, неохота. Похоже, они не так чисты, как думают все. Бедный старик. Поздно он понял. Никому не верь, себе не верь…
В трехстах метрах база свободных сталкеров, точнее один из их перевалочных пунктов. Все заперто. Темно. Глухо. Абсолютная тишина. Ой, не нравится мне это. Решаю идти на восток, на Свалку. Дико хочу жрать, но уже нечего….
Прошел мимо базы бандитов. Народ гужует что ли? Хотя нет. Музон вовсю, но ни криков, ни выстрелов. Спят они там что ли? Шансон орет по всей свалке…..
Куда идти? Ах, да. Направо, из-за голода, жажды и отсутствия сна уже ни черта не соображаю….
Вот и заветные ворота. Никого нет. Пара свежих покойничков мирно улеглась на асфальте шоссе, идущего к заброшенной ферме. Здесь уже слышна жизнь. Жизнь Зоны. За ржавым остовом автобуса притаилась свеженькая «электра». Детектор ее поймал без проблем, как известно, «электры» парами бродят. Хе-х… Что за ересь в голову прет?
Удивительно. Прошел весь путь и никого не встретил. Ветер, аномалии, отсветы костров. Никого. Нет ни сталкеров с гитарой у костра. Бункер Сидора, чтоб его холера задрала, пуст. Куда мне теперь? Один путь, в Темную Долину…..
Чинарик опалил пальцы, задумался блин. Кругом Зона, а он стоит, шмалит, ну не идиот? Пора идти, до заветной базы остается преодолеть мост, километра два по дороге и вот, вот она «Свобода»…..
«Заказ»
- Лунь, дело к тебе. Зайди, - прошуршал голос в ухе.
Закрыв журнал. Лунь поднялся. Поправил усик микрофона гарнитуры связи.
- Две минуты.
Когда вызывает шеф, медлить нельзя, но и идти нет желания. Сутки как вернулся и вот на тебе. Новый вызов. Отказаться можно, но…
Нет, кто угодно может, но не он, Лунев Кирилл Михайлович, тридцати пяти лет, рост сто восемьдесят три сантиметра, вес восемьдесят пять килограмм, русский по паспорту и состоянию души. Ему отказываться от заданий нельзя. Ему нужно зарабатывать рейтинг, зарабатывать деньги, зарабатывать свободу…
Три года назад Кирю, снайпера спецотряда «Сокол», поперли с работы с пометкой в личном деле – «Несоответствие занимаемой должности», тем самым постав большой жирный крест на его карьере. На работу брали лишь в частные лавочки, сторожем или грузчиком. Деньги неумолимо заканчивались. Кредиты, долги…в общем, все пошло не так, как хотелось бы.
Да, он стал заложником амбиций руководства, нужно было списать на кого-то ошибку в проведении операции, вот и нашли крайнего. Кто стрелял? Лунев. В кого стрелял? В мужика с пистолетом, зашедшего за спину бойцу «Сокола». Все вроде верно, но вот оружия-то нет. Как испарился ствол. Никто не видел, никто не знает. Как результат: разбор полетов, превышение полномочий, отстранение, отдел внутренних расследований и выбор… Либо суд и отсидка, либо уйдешь сам…Ушел. Вернее – ушли.
В канун нового года Кирилл сидел на кухне своей однокомнатной квартиры. На столе стояли водка, соленые огурцы, пара бутербродов с гусиным паштетом. За окном шел снег, и перемигивались гирлянды цветных огоньков. Выпив очередные пятьдесят капель, Кирилл хрустнул огурцом, достал из мятой пачки сигарету. Чиркнул спичкой, затянулся.
- С наступающим тебя, капитан, - произнес он своему отражению в стекле окна, - всех благ тебе, здоровья, денег, любви, блин…
Поздравления прервал стук в дверь. Ну да, звонка-то нет. Оторвав зад от табурета, Кирилл направился к входной двери.
- Кто?
- Хер в пальто, - лаконично ответили из-за двери, - открывай Киря, дело есть.
- Не хочу я есть дело, - открывая запоры, произнес хозяин, - чего тебе Длинный.
