Муфтий еще не знал о провале группы Тухлы, но предчувствовал беду. Он продолжал смотреть на выцветший флажок и ворошил прошлое. Свое прошлое. Искал в нем удачи, вспоминал провалы.
Муфтий Садретдинхан знает главную причину всех бед. Грызлись, делили власть, рвались к ней, забыв обо всем на свете. Власть — это деньги. А деньги — это все!
Плодились общества, организации, банды…
Муфтий Садретдинхан большие надежды возлагал на работу «Союза спасения Бухары и Туркестана». Там собрались солидные люди, они могли многое сделать. В 1930 году муфтию стало известно заявление одного из руководителей СБТ — Турсуна Ходжаева: «Я установил связь с германской разведкой через немецких дипломатов в Москве».
Доходили слухи, что СБТ, его агенты поставляли сведения об экономике советских республик. Средней Азии.
А потом началось…
Эмир Бухары, предчувствуя свой крах, перевел в Пешаварский «Империалбанк» 1670 тысяч индийских рупий Это что-то около 500 тысяч американских долларов. Деньги были выручены от продажи каракуля. Распоряжаться этими средствами могли только Алим-хан и его приближенные — Ходжа Таракул-бай, Мухитдин-бай и Кары Мизраб.
После бегства из Бухары эти влиятельные люди распределили часть средств между собой. Оставшиеся в банке 600 тысяч рупий предназначались на пожертвование эмигрантскому обществу «Благополучие и спасение родины Бухары». Однако общество могло распоряжаться этими деньгами только с разрешения эмира Саида Алим-хана и его правой руки — Ходжа Таракул-бая.
Англичане, знавшие об этом большом вкладе, потянулись к солидной сумме откровенно. Конечно, пусть общество воспользуется деньгами в борьбе с Советами. Организацию настоящей подрывной деятельности против СССР берет на себя, разумеется, английская разведка.
В случае дипломатического скандала вся вина ляжет на туркестанских, эмигрантов. Подрывную деятельность вели эмигранты. На свои же деньги! Все так просто! Англичане умеют работать!
Муфтий ненавидел такую погоду. Сидеть одному, в полной неизвестности и слушать шум дождя…
Два месяца назад ему сообщили, что освобожден из тюрьмы его помощник Махмудбек Садыков. Муфтий понимает, как трудно вырваться из столицы. Конечно, Махмудбек еще находится под надзором полиции. Правительство определило срок пребывания Махмудбека Садыкова в стране — три месяца… Срок истекает. Но дальнейших планов еще нет.
Муфтий прислушивался к чужим шагам, к каждому шороху. Редок гость в такое время года. Очень плохие дороги. Только неотложные дела могут заставить человека бросить дом, пуститься в путь. Изредка к муфтию заходил индус, хозяин небольшой лавочки, он приносил свежие известия, незаметно оставлял деньги, продукты. Заходил полицейский, пил чай и молчал. Раньше муфтий рассказывал ему о прошлом, о чужих городах. Теперь надоело. Да и полицейский ни о чем не спрашивал.
В один из таких ненастных вечеров и появился гость…
Хмурый старик в поношенном халате топтался на пороге, неумело кланялся. И было в этих поклонах что-то неестественное. Никогда муфтий не верил таким людям. Старик назвал свое имя и напомнил муфтию, где они раньше встречались.
— Да, да… — торопливо согласился муфтий и пригласил гостя сесть.
Старик снял мокрый халат, снял разбитые сапоги, аккуратно все сложил у порога и шагнул к муфтию.
Муфтий не помнил старика. Он не слишком внимательно рассматривал лица простых эмигрантов. Серая масса, которую надо подталкивать к цели, которой надо обещать и пока ограничиваться жалкими подачками. Все они с такими же усталыми, хмурыми или озабоченными лицами. В таких же рваных халатах и стоптанных сапогах. И муфтий называл таких людей одним словом — босяки…
В дверях показался настороженный слуга.
— У нас гость, — сказал муфтий. — Подай чай.
Муфтий был сыт. Затевать настоящее угощение ради незнакомого человека пока не стоило. Нужно узнать, с чем пожаловал этот человек. В глубине души Садретдинхан был бы рад сейчас приходу любого эмигранта. Он устал от одиночества. Пусть горькие жалобы у бедного гостя. Но есть же и новости…
Старик погладил бороду. Пальцы у него дрожали.
— Устал с дороги? — участливо спросил Садретдинхан.
— Устал… — сказал гость.
Пока слуга подавал чайник и пиалы, гость рассказывал о жизни эмигрантов в столице. Старик ничего нового не сообщил: нищета, смерть, пустые разговоры о будущем. И все-таки казалось муфтию, что гость чем-то взволнован. Взглянув на дверь, старик прервал рассказ об эмигрантах и неожиданно попросил:
— Уважаемый муфтий, нужно, чтобы ваш слуга сходил в караван-сарай за моим хурджумом. Я побоялся сразу прийти…
Муфтий приподнялся.
— Что там? В хурджуме?
— Не знаю. Вам прислали.
Муфтий привык к тайной пересылке писем, денег, вещей, оружия. К нему являлись самые непонятные люди в самых необычных одеяниях.
— Иди! — коротко приказал Садретдинхан своему слуге.
Тому явно не хотелось выходить под проливной дождь.
Он растерянно потолкался у двери, ожидая, что муфтий передумает. Почему, например, самому оборванцу завтра не принести свой хурджум? Муфтий метнул злой взгляд, и слуга поторопился уйти.
Гость пододвинул чайник к себе, стал разливать в пиалы горячий, хорошо заваренный напиток.
Это не удивило муфтия. Он привык, чтобы к нему относились с почтением всегда и везде. Гость посмотрел на выцветший флажок. Муфтий перехватил его взгляд и тоже повернул голову к святому углу.
— Наше знамя… — твердо сказал он. — Несмотря ни на что, оно поднимется над землей.
Гость не ответил. Он молча протянул пиалу хозяину дома.
— Мы донесем это знамя, — торжественно продолжал муфтий, — до родины… — Он отпил несколько глотков, поставил пиалу и внимательно посмотрел на гостя.
Странный человек. Совершенно не реагирует на слова хозяина. По-прежнему напряжен и чем-то взволнован. Может, ему надлежит быть таким? Его дело донести хурджум. И все… Отогреется и уйдет из этого городка.
— Когда? — вдруг спросил старик.
— Что? — не понял муфтий.
— Когда мы донесем это знамя до родины?
— Если не мы, то наши дети… — ответил муфтий и, спокойно допив чай, вернул пиалу своему гостю.
Старик не спеша вновь наполнил ее чаем и передал муфтию.
— Наши дети не донесут знамя…
Муфтий вздрогнул от этого злого шепота. Он вдруг почувствовал странную слабость. Неприятный комок пополз к горлу.
— Нет детей! — повысил голос гость. — Нет! Нет! — Теперь он уже кричал. — Нет моего Пулата. Ты помнишь его, проклятый старик?! Убийца! Он не вернется с той стороны.
— Какого Пулата? — не к месту спросил муфтий.
Его сейчас никто не интересовал. Ему становилось все труднее дышать.
— Он был сильный, здоровый, широкоплечий. Ты послал. Его увел Тухлы. Шакал и сын шакала. Почему вы впутываете бедных людей в свои грязные дела? Почему?!
Старик вскочил. Бросился к зеленому флажку, сорвал его, швырнул под ноги и стал топтать.
«Пулат… Это тот, которого повалил Алим. Тот…»
Муфтию не хотелось ни о ком думать. Но перед глазами пронеслась схватка: два парня, катавшиеся по камням. Немец…
