И ты, мой друг, не оценил
Власть тайную безмерных сил,
Которым разум подчинен
И на цепи влачится он,
И нам уж не принадлежит?
Но этих сил источник скрыт:
Не то, родившись вместе с нами, Часть сердца нашего они,
Не то с привычками, страстями
И вкусами возникли сами
В младенческие наши дни?
Спроси бельгийца, почему
Под ярким, знойным небом Явы
Совсем не хочется ему
У скал в прозрачных водах плавать, Вдыхать прохладный воздух гор, Когда сырых низин простор,
Канал унылый и прямой
Да белый домик над водой,
Да парус, что едва скользит
Средь облетающих ракит, —
Ему дороже дальних стран:
Он любит бледный свой туман.
А наш обветренный мужик,
Укутанный в свой рваный плед, Который в горы с юных’лет
Стада овец гонять привык?
Спроси, доволен был бы он,
Когда б он был перенесен
В долины Англии? И даже
Среди зеленого пейзажа,
Где шпиль вплетен в листву лесов, Где изгороди из цветов
Среди смеющихся лужаек —
Он знал бы: это — жизнь чужая!
Вовек не променял бы он
Свой Геррис-Лейк ни на Девон, Ни даже на Озерный край!
Зачем ему цветочный рай?
Когда в старинных грубых сказах
Всплывает память детских дней, Меня охватывают разом
Все чувства юности моей.
К той старой башне под скалой
Летит фантазия стрелой,
Я ритмам диких песен рад,
Старинной грубости баллад…
Меня взрастили склоны гор,
Их темный, бархатный ковер!
А не торжественный поток,
Что оду к жизни б вызвать мог, Не легких рощ полдневный вид, Что песни о любви дарит…
Простой ручей, что будит вдруг
Пастушеской свирели звук,
Едва ли музами любим!
Но вдохновением своим
Обязан я холмам крутым,
