– А если не найдем, то сюда приедет группа криминалистов и проверит все до последнего винтика. Но проблема в том, что они тоже не всегда и не все находят.
Марина прислонилась спиной к стене.
– Она не могла оставить записки, где искать? Каких-нибудь букв на обоях, стрелочки маркером, чего-то в этом роде? – спросила она.
– Поищи, – просто сказал Дима. – Если увидишь, скажи мне.
Марина еще – в сто первый раз – обошла квартиру. Она уже знала месторасположение всех вещей, всей мебели, всех ковриков, безделушек и немытых чашек. Но никаких записок, стрелочек, палочек, ничего похожего на знак.
Наконец Марина вернулась к табуретке, на которой стоял Дима. Он протянул ей пенопластовую панель, которую отделил от потолка.
– Под панелью тоже ничего нет, и на панели тоже, – сказала Марина, осмотрев ее. – А почему ты думаешь, что фотография где-то здесь?
– Я бы сам сюда, возможно, что-нибудь спрятал, – ответил Дима. – Отогнул край, положил то, что нужно, и снова приклеил. Место не ахти, конечно, но хоть что-то.
– Ты на себя ориентируешься, это чисто мужской подход, – сказала Марина, – а надо представить, что бы сделала в такой ситуации женщина.
– Мне это недоступно, – сказал Дима, глядя на нее сверху вниз, – я не женщина.
– Если бы у меня был любимый мужчина, которого никому нельзя было бы показывать… – начала Марина и замолчала.
Дима продолжал смотреть на нее сверху вниз. Одна его бровь скептически изогнулась.
– Нет, – сказала Марина, – я даже гипотетически не могу представить, чтобы у меня был мужчина, а я его от кого-то скрывала. Напротив, я бы им гордилась. Это же мой выбор. Просто не могу представить. И фотографию бы на лобовое стекло машины приклеила.
– А если бы это был прораб-работяга? Или урод, который едва достает тебе до плеча? Лысый банан, с носом картошкой, маленький и кривой?
Дима принялся снимать вторую панель.
– Ты прекрасно выглядишь, – сказала Марина. – Ты мне сразу понравился. А что касается прорабов… Да был у меня как-то один прораб, чего уж скрывать.
Дима протянул ей вторую панель и принялся снимать третью.
– Ничего нет. Зови криминалистов, – сказала Марина, – пусть теперь ищут.
На улице горели фонари. Стекло в квартире Лены было пыльным и давно не мытым.
– И все-таки, – сказал Дима, – вот у тебя, допустим, есть женатый любовник…
– А если мы узнаем или догадаемся, кто это, надо же еще будет его расколоть, – перебила Марина, – потому что формально он ни в чем не виноват. С моральной точки зрения, да, супружеская измена – это нехорошо, но в Уголовном кодексе такой статьи нет. А остальное надо доказывать.
– Можно взять на понт, – сказал Дима, – сообщить: я, мол, точно знаю, что он был любовником твоей сестры и что он – убийца Жанны, и посмотреть на реакцию. Жаль, что мы не знаем, кто это. Был бы Игорь или фотография… Но у нас ни того, ни другого.
– И Лены тоже у нас нет.
– Лена у него. Или лежит в сырой земле.
– Игоря мы так просто не найдем, – покачала головой Марина. – Думаю, он…
– Если он возьмет билет на поезд или самолет, если он хотя бы на минуту включит мобильный телефон, если он вернется домой – он у нас в руках, – сказал Дима.
Марина взглянула на него с уважением.
– И все-таки, – повторил Дима, – подумай. Вот у тебя есть любовник, которого ты никому по каким-то причинам не показываешь, скорее всего, потому, что он настаивает на инкогнито. Куда ты положишь его фотографию?
– Если я действительно люблю его, я буду носить фотографию с собой, – сказала Марина, – но это так, чисто теоретическое соображение. Я не буду этого делать. Я не способна носить у сердца чью-то фотографию. Я вообще не сентиментальна, рюшечки и уси-пуси – это на самом деле не по-женски. Это по- детски. А я – взрослая женщина.
Он скользнул взглядом по ее женственной фигуре.
– Я понял твою мысль, – сказал он. – И все-таки никто не поймет твою сестру лучше, чем ты.
– Обычно фотографии носят в портмоне. При себе, – сказала Марина. – Но вряд ли в нашем случае это возможно.
– Подкладка пальто или куртки? Карман? За подкладкой в сумке?
– Все не то. Место, ко всему прочему, должно быть непромокаемым. Ведь это ценная фотография, лицо любимого человека.
– Визитница? Кошелек? Футляр для очков?
– Ближе, – сказала Марина. – Особенно визитница и футляр для очков.
– Тепло?
– Думаю, да.
– Может быть такое, что он требует от твоей Лены фотографию, а она в этот момент находится с ней?
– Тогда моей сестры уже нет в живых.
Дима задумался.
– Если он явится за своей фотографией, мы получим ответ на свой вопрос.
– Но он пока не явился. И это плохо.
Дима наклонился вперед.
– Он может ждать, пока Лена скажет ему, где искать. Понимаешь? Ему нет резона, как нам, перерывать всю квартиру. Ты говоришь, что мысленно слышала, как сестра зовет тебя.
– Да. Но я трезвый человек с логическим складом ума, – сказала Марина, – этого не может быть.
– Может, – сказал Дима. – Поверь. Может. И дело не в мистике, а в подсознании. Твое подсознание может знать ответы на вопросы, по поводу которых сознание пребывает в полном неведении. Это давно известно… Фрейд, Юнг. Так что не игнорируй свои идеи, особенно если они берутся неизвестно откуда.
Лена сидела на земле и смотрела вверх. У нее болела шея, но она не хотела видеть мокрую и осклизлую глину, грязный ручеек, торчащие корни, которые, как казалось, тянули к ней руки… Поэтому Лена смотрела вверх, на серп Луны, который иногда закрывали легкие весенние облака.
Сквозь решетку светила луна. Вдруг послышался шорох. Кто-то шел по лесу.
– Помогите! Помогите! – закричала Лена, окончательно срывая горло.
Кто-то наклонился над решеткой. В яму сверху посыпались комья глины.
– Орешь? – спросил человек. – Ну ори, ори.
Лену скрутило от ненависти.
– Скажи, где фотография, и я тебя вытащу, – сказал голос.
Теперь луны не было видно.
– Сначала вытащи, – сказала Лена, испытывая острое желание вцепиться ему в горло.
– Ну, продолжай гнить.
Человек отошел. В яме снова стало светлее.
– Вытащи, я покажу! – хрипло крикнула Лена.
– Не надо торговаться. Продолжай гнить, – повторял человек.
Теперь шаги удалялись.
– Спокойной ночи, – сказала Марина.
Она пошла в спальню и закрыла за собой дверь. Дима остался сидеть в гостиной перед телевизором. Махровый халат, новые тапки, волосатая грудь, лысая голова, чашка чая в руке.
Марина провалилась в сон мгновенно. Дима задремал на диване перед телевизором. Он часто засыпал под телевизор. Прожив сорок лет, он так и не нашел никого, с кем бы ему было приятно засыпать. Через час он проснулся от крика Марины. Она орала громко, словно обезумев, сидя в своей спальне на кровати, вся в поту, бледная и с растрепанными волосами.
