А правда, как? Задумываюсь:
-Есть один верный способ. Выход по болевому воздействию на внутренний орган.
-Это как?
-Ну, например я вспорю тебе брюхо и выстрелю в печень!
Солдат зеленеет и молча валится на руки товарищам. Меняю гнев на милость.
-Впрочем, есть и менее болезненная процедура.
На лицах надежда и жадное внимание.
-Выстрел в рот, думаю, не поможет – зубы я вам почти всем поразбивал, и, хоть бы что. А вот если подойти к этому делу с другой стороны… В общем – пробуйте.
Ухожу под глухие выстрелы и аплодисменты журналистов. Хлопайте, хлопайте! В этот раз я журналюг пригласил правильных. Проверенных.
-Навалял супостатам? Даже афросержанта не пожалел?
Игорь, как мне кажется, веселится вовсю.
-Да я, это. Не против сержантов, в принципе…
-Ладно уж. Молодец! Надеюсь, теперь не скоро оклемаются.
Чек радует содержанием.
-А в чём там, собственно, было дело?
-Да ерунда. Сел зашёл с целью ознакомиться, а ему нахамили.
Видимо, правды я не узнаю никогда. С другой стороны, а оно мне и надо? Разглядываю сумму. Что-то происходит в мозгах, и я, повинуясь минутному импульсу, говорю:
-Сержант. А расскажи мне о Боге?
Игорь не кажется удивлённым. И, в течение ближайших минут я узнаю много для себя нового. Нет, кое- что я, как культурный человек, знал и до этого, но изложенная сухим текстом учебника информация чем-то неуловимо отличалась от того, что говорил Игорь. Внезапно, мне показалось, что я услышал что-то важное.
-Стоп! Можно с этого места поподробнее?
Игорь, не показывая удивления моими манерами, начинает объяснять, и вдруг…
Двери виртуального кафе, в котором мы беседуем, стремительно распахиваются. Двое смутно знакомых людей быстро подходят к нашему столику. Сержант успевает достать какое-то удостоверение, а вот я – не успеваю ничего. Удар разрядника бьёт меня под лопатку, я сижу, и не могу сделать вдох. Через пару ударов сердца понимаю – это был не разрядник. Так вот ты какое, виртуальное оружие третьего поколения…
-Привет от Абдуллы Смайлера! – Скалится один из вошедших, и я вспоминаю, где его видел.
Сознание плывёт, пару мгновений я ещё пытаюсь карабкаться, а затем волны под-, над-, и околорассудка выносят меня в белую комнату. Минуту заворожено смотрю на громадную пятибашенную фигуру. А затем вспоминаю:
-С Днём Рождения, друг!
И, пусть у роботов традиции не так органично вписываются в мир, но – праздновать мы умеем не хуже.
-Спасибо, друг! – Согласно традиции отвечает Мор.
-Что произошло? – Память, как и обычно после переноса, работает урывками.
-Тебя убили. Как восстановишься, расскажи – за что.
-Убили?
Хм, а ведь белковые человеческие существа – люди, совсем не так переносят смерть. Для них это трагедия. И хотя их религии обещают… Стоп!
Память прекращает сбоить, и я, рывком (согласно Традиции, в своём возрасте я должен быть импульсивным) принимаю вертикальное положение.
-Я выполнил задание?
-Да. Сейчас информация обрабатывается старейшинами. У тебя из памяти её стёрли, ты уж извини.
Раз стёрли, значит, имели право. Но, опять-таки, согласно Наставлению По Ситуациям 12-95 лениво произношу:
-Да пустяки, дело-то житейское!
Эту фразу кто-то подслушал в одном из миров класса А, и, с одобрения Центрального Вычислительного Центра, она вошла в Наставления Повседневной Жизни.
-Что дальше с тобой делать, вот в чём вопрос…
Изображаю вежливое внимание. Спохватываюсь, и добавляю выражение лёгкой тревоги. Лицевые мышцы слегка гудят – надо будет показаться сервомоторологу.
-Очень уж ты удачно в этот мир вошёл. И контакты хорошие завязал, да и вообще – на своём месте оказался.
Мор думает недолго – ещё бы, пятидесятикратные, по сравнению со стандартном, персональные вычислительные мощности, и, принимает решение:
-Сделаем бэкап.
Бэкап так бэкап.
Быстро связывается с ЦВЦ, там не менее быстро просчитывают ситуацию, и, дают добро.
-Куда меня вернут?
-На начало разговора в кафе. О религии тебе, понятно, говорить уже не захочется. Кстати, новое задание тебе.
-Ага.
-Закачиваю. Активируется в нужный момент.
-Что с агентами Европолиции?
-Они вышли на тебя, когда ты забыл заплатить за инет. Смогли пробить твой
Персональный Номер. Во время бэкапа я им эту инфу немножечко потру, хе-хе!
Включаю вежливую улыбку. Мор смотрит с участием:
-Дружище, тебе надо показаться хорошему сервомоторологу!
-После. Ну что, погнали?
-Ну что? Навалял супостатам? Даже афросержанта не пожалел?
Игорь, как мне кажется, веселится вовсю.
-Да я, это. Не против сержантов, в принципе…
-Ладно уж. Молодец! Надеюсь, теперь не скоро оклемаются.
Хочу что-то сказать, но забываю, что. На секунду почему-то перехватывает дыхание, потом отпускает. Встаю:
-Созвонимся?
-Конечно. Тем более, на завтра у нас запланирована очень интересная операция. Так что – иди и выспись.
Вячеслав 'Tank 72' Густов
(в соавторстве с многими форумчанами)
Охотник - Отдельная глава
-Разговор пойдёт о поэзии.
Я оглядел собравшихся. Сержант был, паче чаяния в, строгой тройке, с моноклем и крупным перстнем- печаткой на пальце. Остальные мало уступали ему по стилю. Дамы - три грации в изысканно-строгих вечерних платьях, и одна в чём-то среднем между туникой и кольчугой, но тоже от каких-то заоблачных кутюр, и господа с тростями и сигарами. Знакомых лиц не оказалось, но это ничего не значило – в Вирте смена образа – достаточно обычное дело. Шепчу:
-Автокостюм!
Программа мгновенно подстраивается под окружение, и, вуаля – я стою перед честной компанией, упакованный и зафрантованый а-ля Евгений Онегин. Насладившись произведённым впечатлением, прохожу к свободному с высокой спинкой креслу и присаживаюсь. Присутствующие молча, и, как-то чересчур живо и осмысленно переглядываются. Кажется, разговор идёт в привате. Сержант церемонно касается монокля, и, я начинаю слышать звук.
