– Да, они просто душки.
– Джоан, я тебя умоляю. Это же апостолы!
– Милый, позвони лучше в газету.
Деменсио предложил воспользоваться телефоном в доме. Что угодно, лишь бы этот балда убрался из святилища, пока не прибыли первые туристы.
Секретарша ответственного редактора соединила Синклера немедленно. Он монотонно извинился за то, что не перезвонил днем раньше, как обещал.
– Забудь об этом, – ответил ответственный редактор. – У нас дерьмовые новости – Том Кроум погиб.
– Нет.
– Похоже на то. Расследовавшие пожар нашли труп в доме.
– Нет! – повторил Синклер. – Этого не может быть.
– Обгоревший до неузнаваемости.
– Но Том уехал в Майами с лотерейной женщиной.
– Кто тебе это сказал?
– Человек с черепахами.
– Понимаю, – сказал ответственный редактор. – А человек с жирафами – что он сказал? А бородатая дама с пингвинами – у нее ты спрашивал?
Синклер покачнулся и начал заваливаться, запутываясь в телефонном шнуре. Джоан подставила ему стул под зад. Синклер, задыхаясь, произнес:
– Том не мог погибнуть.
– Сейчас работают над ДНК, – продолжил редактор, – но девяносто девять шансов из ста, что это он. Мы готовим на завтра материал на первую полосу.
– Боже мой, – пробормотал Сиклер. Неужели он на самом деле потерял журналиста?
Он услышал, как шеф говорит:
– Не возвращайся домой.
– Что?
– Не сейчас. Пока мы не придумали, что сказать.
– Кому? – спросил Синклер.
– Информагентствам. Телекомпаниям. Нечасто нынче убивают журналистов, – объяснил ответственный редактор. – Особенно тех, кто пишет очерки. Дело весьма серьезное.
– Конечно, но…
– Будет масса скользких вопросов: куда вы его отправили? над чем он работал? было ли это опасно? Будет лучше, если всем займусь я. За это мне и платят большие бабки, верно?
Синклер будто застрял в холодном тумане.
– Не могу поверить.
– Может, это не имело никакого отношения к работе. Может, это было ограбление или ревнивый муж, – сказал ответственный редактор. – Может, блядь, кастрюля взорвалась – кто знает? Штука в том, что Том окончит свой путь героем, несмотря ни на что. Так и происходит, когда убивают журналистов, – вспомни Амелию Ллойд, Христа ради. Она не могла список продуктов нахерачить, и все равно в ее честь назвали серьезную премию.
Синклер выдохнул:
– Мне плохо.
– Нам всем плохо, поверь. Нам всем, – сказал ответственный редактор. – Держись там пока потише. Успокойся. Погости у сестры вволю. Я буду на связи.
Какое-то время Синклер не шевелился. Джоан взяла у него из руки трубку и осторожно распутала шнур с плеч и шеи. Салфеткой промокнула пот со лба. Потом намочила еще одну и вытерла пятно от черепашьих какашек у него с рукава.
– Что он сказал? – спросила она. – Что случилось?
– Том – он не в Майами, он мертв.
– О нет! Мне так жаль.
Синклер встал.
– Теперь я понимаю, – сказал он.
Сестра нервно уставилась на него.
– Я наконец понимаю, зачем я здесь. Что привело меня сюда. Раньше я не был уверен. Что-то фантастическое нахлынуло на меня, когда я прикоснулся к черепахам, но я не знал, что или почему. Теперь – да. Теперь я знаю.
– Слушай, не хочешь газировки? – осведомилась Джоан.
